— И давно тебя снятся кошмары? — хрипло, будто сам сорвал голос ором.

— Со смерти папы.

— Тебе снится отец? Ты видела его смерть? — вопросы тяжелы, что камень. Ложатся на сердце неподъемным грузом, слишком холодные, лишенные эмоции.

Мотаю головой.

— А что тебе снится … Айя? — он запинается на моем имени и выдыхает его с тревогой, словно ему тяжело держать в узде собственные эмоции.

— Я…я не знаю…ерунда какая-то… не помню… — сбивчиво, съеживаясь под его взглядом, моля, чтобы он перестал так смотреть и выспрашивать. Я не хочу об этом разговаривать. Не хочу.

Звонок телефона звучит неожиданно громко в повисшей тишине. Лекс хватает телефон, сбрасывает вызов. Но абонент настойчив.

— Александра, я занят! — рявкает в трубку и отшвыривает ее в сторону.

Я вздрагиваю, ошалело глядя на напряженного мужа, сидящего на моих ногах. Красивый, сильный. И я вдруг понимаю, что мне совершенно не нравится, что в его жизни есть женщины. Даже те, на кого он так орет, готовый едва ли не порвать в клочья. Вот не нравится и все. И это чувство такое странное, что становится неловко.

— Лекс, слезь с меня. Мне тяжело, — пряча собственные мысли за неожиданной злостью.

— Не увиливай от темы, Айя, — хмурится он, но не двигается с места. — Что тебе снится?

— Иди к черту! — кричу, упершись ладонями в его обнаженную грудь. Вот уж чего не стоило делать. Пальцы обжигает, словно током. И я отдергиваю их, прижимаю к щекам, которые горят огнем.

— Обязательно, но позже. А пока отвечай на вопрос, Айя. Ну же, я жду. Пока терпеливо, но это пока, девочка.

И в его голосе отчетливо улавливаю звон металла. Жестокий, хладнокровный, не терпящий возражений. Такие всегда идут напролом и добиваются намеченной цели. Во что бы то ни стало. И мне совершенно не хочется испытывать на себе его персональные методы достижения цели. Но и признаться…рассказать…снова вспомнить…я не могу.

Прикрываю глаза, ощущая, как внутри все трясется от страха. И прошлое полынной горечью растекается под кожей, сбивает дыхание, сушит горло, мешая произнести хоть слово.

— Пить хочу… — выдавливаю из себя. Мне нужна передышка. Нужно собраться с мыслями, подумать. Но сделать это рядом с этим властным мужчиной, не дающим и шанса на отступление — просто невозможно.

— Лежи, — приказывает Лекс после недолгого молчания. Поднимается на ноги. — И мы еще не закончили, — напоминает, сверкнув чернотой глаз.

Лекс исчезает в недрах квартиры. А я откидываюсь на подушки, наблюдая за игрой солнечных зайчиков, проникающих сквозь неплотно прикрытые шторы. Встаю, распахиваю их и жмурюсь от удовольствия, подставив лицо утренним лучам. Такое замечательное утро. И как же горько внутри. Паршиво. Тошно. Потому что одно мое слово разрушит все, что еще вчера казалось таким правильным. Таким настоящим.

Горячая ладонь ложится на живот, разгоняя тепло по венам. Дыхание щекочет макушку, а перед глазами возникает запотевшая бутылка воды. Делаю несколько жадных глотков, наслаждаясь холодом, переплетающимся с жаром прикосновений. Улыбаюсь. Криво, но на большее нет сил.

— Спасибо.

Поцелуй в макушку мне ответом.

— Как ты себя чувствуешь? — я всерьез обеспокоена, вспомнив прошедшую ночь. — Спина не болит?

— Все хорошо, Айя. Все хорошо. И ты снова увиливаешь от нашей темы.

— Я хочу знать, — развернувшись в его руках, заглядываю в его посерьезневшее лицо, — хочу все знать о твоей болезни. Хочу…

— Айя, — обрывает тихо, но настойчиво.

— Не хочешь говорить, — понимаю я, но меня это совершенно не устраивает. Нельзя выстраивать отношения на лжи и недомолвках, а нам придется жить вместе не только в постели и если не всю жизнь, то определенно какое-то время. А значит, нужно искать компромисс. Или хотя бы попытаться. — Мне нужно одеться, — прошу, и голос дрожит отчего-то. Искать одежду нет желания, потому что страх передумать торопит. Я понимаю: если сейчас не расскажу, то потом не смогу. На полу обнаруживаю банный халат, закутываюсь в него и усаживаюсь на кровати, по-турецки скрестив ноги. Лекс остается у окна, но не сводит с меня взгляда, внимательного, серьезного, удерживающего крепче любых объятий. И я смотрю в черные омуты, увязая в них, не позволяя себе отступить и понимая, что мое признание может разбить вдребезги мое выдуманное утреннее счастье. — Я… — как же сложно сказать. Как трудно признать то, что столько лет не дает покоя. То, о чем не позволяют забыть. А так хочется зажмуриться, и чтобы ничего никогда не было: ни той больницы, ни большого и злого мужчины, наступающего на меня. Ни-че-го. Я смотрю в стену напротив, ища подходящие слова и силы, чтобы их произнести.

— Айя? — родной голос совсем близко, мягкий, вибрирующий, успокаивающий.

— Я…я…убила человека, — детский страх подкрадывается незаметно, холодными пальцами сжимает сердце, кровавыми картинками застилает глаза. Я мотаю головой, отгоняя жуткие видения, и зажмуриваюсь до белых кругов. Холод сводит пальцы, покрывает изморозью кожу, все внутри заиндевеет от трех слов, намертво врезавшихся в мою жизнь ночными кошмарами. — Я… — сглатываю колючий комок, мешающий говорить, — я…плохо помню. Я хотела спасти девочку…маленькую девочку…она лежала там такая беззащитная, ей некому было помочь. И мама… — слезы предательски скатываются по щекам, я раскачиваюсь взад-вперед, точно неваляшка, — мама все не приходила…а я звала…звала…а потом он…он был такой большой…злой…и я…я просто ударила…и кровь…я помню кровь…много крови на руках… — выставляю перед собой ладошки, перепачканные чем-то темным, липким. Вздрагиваю, принимаясь лихорадочно отирать их о простыню. Еще и еще. Но ничего не выходит. — Они… — вытягиваю их перед собой, поднимаю взгляд на побледневшее мужское лицо, всхлипываю.