Шрифт:
Я подхожу ближе. Мне тоже хочется, чтобы Борька толкнул меня, хочется тоже упасть и хохотать вместе с Пашкой…
На болото падает первый луч восхода. Борьку охватывает беспокойство: он долго щурится на выглянувший край солнца, будто что-то вспоминает, и внезапно покидает нас.
Пашка вскакивает. Мы смотрим Борьке вслед. Огромными прыжками несется козел по мелким болотам, подбрасывая высоко зад с белым фартучком и поднимая столб брызг.
Все дальше и дальше уходит он в синеву тихих болот и там, за лесом, исчезает.
Далеко он заходит в своих ночных прогулках!
– Домой спешит, - улыбаясь, говорит Пашка, - не хочется ему виниться перед теткой Марфой да перед Петькой.
– Сколько же километров до Марфиного зимовья? Пашка пропускает мимо ушей мой вопрос: у него свои думки.
– Мне бы Борькины ноги…
– Что бы ты делал?
– Всю землю обежал…
– Так без остановки и обежал?
Он с серьезным видом поворачивается ко мне.
– В Индии бы задержался.
– Глаза его сияют несбыточной мечтой.
– Почему обязательно в Индии?
– Из-за слонов, - живо поясняет он.
– Недавно идем мы с дедушкой по джунглям. Лес густющий, обезьян видимо-невидимо. Гляжу, выбегает слон - и на дедушку. Схватил я его за хвост, а он все прет. Я и потянул изо всех сил: шкура с хвостом в руках осталась, а слон убежал.
– Ну и фантазер же ты, Пашка!
– Да ведь это во сне! Ей-богу, во сне. А то как-то львов видел…
– Ну как-нибудь расскажешь потом. А теперь пошли на стоянку. День начался, а мы еще на болотах…
Гурьяныч за утро хорошо поработал: срубил лиственницы на крыше избушки, заколотил в ней окна, двери, подпер двумя столбами покосившуюся стену, убрал мусор. "Вот это настоящий хозяин пришел в тайгу", - подумал я с гордостью за старика.
Увидев нас, не спеша снял котелок, стал раскладывать по чашкам гусятину. Мы с Пашкой набросились на еду. Старик дождался, когда у нас прошел первый приступ голода, спросил:
– Приходил зверь?
– Здоровущий!..
– отвечает парнишка, запихивая в рот кусок хлеба.
– Значит, пофартило. Какой-то сохатый тут еще живет.
– И Борьку видели.
Старик пронизывает внука недоверчивым взглядом.
– Неужто, шельмец, сюда прибегал? А впрочем, до Марфиного зимовья, ежли напрямик срезать, не так уж далеко. Узнал?
– Как же, узнал, сразу начал по карманам шарить.
– Ишь ты, баловник, - душевно отозвался Гурьяныч.
– Даром что зверь, а умственно понимает человеческую ласку. Не шкодили бы мы в тайге, уняли бы свою жадность, смотри, как звери расплодились бы. Приволье им тут какое! И корма сколько хошь. Вот об чем тебе, Пашка, думать надо.
ВЫСТРЕЛ
Солнце заглянуло в лощину. В лесу, прохваченном ночной сыростью, еще лежали густые тени, а мы уже пробирались по чаще все в том же северо-восточном направлении.
Белый холодный туман сползал по лезвиям отрогов и таял: к ведру. Под ласковыми лучами солнца тайга наполнялась неукротимой жизнью. Все живое торжествовало, и каждое существо на свой лад славило наступающий день. Но вот раздался какой-то загадочный звук. Все прислушались. Кто-то в чаще то свистнет, то будто стукнет в сушину, то забулькает, точно полощет горло. Звуки чередовались, звучали то громче, то нежнее, тише и вдруг полились звонкой трелью. Все замерло вокруг. Никто не смел перебивать лесного певца… Гурьяныч стащил с мокрой головы шапку и, прижав ее обеими руками к груди, слушал улыбаясь. А Пашка стоял рядом, зажмурив глаза… Я тоже с наслаждением вслушивался, пытаясь угадать, кто поет.
– Варакушка!
– шепнул старик, заметив мой вопросительный взгляд.
Я готов был провалиться со стыда - не узнал знаменитого стоголосого лесного музыканта, который слагает свои песни из песен всех лесных птиц, повторяет разнообразные звуки окружающей природы и выводит свои трели с таким мастерством, что, пожалуй, и соловей позавидует. Услышит песню пеночки и мигом включит ее в свою симфонию, а в нее вставит один-два звука из трели дрозда или крика желны. Словом, варакушка - выдающийся пернатый композитор, и слушать его - одно наслаждение.
– Видать, ему ночи не хватило. Ишь как наяривает, за мое почтенье. Слышишь, зажурчал ручейком и не захлебнется, шельмец.
– Вытянув по-птичьи шею, Гурьяныч посмотрел в густой лесной сумрак, пронизанный полосами солнечного света, и двинулся вперед. Еле заметная звериная тропа скоро потерялась.
– Пашка, как думаешь, распадком лучше или косогором пройдем?
– спросил он внука.
Пашка деловито глянул вдаль:
– Распадком, должно, меньше завала.
– Ну что ж, испытаем. Благословен путь, - произносит старик, сворачивая в распадок.