Жаль, что окна он не занавесил,И зияют они чёрным ртом,А за ними мир не интересен,Там всегда лишь: «тогда» и «потом».И безмолвно-седые фигурыС одинаковой пустотойСмотрят в зал величавой культуры,Презирая за то, что такой.Пробегает дрожь отвращеньяПо тому лицу, по тому;Не достать им себе угощенья,Потому и злы, потому.Только где-то в душе очерствевшейПроскользнёт вдруг по фибрам искра;В зале новая пара прозревших,Так играй же, маэстро, играй!
Накануне
Накануне мысли в тягость,Накануне сон убит,И притягивает гадостьМою душу, как магнит.Я терплю, но в ухо дышитИскуситель Гриффаэль.Я кричу – никто не слышит,Стелют жёсткую постель.Накануне хочет разумВсе проблемы порешать…Но для жизни новой фазыДанных нет, и не сбежать.Накануне небо серо,День и ночь слились в одно,Я лелею в себе веру,Но топлю её потом.Накануне – жизнь вокзала,Все идут, а ты сидишь:«Что диспетчер там сказала? –В Магадан, или в Париж?»И стою, глаза потупив,Мысли гонятся за мной.Дорога другим минута,Мне ж секунды, как конвой.Накануне треснет что-тоВ изболевшейся душе,А в постели колья – то-то,И не спрячешься во сне.Накануне ты устанешь,Взмолишься: «Часы, скорей!»,Но наутро бодрым встанешь,Подготовленным к борьбе.
Гремучий род звериных магистралей
Гремучий род звериных магистралей,Поверженный алканием себя,Ты в нём покой приобретёшь едва ли,Скорее страх, что чувствуешь губя…Пройдёшь тропой – найдёшь себе страданье,Свернёшь с тропы – безвременную смерть,На севере приобретёшь желанье,На юге очищенья круговерть.Диктует дух не рвущийся, но тонкий,Что надо выходить своим путём,Но голос синей птицы, голос звонкийЗовёт туда, где всё и обо всём.Гремучий род звериных магистралейЗапутал твои мысли, словно шерсть,Ты не избавлен от иных влияний,Ты только знаешь, что ты точно есть.Всё остальное – дымка и преданья,Нет в этой жизни места чудесам,Поэтому свою тропу страданьяТы только терпишь, ненавидя сам.А что там в чаще? Чем другие живы?И мхи поют стволам какой мотив?Сведут тебя с тропы души позывы,И вскоре память помнить запретит.Сквозь бурелом, сквозь шквалы всех сомненийБредёшь тропой задумчивых идей,Тебя забыли, ты вне всяких мнений,Ты ж постепенно забываешь про людей.
Мой разум
Гранича порой с безрассудством,Мой разум пытается спетьО том, что сродниться с искусствомНе может хотя бы на треть.Взметая потоки сплетенийЗаученных мыслей и фразПытается красть у творенийЧужих для рождённых сейчас.Танцует на лезвии грешномСедеющего палача,И ритму строфы безуспешноПрибавит свой стиль сгоряча.И вспенится мертворождённым,И вздыбится брейком в тиши,А после себя поражённымПризнает: пиши, не пиши.Гранича порой с мазохизмомМой разум пытается лгать,Что выучился с трагизмомЛюбовные оды слагать.И только когда он задремлет,Я ночью берусь за перо,И изливаю бумагеДуши обречённой нутро.
Чёрным по белому
Чёрным по белому, что недоделано;Глупые мысли о верной любви.Чёрным по белому, этому свету мыПрозаложили все наши мечты.Чёрным по белому, строчкою стелетсяВечная память о бывших делах.Чёрным по белому, всё исковеркано,И позабыт уже будущий крах.В сердцахБросаю перо,Выхожу на перрон,Отказавшись от снов.В когтяхЭтих пиров,Слишком много миров,Я в них жить не готов.
