Чуть в стороне для нас двоих накрыт стол: изысканные морепродукты, экзотические фрукты, освежающие напитки. Я отказываюсь от шампанского, памятуя о том, чем в прошлый раз закончилось мое пьянство.

Это самый романтичный вечер в моей жизни. Ночь, вокруг свечи, небосвод усыпан миллиардами ярких звезд. Под ногами мягкий, ласковый, теплый песок. Шум накатывающих на берег ленивых волн.

Напротив меня сидит Илья, которого я знаю сто лет, и который сегодня перешел в статус моего мужа. Так странно, волнительно.

Волнение нарастает с каждом минутой. Потому что сегодня не только день нашей свадьбы, сегодня еще и наша первая брачная ночь. Во мне идет нешуточная борьба. Одна часть меня бьется в панике и вопит «я не должна с ним спать! Я не люблю его!». Вторая злорадно нашептывает «надо сделать это! Надо стереть воспоминания о предателе, утонув в чужих объятиях. Это будет наша коварная месть! Пусть знает, что я больше не его!». Понятно, что Неманову не горячо, ни холодно от моей свадьбы, но внутреннее удовлетворение от происходящего все-таки есть. Есть еще третья часть, которая робко поглядывает на Илью, пытаясь представить, а как оно будет, с другим? Ей интересно, и она хочет попробовать просто потому, что хочет.

Смущаюсь от своих мыслей, радуюсь тому, что вокруг полумрак, и муж не заметит моего смятения.

Так или иначе, но время идет, и наш прекрасный романтический ужин подходит к завершению. Пора идти, а меня ноги не слушаются. Не могу встать из-за стола.

Илья поднимается первым, подходит ко мне и протягивает руку. Долго смотрю на нее, собираюсь духом, настраиваюсь. Незаметно выдыхаю и вкладываю свою ладонь, очень надеясь, что он не заметит, как она дрожит.

Я готова, и будь что будет. Назад пути все равно нет.

Мы неторопливо возвращаемся к своему бунгало. Идем молча, держась за руки, глядя по сторонам, каждый в своих мыслях.

Мартынов распахивает дверь и пропускает меня вперед. Спотыкаюсь на пороге, потому что взгляд тут же цепляется за огромную кровать, застеленную белоснежными простынями. Он легонько подталкивает меня сзади, вынуждая пройти вперед.

Внизу живота тугой узел скручивается, не то от страха, не то от предвкушения. Пусть это не Неманов, но я все равно на него реагирую, как на мужчину. Без эмоций, без любви, чистая физиология. Удивлена этой реакцией, обескуражена. Мне казалось, что никогда в жизни не позволю к себе прикоснуться другому.

— Не бойся. Я тебя не съем, — произносит тихо, подступая ко мне сзади, и в голосе проявляется та самая хрипотца, от которой истома по спине вниз спускается.

— Я знаю, — шепчу, чуть дыша.

Ведет кончиками пальцев по руке от запястья вверх, а следом идет волна мурашек.

Подцепив лямку платья, тянет ее с плеча, и нежная ткань легко скользит по коже, вызывая приятную дрожь. Вторая лямка отправляется следом, и все платье медленно, будто нехотя скользит по телу вниз, падая к мои ногам.

Я чувствую себя на удивление комфортно. Думала от стыда помру, но этого не произошло. Наоборот. Смущения практически не было. Возможно потому, что какой-никакой опыт у меня уже был, и чем занимаются мужчина и женщина в постели знала не понаслышке. А возможно потому, что это Мартынов. Я его знала уже столько лет, что стесняться просто глупо. Мы просто перешли на новый уровень отношений, вот и все.

Увлек за собой на постель, целуя так, что лишние мысли из головы улетучились. Я больше не хотела держаться за прошлое.

Освобождаемся от остатков одежды, и Мартынов сверху наваливается. Только охаю удивленно, когда входит осторожно. Задыхаюсь от ощущений, чувствуя его в себе. Другие руки, другие прикосновения, другой вкус губ. Все по-другому.

Он был сдержан, на удивление покладист. Не давил, делал так, как мне нравилось. И в какой-то мне показалось, что изучает меня, как подопытный образец. Специально отдает инициативу в мои руки, чтобы понять, на что способна, какие предпочтения, а мне и показать то особо нечего, все как обычно.

— Ну, не фонтан, скажем так, — лежит, одной рукой виноград из блюда на тумбочке лениво цепляет, вторую за голову заложил и на меня посматривает.

Мне так обидно становится, потому что снова Ромку вспоминаю с его жестоким «со скуки помереть можно». Слезы сами за глаз ручьем льются, пытаюсь их спрятать, отворачиваюсь на бок, утыкаясь в подушку, но Мартынов замечает.

— Ты чего ревешь-то? — усмехается, притягивая к себе и целуя в макушку, — Это дело техники. Не умеешь — научим, не хочешь — заставим.