Пробный шар
вернуться

Айзенштат Роман
Шрифт:

«Вот женщина – живет, как дичь…»

Вот женщина – живет, как дичь,И ждет, когда придет охотник.Мне трудно суть ее постичь,Пусть в прошлом дамский был угодник.Другая ищет дичь сама,Охотница – ну впрямь Диана,Но выбирает из дерьма,Отвергнув лучших, вот что странно.

Вместе с М. Ю. Лермонтовым

Выхожу один я на дорогу,Сквозь туман кремнистый путь блестит,Ночь тиха. Пустыня внемлет Богу,Все прекрасно, если б не COVID.В небесах торжественно и чудно,Спит земля в сиянье голубом.Но на ней сейчас так людям трудно,Вирус проникает в каждый дом.Уж не жду от жизни ничего я,Прошлое мне все же жаль чуть-чуть.Было много в нем свободы и покоя,Остается лишь забыться и заснуть.Тут и там копаются могилы,Вирус сокращает жизни путь.Чтоб бороться, где найти мне силы,Чтоб, дыша, вздымалась ровно грудь?Чтоб всю ночь, весь день, мой слух лелея,Про любовь мне сладкий голос пел.Чтобы маску смог я снять скорее,Чтоб никто «короной» не болел.

«Вот и осень пришла… Что, нет? Лето?..»

Вот и осень пришла… Что, нет? Лето?Это я тороплю свои дни?Перепутал я акты балета,Мне из зала кричат: «Не гони!»Ой, спасибо, друзья, за поправки,Я и вправду на сцене для вас,Словно козлик, наевшийся травки,Вновь пуститься готов в перепляс.Жизнь – балет, в нем денечки так милы,Даже если не знаешь всех па,Как танцор – грациозней гориллы,С жаждой жизни медузы, клопа.Отдаем дань тебе, хлеб насущный,Свои лучшие в жизни года,Чтобы раз услыхать: «Я есмь сущий!» –Перед тем как уйти навсегда.

Всегда среда

Для кого семь пятниц на неделе,Для меня – уж извините, господа, –Лишь одна есть краска в акварели:Как ни гляну в календарь – всегда среда.Как же так, ведь дни недели – звенья,Семь их было, знаю точно я, всегда!Но вчера, к примеру, воскресенье,А сегодня посмотрел – и вновь среда.Понедельник, вторник проскочилиБыстро так, что не осталось и следа,Каждый день, когда, как лошадь, в мыле,Посмотрел на календарь – опять среда.Где вы, воскресенье и суббота?Мне хотелось, чтобы были вы всегда,Но вмешался очень строгий кто-то,И живу в такой среде, когда среда.

Всем моим собакам

На дворе темновато – рань такая была,Но не спал совсем не случайно я в этот час.Умирала собака с глазами ангела,Умирала, жалея остающихся нас.Я поймал ее взор, уже угасающий,Что поделать – возраст, хотел спасти, но не спас.Молчаливый мой друг, впустую не лающий,Со слезами глажу тебя я в последний раз.

«Вспомню старые обиды…»

Вспомню старые обидыИ беспомощность свою.Был быком я для корриды,Так чего я слезы лью?Бык с душою матадора –Что же может быть смешней?Сил вагон, свернул бы горы,Бык – забава для людей.Сколь ни проявляй отваги,Как бы ни был сердцем чист,Поразят ударом шпаги,По толпе аренной свист.

«Выйдешь в дождь, туман из дому…»

Выйдешь в дождь, туман из домуВ раз который ты опятьИ пойдешь путем знакомымСолнце яркое встречать.Через рытвины и лужи –Где вприпрыжку, где бегом…«Лучик солнца, ты мне нужен,Загляни скорей в мой дом!»Через часик за пригоркомОкажусь я – на лугу,И оттуда глазом зоркимРазгляжу я радугу.

«Хутор… дальний уголок…»

Вячеславу Сивакову

Хутор… дальний уголок,Я на нем не одинок.Здесь поют друзья моиГимн природе – соловьи.А в саду кто суетится?Желтобрюхая синица.Яблонь, груш кипящий цвет –Если б видел их поэт!И от воздуха дурея,Рад я зарослям пырея.Так больничный коридорПроиграл с природой спор.

«Мой друг живет в пустыне…»

Г. Трестману

Мой друг живет в пустынеСреди варанов, змей,А я – на море синем,Где с каждым днем грустней.Ни встретиться, как прежде,Ни чарочку поднять.И веришь лишь надежде –Вернется все опять.Вернется, но не вскоре,Глаза почти сухи.В пустыне и на мореРождаются стихи.В эпоху интернетаДля строчек нет преград,Поэт, читай поэтаИ этому будь рад.

«Давай не спрашивать календари…»

Давай не спрашивать календари,Хоть правду говорят.Ты мне цветы по-прежнему дари,Как много лет назад.Но каждый раз, когда в летучем снеКо мне приходишь ты,Печалюсь, что не по твоей винеСон дарит мне цветы.

«Духовное родство дороже кровного…»

Духовное родство дороже кровногоДо той поры, пока не гибнет род,И выживание рвет грань условного,Ввергая каждого назад в народ.Быть может, то природа возвращает насВ исходную проатомную суть,Когда, чтоб зыбкой жизни факел не погас,Себя к подобным надо притянуть.

«Душу свою лечу…»

Душу свою лечу,Выпуская на волю,Пишу так, как хочу,За всех вас делюсь болью.На рыданья стал скуп,Но, себя не жалея,О других плачу, глуп,Пусть простят дуралея.

«Дядя Ваня посадил крыжовник…»

Дядя Ваня посадил крыжовник,А мечту хранил – вишневый сад.Посадили самого, мол, уголовник,Хоть ни в чем он не был виноват.Что за время! Всех тогда садили –Повседневный будничный террор.Трех сестер – и тех не пощадили,Только чайка упорхнула за бугор.