— Куда едем, господин хороший?

Вот это я понимаю — сервис с человеческим лицом, а не эти ваши бездушные коробочки!

— Во-первых, мне нужна новая одежда. Но попроще, чтобы в пару сотен баксов уложиться. Есть поблизости какой-нибудь нормальный недорогой сэконд-хэнд?

— Туристы? — презрительные интонации из уст индуса-таксиста, сидящего за рулем древней убитой колымаги звучали… забавно.

— Погорельцы. А что, разве не видно? Во-вторых, отвези нас туда, где тусят местные бездомные и нищие. Хочу нанять несколько… не слишком брезгливых разнорабочих.

— Еще пожелания будут?

Ну вот и разжаловали меня из «господинов».

— А потом нам нужна церковь. Католическая. И не та новомодная херня, в которой пляшут и поют*, а традиционная скромная церквушка. Ну что, берешь пассажиров?

— Триста баксов! — выпалил индус.

— Побойся бога, черномазый, — возмутился Война названной суммой.

— Я — атеист, — с гордостью заявил таксист.

— А разве вы все не верите в бога с головой слона и шестью руками? — удивился я.

— Кто в древний бог верит, у того нет своя машина и хороший работа в Городе Ангелов, — важно заявил тот, одним махом очерчивая предел мечтаний современного прогрессивного индуса.

— Сотня, — предложил я.

— Двести пятьдесят!

— Сто пять.

— Э-э-э… Двести? — ввязался в безнадежную борьбу водила.

Я специально выбрал такой маленький шаг повышения — с каждой новой итерацией цены он теряет аж по полсотни баксов, тогда как я — в десять раз меньше, и могу особо не торопиться.

— Сто пятьдесят? — с надеждой в голосе спросил индус.

— Сто десять.

— Сто… э-э-э… Сто сорок?

— Сто одиннадцать.

Как тебе такое, Индра Масуд? Да я же вижу, что алчность и вороватость исчернили твою душу так, что даже несчастная сотня не позволит тебе гордо развернуться и уехать. Особенно, если ее вытащили из бумажника, набитого свежими хрустящими банкнотами.

— Сто двадцать — и я помогу тебе сэкономить на новой одежде, безжалостный господин, — Мне еще троих детей кормить надо, — индус кивнул на фотографию, приклеенную к приборной панели.

Не врет. Что ж, будет нехорошо, если три юные и чистые души с голодухи пополнят райское воинство. Самое простое и выгодное приобретение для небес, между прочим — не очерненная тяжестью грехов почти первозданная Искра. Пусть даже и совсем слабая, незрелая. В Ад невинным созданиям дорога заказана, отсюда и возникают все эти врожденные пороки, смертельные недуги и просто невероятная детская смертность от голода и болезней в тех странах, где очень высокая рождаемость.

Такой вот жуткий конвейер по поставке детских душ на небеса, и видит Отец — это не я его придумал, потому как моей выгоды в этом нет совершенно никакой. Все эти смерти, как говорят люди, «мимо моей кассы». Такая вот расплата за грехи Адамовы.

Хорош ценничек, да*?

Ну ничего. Однажды щедро финансируемые мною генетики разгадают эту загадку, и дети перестанут рождаться с дефектами, болеть и умирать. И пусть Отец умоется прохладным облачком там, в своих Небесах… Если, конечно, опять не влезут противники вмешательства в генофонд человека, из-за которых пришлось свернуть исследование клонирования.

Спойлер: у клонов есть душа, но нет изначальной Искры.

— Хорошо. Пусть будет сто двадцать. Если мне понравится поездка — добавлю еще.

А если нет, то отдам тебя Голоду. Пусть маленько развлечется…

Сперва наш водитель вел себя очень тихо, бросая на нас любопытные взгляды через зеркало заднего вида. Но минут через десять осмелел, и принялся рассказывать о нелегкой жизни темнокожего таксиста в Америке, обильно перемещая свое нытье забавными историями из жизни эмигрантов.

Через полчаса мы оказались в южных окраинах Элэя. Сэконд Хэнд, в который привел нас Масуд, действительно оказался неплох. Еще бы не чумазые малолетние воришки, шарящие по карманам — и вообще было бы замечательно.

— Эй, малец, — окликнул я старшего из них, цепкий взгляд которого наверняка уже выделил меня, как того, кто в нашей троице распоряжается деньгами.

Судя по его душе, греху воровства он предавался едва ли не с пеленок.

— Че надо? — нехотя процедил тот.

— Это — десять баксов, которые ты можешь заработать честно. Просто присмотри, чтобы у меня и моих друзей ничего не пропало… — я положил купюру на стол, — А это, — на моей ладони зажегся язык пламени, — огонь, которым я спалю нахуй весь этот магазин, если не досчитаюсь хотя бы десяти центов или какого-нибудь шнурка. Это понятно?

Хозяин магазинчика и пацан быстро переглянулись. Практически незаметно, если не ожидать чего-то подобного. Вот только я как раз и ждал, потому что над головами этих двоих светилось:

Самир Кашпур (98%)

Торговец, владелец магазина, 49 лет.

Маджеш Кашпур (83%)

Воришка, школьник, 12 лет.

И я был готов поклясться, что это, скорее всего, племянник или даже сын владельца лавки, а не просто приблудный уличный мальчонка, который зашел укрыться от солнца.