– "Ничего мне не надо, - отвечает она, - пусти.
– А потом говорит: Знаешь, кем я буду после школы?

– Ну так, - отвечаю, - конечно. Актрисой. Ты ж ведь в театральный поступаешь...

– Нет, не поступаю, - говорит она.
– Не буду я артисткой.

– А кем?
– спрашиваю я, хотя мне, честно сказать, совершенно это до лампочки.

– Бухгалтером!
– отрезала она. Так, будто не слово произнесла, а снаряд выпустила. И, хлопнув дверью, застучала по лесенке.

Так я и не въехал, зачем она мне это сказала.

ЭПИЛОГ

"Кто-то шепчет: "Люблю тебя",

Кто-то строчит донос,

Кто-то идет под венец,

Кого-то ведут на допрос..."

Константин Кинчев

Вот так неожиданно тихо и, я бы сказал, бесславно закончилась эта жуткая, по-моему, история. Был я на Настиных похоронах, а вот тело Рома, сброшенное людьми Севостьянова в Москву-реку, найти так и не удалось. "Дребезги" свое существование, естественно, прекратили, а ребята расползлись по разным командам и почти напрочь исчезли из моего поля зрения. Прошло уже несколько лет с тех пор. Ни о Тоше Пташкине, ни о дяде Севе я больше никогда и ничего не слышал, хотя Гриднев и сказал в ту нашу последнюю встречу, что меня вызовут свидетелем по делу. Но я был только рад, что никуда меня не дергают.

А недавно в авиакатастрофе погиб Женя Мейко. Узнав об этом, я съездил к его родным, и там только впервые услышал о глупой и бессмысленной смерти Кости Кленова. Я попытался найти Эдика, но не сумел: он давным-давно поменялся с кем-то квартирами, и никто из наших общих знакомых его уже сто лет не видел. Через горсправку я его тоже не вычислил. Где он? Жив ли?

Последний вопрос не праздный, у меня появилось подозрение, что нас целенаправленно уничтожают. Лично я после всего этого стал таскать во внутреннем кармане плаща "трофейный" севостьяновский пистолет.

За нами охотятся? Но кто охотник? Дядя Сева? Он сумел каким-то образом освободиться и процветает? Мафия? Органы безопасности? Да, но почему тогда я - настоящий участник событий - до сих пор жив? Может быть потому, что ныне я - скромный заведующий отделом культуры небольшой подмосковной газетки; существование мое размеренно и просто (работа семья, и снова - работа) и вычислить меня сложнее, чем их - музыкантов, вся жизнь которых - сплошной бардак и непредвиденные обстоятельства?

В прокуратуре, когда я сунулся туда, мне объявили, что Гриднев Евгений Валерианович у них давно уже не работает. И в поисках его ничем мне помочь не смогли.

Я не знаю, чего ждать. Я должен как-то защитить себя, Ленку и дочь. Но что я могу сделать? Пока я придумал только одно - последовательно изложить эту историю и попытаться опубликовать ее. Хотя бы под видом фантастической повести.

Но, наверное, и этот шаг - довольно бессмысленный. Ведь однажды мне уже не поверили - когда рок-н-ролл, впервые по-настоящему понадобившийся нам, оказался мертвым. А может быть, это он и тянет за собой в могилу своих самых доблестных рыцарей и самых истовых жрецов?..

Мистика? Но я уже сталкивался с тем, что мистика может быть реальностью. Так что, не знаю...

Не знаю.