Мы прошли через пять богато украшенных комнат, пока не дошли до спальни. В кресле сидел мужчина лет под шестьдесят, белая рубашка, черная жилетка с золотыми узорами, дорогие брюки, массивная золотая цепь на шее и такой же браслет на запястье. По левую руку от него находился столик с шахматной доской и расставленными на ней фигурами. Видимо, я прервал их игру. Он вальяжно посмотрел на меня и промолвил:

– Пхен, со трубул тукэ? Со родес ту?

Я приподнял одну бровь, посмотрел сначала на кудрявого, потом на барона. Он вздохнул и перевел:

– Скажи, что ты тут ищешь? Зачем пришел ко мне?

– Мне нужен паспорт. Новый, чистый, не фуфло.

– Я не делаю паспорта, ты не по адресу. Иди своей дорогой.

– Мне от тебя нужна информация, где найти того, кто делает. Не бесплатно, естественно.

– Я не знаю таких людей, иди.
– Барон повернулся к шахматам и показательно задумался над ходом.

Кудрявый уже потянул меня за рукав, но я вырвал руку.

– Слушай, ромалэ, ты мне тут лапшу на уши не вешай! Я не мент, и по судам тебя таскать не собираюсь. Дай контакт человека, получи бабки, и я уйду.

– Э щиб никэр пала л данд! [Цыг. 'Держи язык за зубами!']– Зашипел на меня кудрявый.

Барон снова смерил меня взглядом, повернулся к кудрявому и коротко скомандовал:

– Мурша, чхури! [Цыг. 'Нож']

Я услышал сзади шелест, резко развернулся и увидел, как мне в область печени летит короткий нож, зажатый в сильной руке коренастого цыгана. Я успел перехватить его руку телекинезом, потом схватился за клинок рукой и пробудил в себе огонь. Нож резко покраснел, послышался запах паленой кожи, цыган закричал и разжал руку. Развернувшись обратно, я бросил нож на пушистый ковёр к ногам барона. Клинок растёкся лужицей расплавленного металла, зашипел, прожег ковер и остыл уже где-то в ламинате.

– Ронго![Цыг. 'Колдун!']– удивленно выдохнул барон.

– Я не хочу конфликтов. Дай мне то, что я прошу, и я уйду.

Барон достал из кармана золотой "айфон", набрал номер, сказал в трубку пару фраз и отключился.

– Спустись на три этажа, семьдесят шестая квартира. Мурша тебя проводит.

Сам Мурша, потиравший обожженную руку, с испугом взглянул сначала на меня, потом на барона.

– Кало рай...[Цыг. 'Чёрный господин' (про начальников и пр., прославившихся жестокостью]

– Аншель![Цыг. 'Молчи!']

– Благодарю.
– Я достал из кармана заготовленную стодолларовую купюру, положил на шахматную доску и развернулся к выходу.

– Стой, Ронго.
– Мягко сказал барон.
– Я не возьму с тебя денег. Забери. Пожалуйста.

Я пожал плечами, сунул купюру в карман и пошел на выход. Мурша семенил за мной и старался не отсвечивать. В искомой квартире дверь уже была открыта - меня ждали. Махнув кудрявому рукой, я закрыл дверь перед его носом и очутился в самой обычной прихожей самой обычной квартиры. Обычная вешалка, шкаф, обувь снятая - а туда ли я попал?

Прошел в комнату, в которой горел свет. Ага, понятно, шторы закрыты - то ли света боятся, то ли от слежки прячутся. В комнате сидел парнишка лет двадцати, в очках с тонкой оправой, в наушниках, серой толстовке и джинсах. Взгляд направлен в монитор.

– Проходим, садимся у стены, смотрим ровно, не улыбаемся.
– Проговорил он скороговоркой, не отрывая взгляда от компьютера.

Я оглянулся, увидел стул возле идеально белой стены, сел на него. Напротив, на штативе стоял фотоаппарат, подключенный длинными проводами к компьютеру.

– Не дышим, не двигаемся, не моргаем. Раз! Два! Три!

Меня на секунду ослепила вспышка. Сам паренёк уже вовсю колдовал над фото, печатал его на фотопринтере, вклеивал в пустой бланк паспорта, кипа которых обнаружилась под столом.

– Имя выбрал?

– Э... Да, Эрик.

– Если я тебя просто Эриком впишу, тебя сразу же и посадят. Полное ФИО давай! А то впишу тебя Какашкиным!

– Э... Пусть будет Семёнов Эрик Богданович.

– Годится. Лет сколько?

– А сколько дашь?

Парень впервые поднял на меня глаза.

– Ну... Скажем, двадцать шесть. Прописку какую?

– Какая первая попадётся.

– Ставлю Харьков. Такие наглые обычно оттуда.

Он вбил нужные строки, вставил бланк паспорта в принтер, пару раз прогнал, после чего достал, критически осмотрел, поставил пару печатей и отдал мне.

– Держи, Семёнов. С днём рождения. Больше паспорт не теряй.

– Ага, спасибо.
– Буркнул я, даже не заглядывая в документ, просто сунул его в карман. Потом поизучаю.
– Сколько с меня?