Шрифт:
Консерва явно была лишней, но поняла я это лишь утром. Меня подташнивало от недосыпа и, наверное, тунца. Случилось расстройство желудка. И на работу я поползла зеленого цвета. К счастью, отравление я заработала в легкой форме. К обеду все прошло. Я обрадовалась: в больницу не хотелось идти категорически.
А тем временем…
Мой путь завершен. Тоннель привел меня в ангар — уютный и просторный. Здесь я буду жить и давать жизнь.
Космическая станция приняла меня благосклонно. Позволила состыковаться и закрепиться.
Теперь это не я. Теперь это не он — мой головастый и дерзкий искуситель. Мы делимся и растем, развиваемся и набираем силу! Теперь это крохотное совершенство, извечная материя, сгусток протоплазмы, начало всех начал…
— Здравствуй, новая жизнь! — шепчу я благоговейно и перестаю быть собой. Потому что меня больше нет. Есть самое обычное и простое чудо, тайна, способная стать счастьем и сделать счастливыми других людей…
Лика
В пятницу с утра мне снова поплохело. Не то, чтобы сильно, но состояние какое-то… непонятное. Подташнивало, немного знобило. Хотелось кислого и острого. А еще соленого. Нет, нужно в больницу сходить. Но лимончик с чаем немного меня утешил.
А потом навалилась работа, чувствовала я себя хорошо. Вплоть до обеда. Запахи еды меня убивали. Как хорошо, что я взяла мамины огурцы. От них хорошо и не подташнивает.
Я села подальше от всех. И снова открыла планшет. О, да. Вакансий — море. Есть где развернуться! А вот, наверное, очень интересное предложение…
— Привет, Егорова, — кажется, я буду вечно вздрагивать от этого баритоно-баса. — Не помешаю?
Он и не собирался меня слушать. Сел по-хозяйски напротив, шелестнул пакетом и начал доставать контейнеры с едой. Одинцов? С контейнерами?.. Это что-то новенькое.
— У меня тут блинчики с мясом, — сказал он душевно. — Хочешь?
И я сглотнула. Хрустнула кружочком огурца. Он что, собирается открыть контейнер?!
37. Быть или не быть
Одинцов
Я дерзок настолько, что сам себе нравлюсь. С Егоровой по-другому нельзя, иначе очухается и даст отпор по всем фронтам.
— Блинчики с мясом хочешь? — я сама галантность и горю желанием поделиться с Ликой едой. Надо же с чего-то начинать?
Она смотрит на меня с испугом.
— Нет! — кладет руку на контейнер и сглатывает судорожно. — Ты это… Александр Сергеевич… Вы бы не могли поесть в другом месте? Я тут отравилась немного. Меня от запаха еды мутит. Пожалуйста.
Это было полное зависание программы. У меня. Полный махровый бред. И как всполохи в голове: тошнит, соленые огурцы, реакция на запахи. Беременная. Но этого не может быть? Ведь она не могла лгать в том кафе лучшей подруге? Не могла выглядеть так, словно ее окунули в ад и забыли оттуда вытащить?
Мысленно делаю вдох и выдох. Пытаюсь держать лицо. Если я прав, то… Сколько тут прошло? И недели нет. Я не великий знаток в этих вопросах, но, кажется, женщин тошнит не сразу, а попозже. А это значит… не мой ребенок? Мужа? Или чей? К сожалению, я не знаю, с кем и когда она могла еще… От ярости сводит челюсть. Даже думать об этом не желаю!
Я смотрю на руку, что намертво приросла к крышке моего контейнера с блинчиками. Очень хочется жрать. Но я не могу позволить себе сделать ей плохо.
— Лика, — пытаюсь медленно отцепить ее от пластиковой коробки, — не бойся. Не открою. Раз тебе плохо. Может, надо в больницу? И давно у тебя так?
— Нет, — она наконец-то расслабляется и вздыхает облегченно. — Анька в четверг приходила. Тунец, наверное. Консервированный. И что-то второй день. То лучше, то хуже. Не пойму пока.
— Пили? — спрашиваю нейтральным голосом.
— Я — нет, — улыбается Егорова. — Это Анька. Ей расслабляться нужно. Работа с людьми, нервная. А я почти не пью. Так, изредка. Вчера не пила. На работу, с тяжелой головой — ну его.
— Вот что, — поглядываю на часы. — Собирайся и поехали.
— Куда? — пугается она. Бледненькая. Глаза большие.
— В больницу, конечно. Пусть посмотрят. С таким не шутят. Вдруг что серьезное?
Серьезней некуда — я уверен. Там ей живо диагноз поставят. А потом… потом буду думать, что делать дальше. В груди растет протест. Демонстрация негодующего разума. Я должен все взвесить. Одно знаю точно: не желаю, чтобы она к мужу возвращалась. Или к тому, кто ей ребенка сделал.
Восемьдесят дней… Почти три месяца. Может, это что-то значит? Может, ей как раз очень нужно было переспать со мной? Жизненно необходимо?