– Мы готовы издать ваш роман, и в качестве гонорара предлагаем вам тридцать авторских экземпляров, – озвучила предложение зам. главреда Алина. – Что скажете Худоруков?

– Э-э-э, – замялся Вилен, ожидавший совсем другого предложения, если и не миллиона, то хотя бы его треть. – Я даже не знаю… – выдавил он из себя. – Можно подумать?

– Как хотите, – безразлично произнесла Алина. – Жанр беллетристики сейчас не так популярен, если бы у вас был нон-фикшн, то возможно было бы и другое предложение…

– Я перезвоню! – расстроено бросил Вилен и сбросил вызов.

– «Предложение в плане продвижения и узнавания конечно интересное, но сейчас деньги нужнее», – подумал Вилен, решив отказаться от этого предложения. – «А вдруг кто-то еще позвонит и предложит более выгодные условия как потом отказаться?»

Вилен не помнил, в какие еще издательства отправлял свои рукописи, но их было много. Он буквально бомбардировал их в надежде, что хоть кто-то откликнется и вот… откликнулись…

Дойдя до конца аллеи, Вилен присел на скамейку и стал наблюдать как Солнце, не спеша, меняя свой цвет с оранжевого на красный затем на багровый медленно уходило за горизонт. Это зрелище так захватило Вилена, что он на некоторое время забыл о своих проблемах, и не заметил, что в безлюдном парке появились какие-то люди. Вилен напрягся, было, ожидая неприятностей, но люди подошли ближе, и он успокоился. Это была семья, состоящая из пяти человек, видимо отец, мать и трое взрослых детей. Дети шумно бегали, кричали и играли с футбольным мячом, комментируя каждый удачный удар…

– «Пора возвращаться», – решил Вилен, вставая со скамейки, и в этот момент наступила полная тьма.

– Он дышит, Слава Богу, – услышал Вилен в темноте женский голос. – Андрей ну, как же так? Осторожнее надо быть… – с укоризной произнесла она, обращаясь к кому-то в темноте. – Когда ты мячом попал ему в голову, я аж испугалась, так он беззвучно упал…

– Ну, мам, кто ж знал, – отвечал ей молодой ломающийся голос. – Я ж не специально…

– Где я? – хрипло спросил Вилен пересохшими губами. – Кто здесь?

– Слава Богу, – облегченно повторила женщина. – Он жив!

– Почему я ничего не вижу? – спросил Вилен, хотя различал силуэты людей стоящих вокруг него лежащего на скамейке.

– Солнце село, – ответил взрослый мужской баритон, и послышалось чирканье зажигалки. – Сейчас я зажгу… Вот…

Огонь от зажигалки осветил стоящих возле него людей, и Вилен узнал многодетную семью, перед тем как стало темно:

– Что произошло? – спросил он, осторожно садясь на скамейке.

– Вы простите нас, – ответила ему женщина. – У нас сегодня День Рождение сына и вот все вместе вышли на прогулку… а Андрей он… – она замялась, словно не решаясь сказать. – Он… он попал вам, мячом в голову… Вы уж простите нас…

– Вы идете, я сейчас, – произнес мужчина видимо глава семейства, обращаясь к остальным. – Я догоню…

– Паша! – трагическим голосом произнесла женщина, но все же ушла, потащив за собой сыновей.

– Извини сынок, – произнес мужчина, садясь рядом с Виленом. – Так получилось… Ты, не обижайся… – мужчина по-отечески хлопнул Вилена по бедру и встал. – Надеюсь, это компенсирует?

Вилен посмотрел на ногу и увидел две лежащие на ней красные бумажки с цифрами в пять тысяч.

– Нормально? – спросил мужчина.

– Да, – хрипло ответил Вилен, потянувшись за бутылкой с газированной водой. – Нормально…

– Ну, будь, – кивнул ему мужчина и ушел догонять свою семью.

– Буду, – прошептал Вилен, убирая деньги в карман, и откручиваю крышку. – Буду… – повторил он, припадая к горлышку бутылки…

02. Кривая улыбка удачи

Выйдя из рентгеновской кабинки, Олег прошел в «предбанник» кабинета и стал одеваться. Чувствовал он себя не важно, но это ничего – главное, что все кости целы, а ссадины заживут. Надев рубашку, Олег потянулся за безрукавным военного покроя джемпером и только сейчас обратил внимание на ярлык, пришитый к вороту сзади.

– «Омар Курди», – прочел Олег название производителя вышитое разноцветными нитками. – Алеппо-Сирия…

На ярлыке еще поместились два номера мобильных телефонов с именами: Омар и Джамал. Это было так неожиданно, хотя джемпер Олег таскал уже два года, и вот только сейчас этот ярлык его чем-то зацепил. Пожав плечами, охнув от острой боли в пояснице, Олег присел на краешек стула, и осторожно прислонился к стене. Боль слегка утихла и Олег, с облегчением выдохнул. Его первоначальное желание взять больничный лист, когда вчера вечером, побитый, ограбленный и недовольный своей судьбой Олег вернулся в общежитие, сейчас ему показалось не уместной. Задание по работе он не сделал, задолженность по учебе не устранил – не время сейчас «прохлаждаться» решил Олег, продолжая досадовать на свою глупость, приведшую вчера вечером к таким плачевым последствиям. Рассердившись, Олег, мотнув головой до хруста в шеи, изгоняя все мысли о жалости, и молча уставился в одну точку перед собой. Очередь для получения результатов рентгеновского снимка была большая, и Олег приготовился долго ждать.

Было скучно, и немного поглазев в пустоту, Олег вынул из кармана свой телефон, на который, Слава Богу, не позарились грабители телефон, и запустил какую-то игру, но телефон заглючил и он закрыл приложение. Покрутив ленту новостей и не найдя ничего интересного ему в голову пришла странная идея: позвонить по номерам на ярлыке его джемпера. Чувствуя себя неловко, он снял куртку, а затем стянул с себя джемпер. Делая вид, что что-то там делает, Олег набрал номер Джамала и после третьего гудка на его вызов ответили: