Я выложу душу
вернуться

Чикин Михаил
Шрифт:

Молитва грешника

Я грешен, Господи, прости, что я грешу,Дай из болота выбраться на сушу,Я грешен, Господи, прости меня, прошу,Прими, Господь, на покаянье мою душу.Тебе, Господь, решать о тяжести грехов,Какую мне за всё нести расплату.Мне, Боже, без Тебя не снять с души оков,Не дай пустить мне душу мою в трату.Прошу Тебя, Великий Бог мой, помоги,Мне укажи, какой идти дорогой,Чтоб не столкнули с ней меня враги,Будь, Боже, мне в пути звездой-подмогой.От козней дьявола меня Ты огради,Дай силы мне от сатаны отбиться,Своею силою меня Ты награди,Дай, Господи, с Твоей Любовью слиться.Я грешен, Господи, прости, что я грешу,Дай из болота выбраться на сушу.Я грешен, Господи, прости меня, прошу,Наставь на путь больную мою душу.

О любви к родине

Я не за квас и гречневую кашуЛюблю Россию, Родину-мать нашу,А за её бескрайние просторы,Её леса, поля, моря и горы.Люблю в грибах и ягодах поляны,Люблю лугов медвяный запах пьяный,Люблю ручей, бегущий у деревни,Люблю родник – воды источник древний.Люблю наш быт российский, многоликий,Язык певучий русский наш, великий,Люблю частушки, песни, прибаутки,Люблю с иронией и смыслом шутки.Люблю обычаи российского народа,Люблю варенья и соленья с огорода…Люблю народ, свершивший подвиг славный,Хоть, как и прежде, нищий и бесправный…Но не люблю я бездорожье,Глумное, пьяное безбожье,Квасной патриотизм хвалебный русскийИ тех, кто мыслит идиотски узко,Себя считающих избранным народом,А прочих – инородцем и уродом.Я не люблю, народы кто поноситИ вред России этим же наносит…Французу тоже дорога его земля,Монмартр и Лувр, и Елисейские поля,Китаем восхищается китаец,Америкою горд американец,Италией гордится итальянец…Но не за устриц, саранчу и пиццу,А тем, что там им довелось родиться,Учиться, жить, трудиться, веселиться…На Родине живут и умирают,И, как отца и мать, не выбирают.Когда же к другу в гости приезжают,То их обычай чтят и уважают,Нос не воротят, не кричат: «Мне квасу!Я русский, я люблю икру и мясу!..»И сами с радостью гостей встречают,И так же с уваженьем привечают.Народы уваженья все достойны —Дружить им надо, не нужны им войны.Я – русский! Этим я горжусь!А идиотов на Руси – стыжусь.

«С библейских пор, всегда в сей жизни были…»

С библейских пор, всегда в сей жизни былиМоральные уроды и дебилы.От тупости, терпя животный страх,Сжигали людей Божьих на кострах,Вершителем Судьбы пытаясь стать.Откуда им, убогим, было знать,Что только с верой в Бога надо жить,А не во Тьме уродами кружить.Не жизнь земную надо торопить,А веру и любовь нам надобно крепить.

Песнь Орлу

На берегу родной реки Оки,На вечном дубе, свил гнездо орёл,И там родился город у рекиС таким же гордым именем – Орёл.Как и орёл, он зорко охранялРодной земли российской рубежи,Врагов с земли Орловской изгонял,Предотвращал набеги, грабежи.Так и стоит он множество веков:Велик, могуч, отважен и красив,Не снёс фашистских, вражеских оков,Был враг разбит, коварен и спесив.Дугой Орловской был фашизм согнут,С тех пор бежал зверь в логово своё,Здесь, на земле Орловской, порван кнут,Чем сёк фашизм Отечество моё.Живёт здесь гордый патриот-народ,Как и орёл, он горд и щедр душой,Передаётся здесь из рода в родОрловский дух, как и орёл, большой.Российский герб украсился орлом,Он символ силы множество годов,Сильна Россия также и Орлом,Одним из русских славных городов.Живи, Орёл, расти и расцветай,Собой Россию-Родину храни.Силён коль будет наш Орловский край,То и Россия силу сохранит.

Школа № 25 г. Орла

Много лет как школу я окончил,С каждым годом в памяти сильнейИ призывнее звучит, и звончеГолос школы памятной моей.На углу у Энгельса с Колхозной —Пушкарёвка, проще говоря,Щедро раскрывала путь нам звёздныйШкола 25-я моя.Нас предметам разным здесь учили,Труд любить и Родину беречь,Чтобы строили мы и лечили,А коль надо, то держали меч.Физике учил директор Фридман,Классным папой Шевелёв нам был —Он был математиком завидным,Как детей своих нас всех любил.Мы от классиков не знали скуки,К ним нас Щекотихина вела,Мудрость исторической наукиЗавуч нам, Язынина, дала.Вместе с нами совершал походыВ одной связке наш надёжный друг,Как любить, учивший нас, природу, —Маслов, и наставник, и физрук.Богу только одному известно,Скольких нас от бед они спаслиТем, что бескорыстно, мудро, честноЗвание Учителя несли.Мы давно уже совсем седые,Многих нет в живых учителей,Но, как прежде, в годы молодые,Мы гордимся школою своей.На углу у Энгельса с Колхозной —Пушкарёвка, проще говоря,Детям раскрывает путь их звёздныйШкола 25-я моя.

Жаль

Мы – мученики, жертвы, палачи,Всё в нас, увы, объединилось.Бывает: «Караул! Нас бьют!» – кричим,А сами бьём, врагу не снилось.Мы молча терпим, когда нас гнетут,И униженья стойко сносим,Но все садисты среди нас растут,Мы любим их и превозносим.Мы жертвы рабства собственной души,Той, что о Боге забывает,Что затерялась далеко в глуши,Где с сатаною пребывает.Божественного духа палачиСредь нас живут и процветают.Несправедливость видя, мы молчимИ рады, если убивают.На что надеемся, чего хотим,Мы, кажется, увы, не знаем,Когда на мерзости вокруг глядим,Их с безразличьем осязаем.Не видя ничего вокруг, слепцы,Коль и не слышат, – погибают.Всё это говорили мудрецы.Жаль, что словам их не внимают.

Воспоминания

Есть Сухая Орлица – речка на Орловщине,И деревня именем названа её,Нет вокруг больших лесов, лишь поля есть с рощами,Там прошло далёкое детство всё моё.На самой окраине домик стоял маленький,Две ракиты старые и высокий клён,Колыбелью был моей этот домик старенький,А ракиты с клёном тем сердце взяли в плен.Уж полвека минуло, как тот дом покинул я,Как не видел клёна я и старых ракит.И не знаю, почему на меня нахлынулаПамять этих прошлых лет, видно, вдаль манит.Видно, вспомнить прошлое, что прошло, торопитсяВоскресить в душе моей и её согретьТем, что в жизнь мою больше не воротится,Потому что впереди ожидает смерть.Потому что от неё никуда не денешьсяИ с собой из прошлого вряд ли что возьмёшь.Правда, оттянуть её ты ещё надеешься,Потому что песни есть и ты их поёшь.О том старом домике и о речке Орлице,Об отце, о матери, о друзьях своих,С кем учился и дружил в школе у околицы,И о детских радостях маленьких своих.

В осеннем лесу

Охмелев от красоты осенней,Я по лесу сонному бредуМедленной своей походкой, ленной,Слушая песнь леса на ходу.Про берёзы, ясени и клёны,Про багряный пышный их нарядИ про лес осенний, опалённыйМне напевно-тихо говорят.Говорят о том, что опадаетПышный разноцветный их убор,И о том, что день заметно тает,Что зима спешит во весь опор.Что придёт холодная, завалитЛес колючим снегом, заметёт,Снежную кутью из льдинок сварит,В бурелом морозный заведёт.Я обнял ствол плачущей берёзыИ погладил ласково рукой,Ощутив, как выступили слёзыНа стволе, небритою щекой.Прошептал: «Не плачь, моя родная,За зимою вновь придёт весна,И когда наступит время мая,Ты проснёшься соком ото сна.Вновь распустишь свои ветви-косы,Вновь наденешь пышный свой наряд,Вновь тебя умоют утром росы,Всё как раньше, много лет подряд».Упоённый красотой осенней,Я из леса сонного уйду,А когда вернусь порой весенней,Ту берёзу-девушку найду.