— Я тебя люблю, Саш. Я хочу, чтобы ты стала моей женой. И я прошу твоей руки…

Впадаю в ступор глядя на это кольцо. Внутри меня раскол. Первая моя часть требует ответить ему «да» и перестать все усложнять. Мужчины они просто такие… Они не живут в моем времени и пространстве. Других не предусмотрено. Вторая — хочет сбежать. Она разочарована. Во всём…

Надо просто сказать «да»?… И эта неопределенность внутри меня перестанет выжирать мою энергию?

— Но… Саш. У меня будет к тебе несколько просьб, которые очень важны для меня. Так лучше?

— Да, Стас. Так лучше. Но… — отрицательно кручу головой.

Мой телефон звонит. Доставка. К столу подходит парень.

— Александра? — я поднимаю глаза.

Курьер, на груди бейдж.

— Да.

— Это Вам. Пароль продиктуйте, пожалуйста.

В его руках не цветы. Коробочка… Очень похожая на первую. Называю ему пароль.

Он оставляет коробку на столе. Между мной и Стасом.

— Что это?

— Не знаю… — пожимаю плечами.

— Открой.

— Не хочу.

— Открывай, Саша, — ходят его желваки.

Упрямство внутри меня парадоксально нарастает. Не хочу открывать. Не хочу объясняться.

Дергает коробку к себе. И десертной вилочкой распарывает ленточку.

— Стас!

Срывает крышку, заглядывает внутрь. Удивленно отстраняется, ловя мой взгляд. Подхватывает из коробки что-то пальцами и брезгливо вытаскивает.

Обнаженная кукла-марионетка тончайшей ручной работы…

С моим лицом.

В абсолютной тишине мы едем до моего дома. Моё горло свело при виде этой куклы. Держу её в руках. Палец скользит по гладкой поверхности, по ощущениям похожей на фарфор. Вспоминаю, где я видела таких кукол. Там, в витрине магазина авторских кукол, когда разглядывала себя. Но там куклы были в нарядах. А эта обнажена… Пространство в машине накалено так, что мои щеки полыхают. Челюсти Стаса сжаты.

Также молча Стас паркуется и не касаясь провожает меня до двери квартиры.

Открыв её, я неуверенно замираю.

Я должна его пригласить?

Молча захожу домой, оставляя дверь открытой. И он проходит тоже. Раздевшись садимся в кресла. Я смотрю на куклу в моих руках. Он — в стену напротив.

Слишком напряжено. Мне очень тяжело так. И я открываю ноутбук, включаю спокойную музыку. Пока ищу в своем плейлисте какой-нибудь подходящий трек, замечаю несколько незнакомых. Когда я добавила их?…

— От кого подарок, Саш?

По его сдавленному голосу я слышу, что его связки тоже не в порядке.

— Не знаю… — выдыхаю я.

— Ты же не обманываешь меня?

— Я не знаю!! — срываюсь я эмоционально.

— Это ведь не первый.

— Не первый.

— Выброси эту куклу.

Опускаю глаза на неё. Сделано очень изящно. Каждый пальчик… каждая черта лица… изгиб тела… грудь — один в один, как моя… Даже крошечный шрам на бедре…

Маленькие глаза вырисованы так филигранно, что мне кажется, что кукла смотрит на меня. Даже представить сложно сколько трудов у мастера ушло, чтобы создать эту красоту. Это не просто кукла — это произведение искусства. И второй такой в мире нет.

— Зачем? Кто-то её создавал…

— Саша, ты ненормальная, скажи мне?! — подскакивает Стас с кресла, сбивая со столика настольную лампу. Она летит на пол. Абажур мнется, тонкие дуги рвут его ткань. Ствол лампы перекашивается.

Меня словно сминает тоже. Я люблю эту лампу. В моем доме не много вещей, на которые я могу любоваться. Но лампа — одна из них. Была.

Меня сводит внутри еще сильнее. Я тяжело переношу агрессию. Она очень пугает меня, погружая в ступор.

Застываю.

— Выброси, б*ять, эту куклу!!!

— Не кричи на меня, — сжимаю рукой горло, пытаясь снять с него спазм, но получается все равно только шепотом.

— Саша… Я делаю тебе предложение. А какой-то мужик во время него дарит тебе голую копию тебя. Ты вместо того чтобы взять кольцо, забираешь эту б*ядскую куклу! Отказываешься её выбросить. Что я должен думать?!

— При чем здесь кукла?

— Она голая, Саша! Голая!! Она твоя копия! Это нормально, ты считаешь?? Нет, ну если учитывать, что ты периодически раздеваешься перед посторонними мужиками, немудрено получить такой подарок от одного из них, да? Ты что не соображаешь, что это уже too much? Как мне это схавать?!?

Прооравшись он притормаживает.

— От кого это?… Ты не можешь не догадываться.

— Я не знаю от кого. Мне кажется меня кто-то преследует.

— Давно?

— Может, пару недель…

— Пару недель?! Почему не сказала?

— Я сказала, Стас. Ты списал на мои фантазии.

— М. У него есть твой номер, как минимум. Вспоминай кому давала.

— Стас… Я работаю на этом номере. Он есть на книжном сайте. Есть в моем резюме натурщицы. У кого угодно может быть мой номер!