— Может мне действительно пожить у Александра Викторовича? — наконец, договаривает до конца.

— Нет, — без паузы отвечаю я.

— Почему? — Катя снова морщит нос. — Он сказал, что в кругу семьи…

— Нет, — прерываю, уверен, длинный перечень причин, почему там ей будет хорошо, комфортно и гораздо лучше, чем с таким монстром, как я. — Ты даже отцом его назвать не можешь, Катя. А вся его семья — чужие тебе люди.

Она согласно кивает, но я снова без труда угадываю недоверие на ее лице.

Что ей сказал Морозов? То же, что и мне, когда ввалился в дом и увидел Катю на полу?

— Он считает, что это я тебя столкнул. — Мне не нужно спрашивать — я знаю.

Катя молчит, но это даже лучше, чем если бы она сказала «да». Более очевидно.

— Мы прожили вместе целый год, и за это время ты никогда не уходила из дома. Если у Морозова есть доказательства обратному, я буду очень удивлен.

Зато у меня достаточно доказательств «крепкой любви» Татьяны и двух ее мелких гадюк, но я не Морозов и не буду расшатывать хрупкое душевное равновесие моей Золушки. Есть вещи, которые нужно отставить в прошлом, раз уж судьба дала нам еще один шанс.

— Последнее, что я помню — твое… предложение. — Катя садиться на кровати, поджимает под себя ноги и на этот раз смотрит на меня во все глаза. Боль от нашего соединенного взгляда приятно будоражит мое почти мертвое тело. Я словно оживаю, наполняясь тем, что знакомо и привычно. — Шел дождь, ты выбежал на улицу, и я… Что я тебе сказала, Кирилл?

Впервые в жизни я рад, что иногда могу просто «отключать» свое лицо, как монитор — и все картинки моих мыслей перестают отражаться на моем личном экране.

Мне придется сказать ей.

И пойти на сделку с совестью.

— Ты сказала: «Да», — отвечаю я — и глаза моей Золушки вспыхивают счастьем.

Я попаду в ад за это, но прежде проживу счастливую — насколько это возможно — жизнь.

В тот момент, когда я за минуту промокаю под дождем, а Катя стоит рядом и спрашивает, все ли со мной в порядке, я осознаю, что на долго меня не хватит. Что я уже работаю на пределе возможностей: мои внутренние поршни вот-вот остановятся, и наружу полезет вся очевидность моей болезни. И тогда все очень усложнится.

Простой план «женись на дурочке, перепиши на нее геморрой и не сходи с ума» полетит в тартарары.

Придется ускориться.

Она меня любит, она меня боготворит, словно я какой-то модный красавчик-певец. И я воспользуюсь этим без зазрения совести. В мире, где таким, как я, приходится каждый день бороться за свое место под солнцем, никто не станет разбрасываться подарками судьбы.

— Что? — переспрашивает Катя, когда я делаю ей предложение.

Во что я вляпываюсь? Может быть, Лиза права — и я не должен обманывать бедную влюбленную дурочку? Использовать людей, как картинки с подсказками — что бы на это сказала мать? Я не знаю, а вот отец явно был бы доволен: маленький урод-сын, наконец, пошел по его стопам, начал делать грязные вещи, не побоялся испачкать руки.

Замарашка закрывает глаза и ее медленно, словно она забыла, как удерживать равновесие, клонит в сторону. Если не протяну руку — она упадет.

Но я не хочу притрагиваться к ней.

Во мне до сих пор слишком много хаоса, лицевые мышцы горят от непонятного напряжения. Мне достаточно последнего пинка, чтобы случился приступ.

Если кто-то увидит меня в таком состоянии, все странности Кирилла Ростова перестанут быть «эксцентричностью миллионера».

Но замарашка продолжает падать.

— Кто-нибудь… — бормочу я, глотая ледяной дождь с губ, — помогите. Девушке плохо.

Но мир словно вымер.

Я успеваю пододвинуться за секунду до того, как девчонка упадет: беру ее за руки и тяну на себя, просто чтобы вернуть в вертикальное положение, но каким-то образом ее руки оказываются у меня на щеках.

У нее слишком теплые руки.

Она прожжет меня насквозь.

И взгляд глаза в глаза.

Почему она просто не может отодвинуться? Почему просто не исчезнет?!

— Нет, Кирилл, — с какой-то потерянной улыбкой отвечает замарашка. — Нет.

Целует меня в щеку и просто убегает.

Первые несколько минут я испытываю острое, как инсулиновая игла, облегчение. Хочется забраться внутрь себя и утопиться в ощущении комфорта: я один, и плевать на дождь и холод, и даже легкая боль в исколотой спине звучит приятным дополнением моему внутреннему близкому к оргазму состоянию.

Я на автомате возвращаюсь в салон, натягиваю одежду, стараясь не смотреть по сторонам, чтобы не застревать в попытках разгадать эмоции на лицах работников. Плевать, что обо мне подумают.