– Ты нарываешься, Сластён.

– На что? – приподняв бровь, уточняю провокационно. Сама не знаю, какой черт дергает за язык, и откуда вообще во мне это кокетство, но рядом с этим мужчиной почему-то просыпается что-то эдакое.

– На газосварщика, - меж тем парирует он, и поднявшись, достает из-под стола ведро с тряпкой.

– А всё это время кто был?

– Можешь считать, джентльмен.

– Однако.

– Иди, а то будет тебе «однако».

– Ой, какой грозный, - насмешливо пропела я и только повернулась, чтобы уйти, как мне прилетел хлёсткий шлепок по заднице. – Ай! – взвизгиваю от неожиданности. Этот же дурак нахально улыбнувшись, самодовольно тянет:

– Ой, какая звонкая попка.

– Сережа! – возмущенно пыхчу, потирая горящую огнем ягодицу.
– Ты… ты… совсем?

– Ну, пока еще нет, но будешь здесь стоять и будет совсем.

– «Совсем» будет, если ты еще раз так сделаешь!

– Ой, какая грозная, - передразнил он, улыбаясь во все свои белющие тридцать два, и подмигнув, направился к выходу.

– Еще какая, - пригрозила я, и тут же получила по второй ягодице.

– Очень звонкая, - резюмировал этот гад и поспешил скрыться за дверью.

– Дурак!
– бросила я ему вдогонку, и покачав головой, не выдержала - рассмеялась.

Правда, мое веселье быстро сошло на «нет», стоило подойти к бане. Петр Михайлович смерил меня таким взглядом, что захотелось убежать и никогда больше не показываться ему на глаза. К счастью, он ничего не сказал. Бросил на лавку свежий березовый веник, и всучив мне халат с полотенцем, быстро ушел.

Конечно, было неприятно, но отчасти я его понимала. Если бы мой знакомый притащился ко мне ни свет ни заря с какой-то девицей и чуть не отымел ее на моём столе, вряд ли я бы излучала тепло и гостеприимство. Вот только что-то подсказывало мне, что неприязнь Петра Михайловича обусловлена совершенно иными причинами.

Какими?

Пока раздевалась, я размышляла над этим вопросом, но так ни к чему и не придя, переключилась на более насущные проблемы.

Что сказать маме? Как отпроситься? А главное – готова ли я вообще к такому шагу?

Сомнений и страхов было куча. Я боялась, что все слишком быстро; что нет никакой определенности, обязательств и чувств со стороны Сережи; что я ему потом стану неинтересной, да и просто, что будет дико больно и много крови. Бред, конечно, но все равно как-то неловко и боязно.

Такие идиотские мысли крутились в голове, пока меня не разморило и не начало клонить в сон. Кое-как оторвав свою тушку от полка, я выползла из бани, горя лишь одним желанием – чтобы мне поскорее выделили кровать. Но подойдя к увитой плющом беседке, где, судя по запаху, мужчины обедали, мой сон, как рукой сняло, стоило только услышать голос Петра Михайловича.

– И не надоело тебе по прошмандовкам таскаться? Когда ты уже угомонишься?!

У меня внутри все жгутом стянуло, к горлу подступила тошнота. То, что меня отнесут в категорию девиц с низкой социальной ответственностью я не ожидала, как и последовавший ироничный ответ:

– Как свою ту самую найду – так сразу.

– Единственное, что можно среди бл*дей найти - это какой-нибудь трипак.

– За это не переживай, с бл*дями я пока завязал. У меня теперь, видел, какой цветочек аленький, - это прозвучало так цинично, что у меня заныло в груди.

– Видел. Уже не знаешь, как извратиться, - неодобрительно фыркнул Петр Михайлович. –И не жалко тебе? Совсем ведь девчонка.

– Ну, не я, так – другой, - следует небрежный ответ, от которого обида подступает острым комом.

– В конец ты оскотинился, Серега.

– У тебя это «в конец» было еще лет двадцать назад.

– Да ты каждый раз умудряешься самого себя переплюнуть. Вот на кой тебе эта девчонка?

– Влюбился, - со смешком парирует Сережа, отчего мое сердце сбивается с привычного ритма, чтобы в следующее мгновение болезненно сжаться.

– Угу. Вон у меня Казбек тоже каждую весну «влюбляется».

– Ну, против природы не попрешь.

– Распущенность это, Серёжа, а не природа!

– Ладно, хорош брюзжать. Тащи лучше свою медовуху, мать помянем. Два года ведь на днях.

– Да, два года уже моей Танюши нет, - тяжело вздохнул Петр Михайлович и не скрывая горечи, признался. – Хотя мне, что два года, что день – всё одно… Нет её, и я, как неприкаянный. Вроде хожу, дела делаю, ем, сплю, а зачем? Хрен его знает. Ни радости, ни смысла. А на тебя смотрю и вообще тоска берет: ты ведь бедолага так всю жизнь живешь, даже не понимая, чего лишен.

– Ну, я, заметь, не жалуюсь, а вы все со своим этим высоким и чистым носитесь, как с писанной торбой, и ноете на каждом углу. Так кто из нас бедолага?