Избранное. Том 1. Стихотворения
вернуться

Макеев Василий
Шрифт:

«На поляне сушит косы лето…»

На поляне сушит косы лето, —Дождик слезы выронил в траву.Под карнизом яблоневых ветокВ шалаше соломенном живу.Сам себе работник и хозяин,Что с того, что рядом – ни души,Лишь кувшинки желтыми глазамиНа меня глядят сквозь камыши.В этом есть особенная прелесть,Я нисколько людям не солгу,В основном на пугало надеясь,Не от них я сад свой стерегу.Мне хватает разума и смысла,Чтоб не плакать с многих перемен.За дугой исчезнет коромысло —Радуга останется взамен!Так вовек не выведутся травы,Не иссякнут тучные дожди.И скажу, не мудрствуя лукаво,Что рассвет природы – впереди.Ведь недаром истина простаяУ народа русского гласит,Что пчела, от дыма улетая,Далеко от меда не летит…И, кружа по сумрачной вселенной,Всех людей любовью окрыля,Ты останься вещей и нетленной,Наша заповедная Земля.

«Разбилась грусть, как льдина в половодье…»

Разбилась грусть, как льдина в половодье,Давно пора, немного потерпи —И, опустив зеленые поводья,Тебя увозит лето из степи.Туда, туда, вдогон за облаками,Где по траве росистые следы,В озерных чащах, выстланных листами,Березы пьют стоялые меды.Туда, к стогам на свянувшие плеши,Где, схоронясь от люда и молвы,Бесцельно бродит непутевый лешийИ рвет листву с постылой головы.Там на тропе просительной и тихойСтоит, как в сказке, терем-теремок.Под вечер там колдунья-лесничихаКого-то ждет на шалый огонек.Дубовый тын опутали уплетни,Закатный луч забрался на умет.И на сорочьи взбалмошные сплетниПритихший лес рукой не шелохнет…Когда туман в ложбинах отпасетсяИ станет даль сквозь марево видна,Мы тронемся, и утреннее солнцеПодтянет выше лету стремена!

«Выходит осень прямо на дорогу…»

Выходит осень прямо на дорогуЗаманивать, одаривать и красть,И вот уже начальная тревогаПо саду паутиной расплелась.Пока еще не хвастая нарядом,Не доверяясь взбалмошным ветрам,Пустила расторопные бригадыСкворцов прошелестеть по хуторам.Разъехались скрипучие подводы,Свезли они садовые дары.Но скорые сулят нам непогодыРечные зазвеневшие талы.Закатится дремотное светило,И на сердце оскомина и ржа.И слышно, как под яблоней унылоГуляют напоследок сторожа.Средь них отец мой, ласковый молчальник,Он все, что выпил, знает за собой.Страшась упреков матери печальной,Последним возвращается домой.Бредет он неустойчиво и поздноВ осеннем стекленеющем дыму,И яблоки падучие, как звезды,Под ноги попадаются ему.

«Никто не пел в безветренной ночи…»

Никто не пел в безветренной ночи,И ночь несла степи оцепененье,И ковыли, как снежные лучи,Печально ниц склонялись опереньем…Никто не пел в безветренной ночи,Но все, казалось, замерло для пенья.Под дикой грушей сделал я ночлег,Щекою к ней прижался, как к девчонке.И засыпал, усталый человек,И потихоньку думал ни о чем-то.Всего семь верст до ближнего села,Но тишина надеждой не манила.Одна луна плакучая плыла,Она была небезучастна к миру.А в мире все же было хорошо,И я бы вдруг ничуть не удивился,Когда бы кто-то тайный подошелИ надо мной приветливо склонился.Он был мне нужен, с доброю душой,Не от беды и ложного навета,А просто в мире было хорошо:Я целый мир любил тогда за это.Но в тишине – хоть пальцами стучи —Мой сон то гас, то плыл, то накренялся…Никто не пел в безветренной ночи,Никто живой ко мне не наклонялся.

«Оно стоит среди ржаного поля…»

Оно стоит среди ржаного поляНа самой ближней к хутору версте.И каждый смертный кланяется в поясЕго святой и строгой простоте.И нету места в хуторе печальней,Куда дорогу вывели одну,И там лежит под холмиком песчанымПростой солдат, что выиграл войну.В жестокой схватке плоти и металлаОн победил. Но, душу бередя,Война всю жизнь его не отпускала,Всю жизнь держала около себя.Он жить хотел без горечи и боли,Рожал детей, любил свою жену,Всю жизнь носил рабочие мозолиПростой солдат, что выиграл войну.И лишь ночами в забытьи тяжеломСебя он видел смутно, как в бреду,То под раскосым солнцем Халхин-Гола,То на крутом днепровском берегу.И вот теперь впервые не у делаИ навсегда в кладбищенском пленуЛежит в земле привычно онемелойПростой солдат, что выиграл войну…

«Запропали дни мои унылые…»

Запропали дни мои унылые,За чертой остались снеговой.Пролетают гуси пестрокрылыеНад моей бедовой головой.А куда летят они – неведомо,В край какой развесистой зари,За какими плесами и вербамиСкоро спрячут крылышки свои.Как узнать, на радость иль на горюшкоДалеко судьба их занесла?..Гуси, гуси, дайте мне по перышкуХоть бы на два трепетных крыла!Полечу я к матушке-затворенкеИ к отцу родному полечу,И над нашей горестною горенкойСвой привет горячий прокричу.Может быть, в последний раз порадую,Огорчу, быть может, не впервойИ своей сыновнею усладою,И своей бедовой головой.Ах, мои родители любезные,Вы меня жалели как могли…Гуси, гуси, странники небесные,Дайте небо страннику земли.Но не слышат гуси пестрокрылые,Не роняют перышки с крыла.Снова дни готовятся унылые,Снова туча на небо взошла.А когда головушка опустится,На душе как кошки заскребут,—Это плачет матушка-заступницаЗа мою далекую судьбу.

Стога

Опять в степи за Доном величавым,Где горизонт зарницы оплели,Воздвигли богатырские заставыСтога священной русския земли.Они стоят, как памятник былому,Сторожевые славной старины.Седые крутобокие шеломыИздалека отчетливо видны.Пускай их век соломенный недолог,Но знаем мы и не по старине:Когда на Русь приходит лютый ворог —Стога сгорают в жертвенном огне.Но пролетят над Родиною беды,Потом дожди тяжелые пройдут,И вместе с первой ласточкой победыСтога макушки к небу вознесут…Мы каждый год в степи под солнцем ярымВыходим утром с праздничной душойВершить стога свои не для пожара —Для нашей жизни сложной и большой.Чтобы опять за Доном величавым,Где горизонт зарницы оплели,Воздвигли богатырские заставыСтога священной русския земли.

Сретенье

В феврале раздетом и разутомСтылый месяц светит на износ.По глухим заборам редкозубымГромыхает палкою мороз.Долго ждать воркующих проталин.И по звонкой гати ледянойВетер безбородый, как татарин,Скачет с белобрысою зимой.Вот оно, февральское притворство!Он ослеп от снежной пелены;Знать не знает день противоборства,День свиданья стужи и весны.Сретенье так исстари ведется —В этот день от будущей бедыНа крылечке курица напьетсяЗимовой со льдинками воды.Народится месяц крутолобыйВ зыбке молодого ивняка,Закряхтят дремучие сугробыИ сожмут дебелые бока…Но покуда ветрено и снежно —Голубые дни наперечет.И мерцают слабые надеждыНа весны блистательный приход.Где же с нею встретиться придетсяНе о ней ли в стужу и метельНад широкой чаркою колодцаДень и ночь горюет журавель?