Нет. Он не мог.

Чего, думаешь, он в тебя втрескался? Ну и дура. Нужна ты ему, рыбы снулая.

Заткнись! Он не мог быть таким жестоким.

А кто мог?

Ох… неужели?

Я пытаюсь подняться, но на очередном повороте меня бросает в сторону. Зацепиться не за что. Руки хватают пустоту, и приходится сжаться в комок, закрыть руками голову, чтобы не убиться. Зато внутренний голос затихает, а на его место приходит чувство самосохранения и способность к анализу.

В голове крутятся колёсики, шестерёнки. Словно часовой механизм кто-то невидимый запустил. Отбрасываю в сторону всю шелуху, все глупости и лишние мысли. Выкапываю саму суть.

Романов?

Вдруг становится так страшно. Не за себя, нет. На себя мне давно уже плевать. А что если, пока я натягивала штаны, Крымского… убили? Что если?

Закусываю губу. До крови и медного привкуса на языке. Он проникает в горло, вызывает приступ тошноты. Или это от страха?

Артур, пожалуйста, прости меня. Я не должна была к тебе приходить. Это я во всём виновата: в смертях, пожарах, твоих ранах.

Я не знаю, сколько мы едем и куда меня везут. В одном уверена на сто процентов: в этот раз Коля меня убьёт. Потому, когда машина останавливается, я готова ко всему.

Медленно, отвратительно медленно тронутая ржавчиной дверца открывается. Отползает в сторону, и я несколько секунд жмурюсь от яркого света, заливающего салон.

Я действительно готова ко всему. Только не готова увидеть того, кто стоит в проёме распахнутой двери.

Я не помню имени этого человека. Артур называл его, но я не помню. Чёрт, почему я такая глупая? Почему забыла?

Неважно. Всё это неважно. Вот он — предатель. Один из них. Стоит, смотрит на меня, скалится, а солнечный луч пляшет и рассыпает блики на абсолютно лысом черепе.

Это точно тот самый мужик, который "подарил" меня когда-то Крымскому. Тот, кто так легко нашёл меня в толпе и потащил к Артуру.

А я ещё радовалась, идиотка, что всё вышло так легко и просто.

— Привет, куколка, — его улыбка похожа на оскал, а взгляд ощупывает меня, раздевает. — Испугалась? Обожаю, когда на меня так бабы смотрят. Аж член колом стал.

Я пытаюсь отползти назад, но он выбрасывает руку вперёд и цепко хватает меня за ногу. Тащит на себя, и это снова не та сила, против которой мне выстоять.

Я всего лишь слабая разбитая вдребезги женщина.

— А ну, куда тебя понесло? — усмехается. Похоже ему весело.

Неосознанно, но всё ещё продолжаю бороться. Бесполезно: меня выволакивают из машины, громко смеясь. Во всё горло.

— Попалась, рыжая мышка. Всё-таки теперь-то я сниму с твоей сладкой попки пробу.

Хватает меня крепко. Ноздри снова забивает табачная вонь, а рот наполняется слюной. Вязкой, густой. Сплёвываю, попадаю мужику на руку, а он материт меня громко и обещает разорвать на британский флаг.

Почему именно британский? Глупость какая-то.

— Сука, — шипит, хватает за плечи и встряхивает так, что моя голова едва не отлетает в кусты. — Шеф обещал, что разрешит тебя трахнуть. Потом. Вот тогда и получишь своё за эти плевки мерзкие.

Шеф.

Снова это слово, и мне на мгновение кажется, что меня сейчас снова затащат в кабинет к Крымскому. Всё повторяется, снова. Только на этот раз за дверьми небольшого домика, у которого остановилась машина, точно не Артур. Нутром чувствую, что там Коля. Его я чувствую, словно своими тяжёлыми ботинками, ломающими мои рёбра полгода назад, он вживил в меня маячок.

Я пытаюсь расцарапать руки лысого урода, он снова называет меня сукой. Барахтаюсь в ощущении беспомощности, путаясь в липкой паутине, но вдруг в окне домика мелькает чья-то тень.

И когда мой бывший муж показывается в окне, а знакомая до мелочей улыбка расцветает на его лице, понимаю, что в этот раз всё будет очень плохо.

Господи, помоги.

Злата

Коля смотрит на меня в упор, а губы, всё ещё растянутые в улыбке, шевелятся. Замираю пойманным воробушком и даже дышать перестаю. Во мне просто не осталось кислорода, одна углекислота в лёгких пузырится.

Моргаю, всматриваюсь в лицо бывшего, а стеклопакет в тёмно-коричневой пластиковой раме глушит все звуки. Но чётко очерченные пухлые губы по ту сторону прозрачной преграды шевелятся. К уху прижат телефон, и Коля говорит, говорит с кем-то невидимым. Это кажется почему-то очень важным. Почему?

Меня разве это должно волновать? Пусть хоть, что делает — не мои проблемы. Только… судя по взгляду, которым впивается в меня Романов, всё это так или иначе связано со мной.

— Отпусти! — прошу (или умоляю?). — Я сама. Сама войду!