Шрифт:
Всё кажется, что мало…
Но что за чушь я вам несу?
Поспать бы не мешало…
***
В наш век царевичей не ждут.
(приди хоть кто-нибудь похуже!)
И вот уже какой-то плут
Бесстыдно отразился в луже.
( Лариса Васильева)
Напрасные ожидания.
В наш век царевичей не ждут.
Мужчины все пошли похуже.
Их часто, что поделать тут,
Увидеть можно даже в луже.
Еще я, видно, ничего…
Лишь стоит вспомнить о мужчине,
Как сразу принесло его.
Такого не было доныне.
Но он, поди, такой же плут,
Не лучше собственного мужа,
Его наверно дома ждут,
А он бесстыдно смотрит в лужу.
Ну, вот подняли чудака
И увезли его к тому же.
И с этих пор никто пока
Не отражался в этой луже.
***
Ах, зачем всё это?
Ах, напрасный труд!
Покатилось лето
Головою в пруд.
(Лариса Васильева)
Головной вопрос.
Покатилось лето
Головою в пруд.
Но с чего бы это?
Что-то странно тут!
Слишком разогрето
Прохлаждалось здесь
Иль успело лето
Белены поесть?
Лета жалко очень,
Но ещё беда:
Двинулась и осень
Вслед за ним туда.
Враз зима настала,
С нею- холода.
Покрываться стала
Льдом в пруду вода.
Но зиме зимою
Где проложить путь?
Пусть не головою,
Пусть хоть чем-нибудь.
Лишь надежда где-то
Теплится едва:
Может, у поэтов
Крепче голова?
Ах, зачем всё это?
Ах, напрасный труд!
Головы поэтов
Не помогут тут.
***
Сомненья червь в душе моей гнездится,
Но не стыжусь я этого никак.
Червяк всегда в хороший гриб стремится,
Поганый гриб не трогает червяк.
(Владимир Солоухин)
Червивые сомнения.
Сомненья червь в душе моей гнездится,
Других же он не трогает никак.
Но не хочу я этого стыдиться,
Ведь червь сомненья для меня не враг.
Пусть временами душу он и гложет,
Зато предотвратит неверный шаг.
И, думаю, никто сказать не может,
Что у меня червивая душа.
Червяк всегда в хороший гриб стремится.
В таких грибах их много, ну и пусть.
Уж если мне пришлось с грибом сравниться,
То я теперь по крайней мере груздь.
Писать мне или не писать про это?
Наверное, червяк слабее стал;
Он уступил желанию поэта.
Как видите, стихи я написал.
***
Как будто нет других поэтов,
Пишу, пишу, пишу. Зачем
Быть прожигателем рассветов
И сочинителем поэм?
(Владимир Соколов)
Сомнения поэта.
Как будто нет других поэтов,
Как будто не было, и нет.
Конечно, мне приятно это,
Ведь я один пока – поэт!
Быть прожигателем рассветов
Поэту трудно одному.
Того гляди, наложат вето
На выжиганье по нему.
Меня никто не понимает,
И вновь встает вопрос: зачем,
Если никто их не читает,
Быть сочинителем поэм?
Но как-то сын пришёл из школы
И оглушил средь бела дня,
Сказав с усмешкой невесёлой,
Что был-де Пушкин до меня.
<