Собираться приходится на повышенных скоростях, потому что надеяться на то, что Костян реально будет спокойно сидеть и ждать меня, было глупо. Не удивлюсь, если к моему приезду полбара будет раскурочено нахрен; да и чёрт бы с этой забегаловкой — лишь бы Костян был там, а не попёрся куда-нибудь ещё.

По городу, как на зло, пробираюсь, собрав все пробки и светофоры — очевидно, сама вселенная хотела, чтобы Матвеев оторвался на славу. К самому бару я подъезжаю уже ближе к одиннадцати; торможу, подняв в воздух столб пыли, потому что здесь даже нормальной подъездной дорожки нет.

Внутри царит полумрак, так что Костяна я замечаю не сразу; когда глаза чуть привыкают, вижу его поникшие плечи у барной стойки.

— В чём дело, Матвеев? — усаживаюсь рядом.

Друг хмыкает и опрокидывает в себя рюмку коньяка.

— Она назвала меня комнатной собачонкой, — кривится.

Мои брови удивлённо ползут вверх.

— Полина?

— Она самая. — Он просит бармена повторить; тот зыркает на него выразительным взглядом «тебе уже хватит», но всё же наполняет ёмкость ещё раз. — Я знал, что будет сложно, но не настолько. Мне казалось, что всё дело только в том, что я чуть её отца не угробил, а она, оказывается, замуж собирается.

Непонимающе хмурюсь.

— Ну так и какого хрена ты от неё не отстанешь? Она ж не единственная девушка на планете.

Костян качает головой.

— До тебя не доходит, Корсаков. Я ВЛЮБИЛСЯ, блять, и избавиться от этого — это не то же самое, как вырвать лист из тетради. Я не могу отстать, понимаешь?! Мне нахуй больше никто не нужен!

Ещё одна стопка коньяка устремляется в его организм.

Эк его забрало…

И что блять за бабы нынче пошли?!

Даю бармену знак, чтоб мне налили то же самое — всё-таки Костяну пить в одиночестве не комильфо; да и я всё равно собирался заняться этим, правда, много позже, но какая разница?

Вкус у коньяка оставляет желать лучшего, но внутри приятно теплеет, мозги заволакивает туманом, и тело расслабляется.

Оглядываюсь в поисках какого-нибудь развлечения и замечаю Дартс в дальнем углу.

— Слышь, Хвостик, давай сыграем?

Костян следит за моим взглядом и хмурится.

— Мля, ты хоть в стену-то попади, — проводит он ладонью по лицу. — Вы ж с Максом снайперы никакие, тут полбара поляжет смертью храбрых.

— Да иди ты, умник, — притворно обижаюсь, но тут же лыблюсь снова. — Или ты чё, струсил, цыплёнок?

Костян пару секунд хмурится, а потом тоже улыбается.

— Провокатор хренов… Ладно, разок попробуем, но если кто-то помрёт после твоего броска — я тебя первый сдам.

Фыркаю в ответ и топаю к «безопасному» развлечению — хрен его знает, вдруг правда промахнусь…

Первый бросок делает Костян, который чересчур долго целится и всё же попадает в самый край мишени; правда, дротик тут же отваливается и падает на пол под мой дикий ржач.

А мой дротик реально попадает в цель — только не в ту, которую надо, а прямо в кружку с пивом к какому-то амбалу.

— Ну… Хотя бы никто не помер, — ржёт Костян.

Чешу затылок.

— Может, надо было чуток посильнее жахнуть?

— А я тебе щас жахну, малец! — ворчит амбал, выползая из-за стола. — Ты моё пиво испортил!

— Это дерьмо уже ничем не испортить, — не соглашается Костян. — Хотя почём мне знать, может ты такое же дерьмо, и тебе норм.

Ошалело смотрю на Костяна и по его сосредоточенной морде понимаю, чего он добивается — Полина взвинтила его, и сейчас ему хочется выпустить пар.

Прекрасно его понимаю.

Но, мать твою, надо ж было кого-то своей весовой категории выбирать!

— Костян, угомонись, а? Тут от бара щас пепелище останется.

— Так шабаш соберём, — не успокаивается Матвеев. — Зови парней, всё веселье пропускают!

Прикидываю, что парням всю эту хрень видеть не обязательно — ну разве что Шастинского можно припахать, но пока он приедет, мы оба уже будем ушатаны.

Оглядываюсь по сторонам в поисках «оружия», но на глаза попадается только пустая бутылка из-под текилы.

Я фыркаю.

Ну и хрен с ним, будет своеобразная месть.

Подскочить к бару не успеваю — распахивается входная дверь, и на пороге появляются Макс, Лёха и Кир. Мы с Костяном переглядываемся и скалимся во все тридцать два — вот теперь оторвёмся полным составом.

Но вновь прибывшие члены банды на веселье были не настроены от слова совсем — подошли к амбалу, выяснили причины стычки, оплатили ему новое пиво и выволокли нас на улицу — проветриваться.

— Два дебила — это сила, — хмурится Макс. — Какого лешего вы тут торчите?