Хм…

Стадион… Круг четыреста метров, внутри яма для прыжков, футбольное поле, маленькая площадка для баскетбола, снаружи снаряды. Так было на моём школьном скромном стадионе не самого лучшего качества.

А здесь был круг, метров двести, и скошенная внутри круга трава. И все…

Ну… Мда… Как-то мне даже сказать нечего. А чего я ждала? Ну… Магических снарядов, летяющих метел, да хоть турников обычных бы наставили… А так… Грусть и тоска.

— Мирон, я забыла спросить, как вчера твой бой прошёл? — точнее, вчера уснула, а сегодня не до этого еще было.

— Я выиграл. — не многословно.

— И все? — не похоже это на реакцию моего одногруппника.

— А что еще? — так искренне удивился, что я даже поверила на секунду.

— С кем дрался?

— С соперником. — что-то мне все меньше перестает нравится такая "болтливость" друга.

— Мирон…

— Тихо, мастер.

— Приветствую. Сегодня у нас есть уникальная возможность позаниматься на стадионе. Следующий раз у нас только через полгода. Почти перед самой большой игрой. Так что успевайте урвать побольше.

Что тут "урывать"? Тропинку?

Мой мысленный вопрос озвучил наш капитан.

— Не переживайте. Стоит только вам ступить на тропу, как стадион сам выберет для вас занятие. Как только вы справитесь с одним — попадете на другое. И так до тех пор, пока не кончится наше время. Потом все снова вернётся на круги своя. Все понятно? Прекратить тренировку нельзя. Так что только вперёд.

И не дожидаясь нашего согласия или вопросов, мастер отправил нас на тропу. Ох… Что-то мне это перестаёт нравиться.

Ладно. Вдох. Выдох. Встаю на тропу. Последний взгляд на Мирона. Какая-то мысль проскользнула в сознании, но быстро покинула мой шокированный мозг.

Помню, как в детстве смотрела мультик про панду, которая стала мастером Кунг-фу. И там был такой тренажер… Манекен, из которого торчат палки. Много палок. Ну так вот… Это был он. Только вместо палок — копья. За манекеном стоял стол, на нем табличка: "справилась". Это мне надо к табличке дойти? Да без проблем. Просто обойду это сооружение и все. Делов-то!

Ага! Ауч!

От удара под ребра острым копьем стало дурно до тошноты и темноты в глазах.

Эта машина двигается. Просто супер!

Отбежала на пару шагов назад. Так, мне надо попасть на ту сторону. Машина двигается. Значит мне надо сразиться с ней. Это будет больно.

Подбежала к манекену, он прокрутился на месте на высокой скорости, успела увернуться от нескольких палок, но одна, расположенная слишком низко и оставшаяся мною незамеченной, больно ударила по ногам, и я упала. Приложиться головой о деревянный пол — то еще удовольствие. В глазах ненадолго вспыхнули звездочки, но быстро все прошло. Поднялась и повторила атаку. Через некоторое время машина снова меня сбила с ног, перед этим, правда, хорошенько мне наподдавав. Копья оказались остро-наточенные, оттого на руках уже красовались порезы, и даже щеку рассекала небольшая полоска крови. Не смертельно, но очень неприятно. А еще такие мелкие, но противные ранения, заставляют опасаться и делать ошибки.

Папытка за попыткой. Раз за разом. Каждый наш бой оканчивался моим падением. Почему? Все банально. Я патологически боюсь боли. Смешно? Да, смешно. Когда я осознала этот простой, но такой важный момент для меня, как для бойца, я действительно смеялась, правда сквозь слезы, но все же. Всю жизнь (в этом мире) я имею дело с болью. Да, я привыкла подчиняться и не показывать недовольства в те моменты, когда мне больно или страшно, но это не значит, что понимая, что прямо сейчас мне причинят боль, я не пытаюсь увернуться или не напрягаюсь, ожидая удара. А это плохо! Вместо того, чтобы встретить атаку, предотвратить ее или начать контратаку, я закрываюсь, тело застывает и разум отключается. Именно так и были проиграны бои, в которых противнику удавалось меня напугать.

То есть в этом состоит моя первая тренировка? Преодолеть страх перед болью? Жестоко, но оправдано. Если хочу стать здесь кем-то, стоит начать бороться, и впервую очередь — с собой.

Сначала расслпбляюсь, затем концентрирую внимание на копьях, на каждом отдельно и на всех сразу. Пару секунд следу, выхватывая ритм и запоминая. Мастер часто говорит, что у любого человека есть свой ритм, с которым он ходит, говорит, ест, дерётся. А если передо мной машина, настроенная на ведение боя, значит ее еастраивал человек, пусть и с помощью магии, как следствие — у нее тоже есть ритм.

Раз, два, три, четыре, пять; раз, два, три, четыре, пять.

После того, как ритм найден, повторяю его еще пару раз про себя, подстраиваясь и продумывая тактику.

Наклон, прыжок, поворот, наклон, удар.

Если не облажаюсь, должно получиться эффектно. Жаль мастер не видит. И Дмитрий. Они бы похвалили меня. Интересно, чем сейчас заняты остальные ребята?

Но подумать об одногруппниках было банально некогда, машина приблизилась почти вплотную.

На этот раз я смогла таки опрокинуть маникен, взяла со стола табличку и в ту же секунду очутилась в почти пустом светлом кабинете.