Творится день при полном свете солнцадень-солнце, молчаливая печать,почившая на всех плечах дороги.Я светочеловечек, я многороза,я безрассудный многолуч — я знаю,что смерть моя наступит от сиянья.Я мир не разделяю на две части,на чёрную и золотую сферу, —я пестую его при полном свете,как целую топазовую гроздь.Давным-давно, в недостижимой дали,вступил я в эту ясную страну,где даже ночь была сплошным мерцаньем:тот свет во мне присутствует доныне,здесь небеса — сферический янтарь,а море испаряет синий сахар.Вы знаете, опять и навсегдая совмещаю свет с патриотизмом:мои дела тверды, как день, мой долг —дарить распахнутые настежь окнаи учреждать непобедимый свет.Пусть и непонятый, — я продолжаюмою стекольчатую пропаганду.К столь отражательному ремеслу —что привело того, кто от рожденьяпечален, кто похож на плод зимы,кто так провинциально пахнет ливнем?Порой хочу я выказать смиреньеи попросить прощения за радость,но не хватает времени — спешуприбыть пораньше и отбыть подальше,а в мыслях лишь одно: быть светом дня,быть самосветом или светом ночи, —но не успею я наладить ясностьна этой широте или на той,как сообщают, что темно в Перу,что в Патагонии свет не проснулся.И, не успев поспать, опять спешузубрить простор прозрачности полдневной.Сегодня день распахнут и летит,а вслед за ним летят все пчёлы света,и это всё — единый кубок далии дней моих яснейшее пространство.А солнце гонит свет к Вальпараисо.
