Если недругом вдругОказался твой друг,Он остался живым,Ну а ты – с ножевым.Пока думал ты: «Кто ж?» –Сунул в спину он нож,И повисла, как смог,Мысль одна лишь: «Как смог?»Сет цветов грустных – с луг,У родных слезы, слуг.То ли саван, то ль гроб,Как последний сугроб.
«Есть в просторечии поэзия своя…»
Есть в просторечии поэзия своя,Оно от пут грамматики свободно,И безыскусно, как журчание ручья,Живет в нем милый говорок народный.Порой отлично от того, к чему привык,И не прошло грамматики цензуру,Но без него не полон наш язык,Пусть путь не прям, но он – в литературу!
«Есть страны, где не пить нельзя…»
Есть страны, где не пить нельзя,Где с алкоголем ты – в друзьях,С которыми встречаться рад,Их ищешь, как пираты клад.Нашел – и стало веселей,Я пью, и ты, читатель, пей!А в дни, что вирус на коне,Не пьет лишь тот, кто на Луне.
«Жизнь состоит из пустяков…»
Жизнь состоит из пустяков,Приятных, неприятных,Из звезд на небе и стихов,Понятных, непонятных.И тот, кто ищет место в ней,В толпе густой блуждая,Решает, что ему важней:Он – личность или стая?Живет, законов не поправ,С собой сам рассуждая,Приходит вдруг к тому, что правОн, а не эта стая.И достучаться до людейПопробует однажды,Объявят те, что он злодей,И камень бросит каждыйВ того, кто истину принес,
