— Извините, — сглатываю и подхожу к пожилой медсестре. — Я могу посетить палату Джеймса Прайда?

— Он в палате интенсивной терапии и к нему сейчас не позволено приходить.

— А… — пропадает мой голос и мне приходится беспомощно прочистить горло. — Что с ним?…

— Вы его родственница? — вздёргивает бровь женщина и смотрит на меня поверх очков.

— Сводная сестра.

— У вашего брата тяжелое отравление крысиным ядом. В результате чего его пришлось госпитализировать с обширным кровотечением, и теперь ему необходима срочная пересадка печени, — холодно констатировала медсестра.

— Я должна его увидеть, — проговариваю, понимая, что начинаю смотреть на окружающий мир сквозь призму алкогольного опьянения. Кажется ещё немного и меня вырвет. Всё такое яркое и громкое что любой звук бьёт в вески, словно тяжелым колоколом. — Пожалуйста.

— Извините, но я не могу…

— Пожалуйста! — сжимаюсь, закрыв глаза, и кричу словно безумная.

Меня трусит от страха. Настоящего страха и, кажется, не посмотри я сейчас на Джеймса, то просто сойду с ума.

— Уолтер, проводи девушку к палате 312, - просит медсестра пришедшего за мной охранника и он берёт меня за плечо, позволяя открыть глаза и выпрямить спину.

— Пройдёмте мисс, я проведу вас куда надо.

Должна признаться, что не ожидала того, что меня на самом деле приведут к нужной палате, вместо того, чтобы оправить восвояси. Я упираюсь руками в стеклянную перегородку и смотрю на лежащего в кровати мужчину с дрожью в ватных ногах.

Мне нужно проснуться. Нужно чтобы кто-то посторонний побил меня по щекам, возвращая их этого странного сна в привычную реальность. В реальность, в которой Джеймс Прайд не лежит обмотанный бесконечными капельницами. Не подключён к кардиомониторам и не смотрит на меня опустошенными глазами с выступающей изо рта трубкой.

Его кожа практически позелёнела, а огромные синяки перекрывают половину лица, ложась на его глаз несуразной маской. Уставший мозг отказывается поверить в то, что это всё на самом деле. Кажется что я смотрю не более чем на хорошо сделанный манекен смертельно больного и только.

В голове снова и снова прокручиваются слова медсестры. У Джеймса отравление крысиным ядом! И я совершенно не понимаю что это: реальная попытка самоубийства после моего ухода или же его намеренно травят?!

«Какого чёрта с тобой произошло Джеймс?! Какого чёрта ты оказался на пороге смерти?!» — качает меня из стороны в сторону, и я практически падаю на стоящего позади мужчину.

Испуганно задираю голову, когда меня обнимают чьи-то жилистые руки и, видя лицо Николаса, уже не могу сдержать выступивших на глаза слёз.

— Он умрёт? — сама не знаю почему задаю этот вопрос. Возможно для того чтобы он опроверг мои догадки.

— Нет, — его голос такой же твёрдый и холодный как бездушный кусок стали. — Сейчас я заполню все необходимые документы и стану его донором. Хорошо что это всего лишь печень, и я могу пожертвовать половину своей.

— Это ведь может быть опасно…

— Не будет. Нас прооперируют лучшие хирурги, так что уже через сутки ты снова сможешь страдать от внимания двух надоедливых Прайдов.

— Но Ник… — шепчу и продолжаю смотреть на лежащего в крови Джеймса.

— Это мой сын, малышка, и я всё ещё несу за него ответственность, — обнимает меня Прайд, упираясь подбородком в макушку. — И ни за что на свете не прощу себя, если позволю ему погибнуть. Я совершил столько ошибок когда он рос и ещё больше когда вырос, что просто не могу поступить иначе.

— А как же кровь? — я всё ещё не понимаю, о чём именно говорила Меган, повторяя про редкую кровь, но это явно имело значение.

— У него четвёртая отрицательная. Точно такая же, как и у меня.

«А он и впрямь его сын…» — звучит голос в опухшей голове, и мне кажется, что я начинаю отключаться…

— Николас, — позвал его Рикман, принуждая нас отойти друг от друга. — Документы готовы. Как только вы их заполните, мы сможет вас оформить и обследовать для последующей операции.

— Хорошо, — отпускает он мою руку, и я снова остаюсь в полном одиночестве.

Смотреть на Джея больнее чем я думала. И у меня больше нет сил, чтобы снова к нему повернуться. Вместо этого я бреду туда, куда уже не хотела приходить.

Больничная часовня практически пустая. Всего пара людей перед алтарём и ещё один вышел, пока я занимала нужную скамью. Сложно вспомнить, когда мне приходилось быть в церкви в последний раз. Три, а может четыре года назад?

После смерти отца у меня больше не было желания обращаться к Богу с молитвой. И даже сейчас я не могла понять, как именно это стоит сделать. Просить прощения за то, что отреклась от него? Или просто просить о милости и благодати?