— Ты спала в моей куртке? — спрашивает он.

Я замираю, стараясь придумать оправдание. Он наклоняется, его нос описывает линию вокруг моей челюсти. Я чувствую, как он вдыхает воздух. В глубине души я пытаюсь понять: он только что меня обнюхал?

— Ты спала в ней? — снова спрашивает он, но на этот раз тише.

Я чувствую мурашки, пробегающие по моей коже. Его рука движется от моего бедра к колену, а затем под него. Мой мозг перевозбуждён, и все слова, которые я хотела произнести, застревают у меня в горле.

— Ты что-нибудь надевала под низ? — спрашивает он, пробегаясь носом по моей шее. — Или ты просто хотела почувствовать меня вокруг своего тела?

— Нам пора идти, — тихо произношу я, заставляя свой мозг, наконец, заработать. Я отталкиваю его, но он сильнее прижимает меня к кровати.

— Что это за аромат? — он снова пробегает своим носом вдоль моей челюсти, за ухом и вниз по моей шее.

— Небесный. — Я глотаю, когда его рука из-под колена начинает двигаться верх к бедру.

Он нежно шепчет мне на ухо:

— Это точно. — Его дыхание напротив моей кожи заставляет моё сердце пуститься вскачь, а желудок — подняться к горлу. — Я хочу тебя съесть, — говорит он, слегка прикусывая кожу на моей шее.

О, Боже! Я автоматически сжимаю ноги вместе. О, Господи! Мой мозг кричит мне остановиться, но руки так и чешутся схватить его за голову и притянуть его рот к моему.

— Н-нам н-нужно идти, — бормочу я прерывистым голосом.

— Через минуту, — бормочет он прямо перед тем, как его язык касается меня у основания шеи, а затем поднимается к подбородку.

Когда его рот впивается в мой, все мысли покидают мою голову. Одна из моих рук движется к его бицепсу, а вторая — к голове. Пальцы бегут по его затылку, притягивая ближе. Его рот путешествует по моей шее. Щетина напротив моей кожи разжигает во мне огонь, который я не чувствовала с той ночи, когда мы были вместе. Эта мысль приводит меня в сознание.

— Тревор, — шепчу я, желая, чтобы мой голос был капельку сильнее.

Его глаза встречаются с моими. Они темнее, чем обычно. Он трётся подбородком о мой. Я прикусываю губу, чтобы не застонать или не прижаться к нему. Мне хочется кричать. Когда мы были друзьями, я рассказала ему то, что до этого никому не рассказывала. Я была влюблена в парня, которым он является, а не в парня, за которым бегает каждая женщина в городе, желая получить свой кусочек. Нет, в реального него. В того, кто слушал меня, когда я делилась болью из прошлого, и кто помогал перейти бабушкам через улицу, неся их покупки в руках. В того, кто останавливался посреди дороги, когда видел птицу со сломанным крылом. В того, кто любит свою мать так сильно, что ему плевать, где он и с кем, потому что он просто обнимет её и скажет, что любит. В этого парня, в этого Тревора я была влюблена. А затем он показал мне свою ужасную и отвратительную сторону. Я не забуду этого, как сильно мне бы ни хотелось.

— Ты в порядке? — спрашивает он, и я киваю, отталкивая его.

— Нам нужно идти, — повторяю я в миллионный раз.

— Что случилось? — задаёт он вопрос, и мне просто хочется засмеяться.

— Даже не знаю, с чего начать, — я качаю головой.

Он встает с кровати и тянет меня за собой так, что я встаю рядом с ним.

— Я просто хочу быть честной, чтобы это не стало ещё более сумасшедшим, — говорю ему, отступая от него. — Во-первых, спасибо, что подвёз меня прошлой ночью.

Я поднимаю голову и смотрю в его прекрасные карие глаза, и теряюсь на секунду. Он настолько красив, что часть меня хочет сказать «К чёрту! Que Sera, Sera (прим. пер. — "Будь что будет")», броситься за диким ветром и провести весь день в постели. Но я не могу так поступить. Это не я. В конечном итоге я расплачусь и признаюсь ему в своих чувствах, а он уйдёт с ещё одной насечкой на своём ремне, оставив меня в одиночестве.

— Сегодня я поеду с тобой увидеть Джулай, но после, думаю, всё должно остаться таким, каким было раньше. Я не буду заниматься сексом с тобой. То, что я не девственница, не значит, что я пересплю с тобой, — заканчиваю я серьёзным голосом.

— Ты собиралась переспать со мной.

— Да, — шепчу я, чувствуя, как слёзы застряли в горле. — Слава Богу, этого не случилось. В смысле, было бы ещё унизительнее, если бы я переспала с тобой, а ты ушёл и больше со мной не разговаривал, — я смеюсь, но чувствую одну боль.

— Слушай, я облажался, хорошо? Ты такая невинная. Я думал, что поступаю правильно.

— Теперь, когда ты знаешь, что у меня был секс, считаешь нормальным переспать со мной? — я в замешательстве от его логики.

— Чёрт возьми, прекрати говорить о том, что ты занималась сексом, — рычит он, его руки поднимаются к лицу. — Господи, я не хочу трепаться или слышать это дерьмо.

— Ладно, — меня начинает бесить выражение его лица.

— Я же сказал, что извиняюсь за то дерьмо. — Я стараюсь вспомнить, но как-то не припоминаю его извинений. — В прошлом мы собирались двигаться дальше и стать лучшими друзьями.

Я качаю головой, задаваясь вопросом, каково это — жить в его Вселенной. И почему, чёрт побери, он продолжает говорить о «лучших друзьях»? Такое чувство, что я попала в худшую из серий о Барни (прим. пер. — главный герой американского сериала "Барни и его друзья").