— Это ты застрял с ним, не я. Я говорю, что закрываю этот дерьмовый бизнес, а вы двое можете заняться им в другом месте. Я устал иметь с этим дело. Пусть теперь это будет вашей проблемой. — Я качаю головой и кладу руки на бёдра, поворачиваясь к патио и вижу Люси снаружи, стоящую рядом с задней дверью.

И она не выглядит очень счастливой.

— Ты ведь это не всерьёз, — говорит Шеп. — Ты просто сейчас злишься. Тристан извинится, ты простишь его, и всё забудется.

Извинения Тристана никак не повлияют на меня.

— Да, чёрт побери, я злюсь. Но поверь мне, я серьёзно сделаю это. Позвони мне завтра. Уверен, я буду чувствовать то же самое. — Мне нужна Люси. Мне нужно забыть то, о чём я разговаривал с Шепом, находясь здесь. Мне нужна моя девочка.

Я иду к ней и подмечаю, что она смотрит на меня со страхом и сомнением в глазах. Останавливаюсь прямо перед ней, беру её за руку, а она поднимает мою и изучает мои поцарапанные и разбитые от удара в челюсть Тристана костяшки. Кожа ободрана и чертовски болит.

— Ты поранился, — вздыхает она, прежде чем поднять мою руку и поднести к своим губам.

— Да, это случилось потому, что я защищал твою честь, — бормочу я, тронутый тем, что она целует мою руку так нежно, словно хочет заботиться обо мне, несмотря на то, что я — полный придурок, который ввязывается в драку со своим лучшим другом.

Проклятье. Я начинаю жалеть о случившемся. Конечно, то, что наговорил Тристан, — полная хрень, но так ли необходимо было бить его?

— Я слышала. — Она осторожно опускает мою руку, и я тут же скучаю по её прикосновению. — Откуда он узнал, Гейб?

Всё моё тело напрягается. Она до жути спокойна, когда задает этот вопрос, и это чертовски меня пугает.

— Я рассказал ему, окей? Мне нужно было поговорить с друзьями, получить совет, и я рассказал им, что происходит.

Люси изумлённо смотрит на меня, её рот открывается и закрывается, как будто она не знает, что сказать.

— Это было наше личное дело, — наконец шепчет она. — Личное дело, которое действительно выставляет меня в плохом свете, учитывая то, как он только что выболтал мой секрет перед кучей народа.

— Он идиот, когда пьян. Никто не воспримет его слова всерьёз, — заявляю я, чтобы успокоить её, но она на это не ведётся. И не могу винить её. Видя её такой расстроенной, я теряю всякое сожаление и снова прихожу в ярость.

— Неважно, верят они ему или нет. Теперь я выгляжу как какая-то шлюха-золотоискательница, пытающаяся обмануть тебя и прикарманить все твои деньги или что-то в этом роде посредством алиментов на ребенка. Но это совсем не так. Мне не нужны твои деньги. Мне они не нужны, — она практически плюет в меня.

— Верно, потому что твой богатый папочка заботится о тебе и дает всё, что ты хочешь. — Избалованной маленькой принцессе не нравится данная реальность, не так ли? Ну, мне тоже. Интересно, почему она была настолько замкнутой. Интересно, говорил ли кто-нибудь о ней такое же дерьмо, как только что Тристан?

— Не совсем, — бормочет она, отходя от меня.

— Постой. — Я хватаю её за плечо, но ослабляю хватку, чтобы она могла выскользнуть, если захочет. Она смотрит на меня широко раскрытыми глазами, губы дрожат, словно она хочет заплакать, но сдерживает себя. Я вглядываюсь в её лицо в поисках какой-то подсказки, чего-то, что даст мне знать, в чём проблема, но…

Что-то тут не так. Я костями чувствую это, всем нутром. Такое ощущение, что, что бы она ни собиралась сказать дальше, между нами всё изменится.

— Что ты только что сказала? — Я готовлюсь к словесному удару.

Она пристально смотрит на меня, её глаза блестят от непролитых слёз, и, проклятье, видеть это выражение на её лице почти невыносимо. Ненавижу, когда она грустит. Когда не могу помочь справиться с тем, что её беспокоит.

— Я даже не знаю, кто мой отец, ясно? Моя мама забеременела, когда ей было шестнадцать, и он сбежал от неё ещё до моего рождения. Так что ей пришлось растить меня одной, без всякой поддержки. В крошечной, дерьмовой квартире с одной спальней, в ужасном районе в центре Лос-Анджелеса, без помощи, без денег, только я и она. У нас ничего не было. Ничего.

Какого чёрта?

— Ты серьёзно?

Она посылает мне взгляд, который говорит, что она чертовски серьёзна, и это причиняет боль.

Всё, что я могу сделать, — это смотреть на неё, переваривая то, в чём она только что призналась. Я ошибался на её счёт. Целиком и полностью ошибался, а она никогда не исправляла меня. Ни разу. Просто продолжала лгать, словно это какая-то ерунда. Чёрт, она что, смеялась надо мной? Рассказывала подругам о том, какой я лох? Чем дольше думаю об этом, тем больше злюсь. В полном шоке смотрю на неё, её слова медленно начинают доходить до меня. Она небогата. Она никогда не была богатой. Но здесь кое-что не сходится.