Шрифт:
Все знаю.
Только адреналин снова закипел в крови.
Разрывает меня изнутри, огнем по венам бьется, оставляя без кожи и из ноздрей вырывается горячим дымом.
Один я с ними встречусь, — пусть хоть армию с собой притащит. Встану напротив и в рожу его перепуганную посмотрю. Плевать мне на его оловянных солдатиков с пушками. Хочу, чтоб увидел, — я один могу его на хрен размазать.
Глава 7
Машина визжит, когда срываюсь, — и, кажется, мой адреналин рычит даже в моторе.
Лечу на сумасшедшей скорости, — так и надо жить. Лететь. Бешено, раскрываясь самому злому ветру, самому лютому страху, самой большой злости и жадной опасности, которая догоняет, кипеть все внутри заставляет и разрывает от страсти нагнуть ее, свернуть в бараний рог и, плюнув в лицо против ветра, хохотать, танцуя на ее костях.
Давно не ощущал этой свободы, этого кайфа, — продуманным в последнее время стал. Не то, чтобы осторожным, но война и опасность давно перешли на другой уровень.
Там все просчитано на двадцать, тридцать ходов вперед.
Удары там другие, — расчетливые, хитрые, но от этого далеко не менее смертельные.
Но вот по такому я кайфу я таки соскучился.
Когда все на хрен и уже без тормозов.
Когда сила твоя в руках и ярости.
Когда рычишь, как зверь, загоняющий добычу, — даже если добыча считает, что это она здесь охотник. Когда один против всех, — и с хохотом мчишься навстречу тем, кто собрался тебя убивать. И кости ломаешь, — только хруст стоит. Твои кости, чужие, — уже не важно. Знаешь, что не сдохнешь, — ярость эта звериная, огромная, больше, чем ты сам, чем тело твое с костями и мясом, — она всех на хер скрутит. Всех.
И вырвать, вытащить еще глоток жизни среди всего этого блядсва, даже кровью собственной захлебываясь, — вот он, кайф сумасшедший, с которым ничто не сравнится!
Ну, а если не выйдет глоток этот вырвать, — так и хрен с ним. Все равно знаешь, скольких впереди себя во мрак отправил. Все равно не собака, не поджал хвост, не заскулил. Все равно кипишь кровью запекшейся. Так кипишь, что вокруг все взрывается.
И всегда так будет. Иначе — я уже не я.
Расхохотался в ночь, в эту бешеную скорость, в этот ветер, гудящий в ушах. Во весь голос расхохотался.
Вот это, — я, и не прикрыть никакими на хер костюмами. Никаким расчетами и умными хитрыми ходами и расшаркиваниями.
Блядь, даже рад, что Альбинос меня взбодрил, заставил вспомнить, снова почувствовать этот драйв сумасшедший, бешенный. Не та цена за него, конечно, и все-таки. Прямо, блядь, ожил.
Дорога пролетает незаметно. Кажется, секунды, — и вот уже ударяю с визгом оглушающим по тормозам.
Пятый километр.
Блядь, — он таки реально, кажется, на войну собрался!
Сколько тут тачек? Сорок? Пятьдесят?
А людей сколько с собой привез, и еще снайперов вокруг сколько, — даже считать лень.
Усмехаюсь, закуривая, сочно затягиваясь.
Люблю вкус дыма. Особенно, когда, затяжка последней может стать.
— Ты поговорить хотел, Альбинос? — с усмешкой выхожу из машины. — Ну, — давай. Говори. А что это с собой помощников привез столько? Со словарным запасом беда, что ли? Подсказывать тебе будут?
— Так это ты, сучонок? — ни хера ему не стало легче от того, что один я приехал. Нет, блядь. Только еще больше перекосило и побледнел так, что белым своим свечением дорогу освещать может. Знаешь меня, Альбинос. Знаешь, что я — не Маниз, не переговорщик хренов и играть с тобой во все эти модные блядские игры не буду. До конца пойду. Все знают. Я ж, блядь, как бультерьер, — если уже вцепился, то хоть застрели, а кусок мяса отчекрыжу. И хрен договоришься.
Альбинос дергается, — и снова мне прилетает в плечо. Навылет.
Смешная пуля, так, попугать и слабости моей добиться хочет.
Не понимает, блядь, что это все меня только раззадоривает, — иначе хер бы я один приехал, правильно?
Кровь только сильнее бурлить начинает, адреналин разгоняя до самого тайфуна.
Я же, блядь, теперь могу и иначе. Захлестнет, — и голыми руками его разорву, несмотря на все его стволы, — и у него в руках и у тех, кого привез он с собой. Изрешетить меня может, только своего уже не отдам из рук. Намертво вцеплюсь и его с собой утащу. И хохотать буду. Дебил.
Нет, кажется, все-таки понял, когда увидел, что на него иду, даже почти не дернувшись.
Теперь позеленел весь и морда скорчилась.
— Ладно, Тигр, — надо же, блядь, у него ствол в руке, люди его вокруг, а отступает. Шаг, два шага назад, — только оскаливаюсь.
— Давай говорить, — и снова руку вперед выбрасывает. Как будто ему это поможет.
Но не так Альбинос умрет, — и я сдерживаю уже зашкаливший адреналин. Не так просто. И не сегодня. Я его, суку, по-другому скручу. Так, чтобы кровью от боли блевал. Чтобы волосы на себе драл и самому жить не хотелось. А это — слишком просто.