Зачем?

Не знаю.

Я зациклилась на себе. Реально зациклилась.

Бросаю тоскливый взгляд на Пашу. Он сидит, глядя в телевизор, по которому идет повтор баскетбольного матча. Сделав глоток, свободной рукой небрежно поправляет то, что находится в его шортах.

Я такая кретинка.

Он разорвал ради меня серьёзные отношения, отказался от работы, которую хотел, и остался в Москве, вместо того, чтобы уехать работать в Испанию. Где его отец является полномочным послом.

Но, ведь он здесь. Со мной. А я с ним. Мы здесь одни, мы дома. В тепле и уюте. За окном шумит ночная Москва, но он укроет меня от неё. Спрячет в своих руках. Он уже так делал. Это бесценно. Чувство защищенности.

Медленно иду к дивану.

Останавливаюсь перед ним, заслонив собой обзор. Паша поднимает на меня непроницаемые глаза и превращается в ожидание.

Я знаю, что он меня не оттолкнет. Я нужна ему. Правда не знаю, почему именно я.

Опускаюсь на колени между его ног, глядя в глубокие карие глаза. Он делает глоток виски и перекатывает терпкий напиток во рту.

— Извини… — прошу его тихо.

— Угу… — отзывается Паша, переводя глаза на телек за моей спиной.

Провожу ладонями по внешней стороне его голеней, наблюдая за его лицом. У него всё такое твёрдое. Я чувствую его икроножные мышцы, они как камень. Такие крупные, как две мои. Скольжу ладонями выше. По коленям и дальше, по бёдрам, задирая шорты. Бёдра его такой же плотности, как и всё остальное. Мои большие пальцы немного (специально) задевают их внутреннюю поверхность. Паша ёрзает с безразличным видом, а область его паха, которая находится прямо перед моими глазами…шевелится.

В этой позе его пресс напрягся, и обозначились очертания брюшных мышц. Его тату выглядит как родное. Будто он с ней родился.

Подаюсь вперёд и, не спуская с него глаз, целую идеально завязанный пупок.

Паша выдыхает через нос так, что его ноздри раздуваются, продолжая при этом смотреть на экран, но лицо его стало более расслабленным.

Я хочу снять с него весь возможный стресс. Может, я ему для этого нужна? У меня есть только моя нежность и любовь. Пусть забирает.

Целую шелковистые волоски под пупком. Не могу удержаться и трусь носом о его кожу. Под посторонним запахом геля для душа улавливаю его собственный. Хочу пахнуть им. Я ненормальная, знаю.

Приподнимаю голову и провожу пальцем по небольшой борозде, разделяющей его торс на две половины. Вслед за моим пальцем по загорелой коже разбегаются мурашки. Мышцы сокращаются. По мощному телу проходит дрожь, а рука, лежащая на диване, сжимается в кулак.

Его эрекция упирается мне в грудь, приподняв шорты.

Вот так, Павел Олегович, мой любимый хладнокровный карьерист. Может я и маленькая дурочка, не знающая как этот мир устроен и как купить билет на самолёт, но даже я понимаю, что теперь мы готовы к переговорам.

Я чувствую небывалый подъем. До меня вдруг дошло, как сильно он меня хочет. И не только в интимном плане, а вообще. Хочет меня рядом. Правда, не совсем такую, какая я есть, но тем не менее.

— Мы поссорились… — говорю, опускаясь на пятки и складывая руки на коленях. — Нужно помириться…

— Уверена, что готова? — бесстрастно спрашивает он, переводя на меня слегка затуманенный взгляд, будто ничего особенного с ним не происходит. — Второй раз по этому вопросу я мириться не буду. Если твои тараканы ещё голодные, лучше выскажи всё сейчас.

— Уверена… — заверяю его тихо.

Я действительно готова. Я не хочу больше возвращаться к этому. Мой нарыв лопнул.

Паша с прищуром всматривается в моё лицо. Потом отрывает спину от дивана и садится, нависнув надо мной.

Я сама покорность. Но, кажется я не очень хорошая актриса, потому что он ставит стакан на пол и поднимает пальцами мой подбородок, заставляя смотреть на себя.

Я окружена его телом. Мне это очень нравится. Хлопаю ресницами, глядя в его глаза. В них плещется подозрение.

Опускаю взгляд долу, не в силах сдержать улыбку.

— Что ты там мозгуешь, а? — спрашивает он с нажимом.

Это будет мой секретик. Ммм…восхитительно.

Упираюсь рукой в его грудь и спрашиваю то, что должна была спросить ДАВНЫМ — ДАВНО:

— Как ты жил эти годы в Америке?

Его глаза задумчиво блуждают по моему лицу. Поднимаю руку и нежно провожу пальцем по его брови. Щекочу его висок. Паша опускает веки.

— Первый год работал по двенадцать часов в сутки, — тихо говорит он, опуская ладонь на моё плечо. — Мне даже подрочить было некогда. Очень крупное рекламное агентство, огромный штат. Армия стажеров. Через год заключил трехлетний контракт и вошёл в штат…

– Это…было тяжело? — спрашиваю так же тихо, проводя пальцами но его шее.

— Это было пи*ц как тяжело, — говорит он, не открывая глаз. — К концу срока я так замахался, что решил не перезаключать контракт. Это обычная практика для них. Паши как лошадь, но тебе за это хорошо заплатят. Я купил эту квартиру и вернулся в Москву год назад. По сравнению с тем опытом, здесь, да и в Европе тоже, я просто пинаю х*и.

Вздыхаю.

По крайней мере, я понимаю, почему он обо мне не думал. Ему было не до меня. Он зарабатывал деньги, которые правят миром. Ну, и закалялся, как сталь, приобретая жизненный опыт.