— Вы не обессудьте, у нас всё просто, по-свойски. А город — тоска зелёная. Разве что Москвоская труппа на днях приезжает. Могу организовать Вам пару мест в ложе.

— Московская — это хорошо… — рассеянно киваю я.

Что ты за человек, Муратов. Хрен тебя считаешь. Участвовал ты в деле Эвы или просто такой вальяжный пенёк, как показаться хочешь. И с твоего попустительства тут беспредел был?

— Других приличных развлечений здесь нет. Может, присоединитесь?

— Может быть…

— Ну, а если не с кем, так Татьяна с удовольствием Вас сопроводит.

— Это хорошо, что с удовольствием. Но я еще подумаю…

— У нас личные связи решают всё. Давайте дружить, майор. А с Вашей миссией мы поможем, — взмах рукой, словно с барского плеча. — Документы предоставим, звезды собьем, если кто в чем виноват. Я за сотрудничество в вопросах безопасности государства.

И вот теперь сухость его испаряется, и я вижу искреннюю улыбку.

Прямо радует меня местный офицерский состав. Я что — на лоха похож.

— А когда к вам последний раз наше ведомство наведывалось?

— Планово?

— Нет. По делу.

— Так лет десять уже тишь да гладь.

— А прошлый раз с кого звезды сбили?

— Пронесло, Сергей Алексеевич. Не было звездопада.

Ясно… Не драли вас значит лет десять. Ну это ничего… я вам восстановлю генетическую память!

— Пожалуй, приму Ваше приглашение.

— Очень рад.

— С женой будете?

— Никак нет. Не женат пока.

Точно, не женат он… Из-за моей НеОльги толком дело и не изучил.

— Ну что ж так. Подполковник и не женат? Не солидно, Глеб Евгеньевич.

— Согласен. С невестой буду. Через неделю свадьба. Не сорвёте? — прищуривается улыбаясь.

— Как знать? — развожу руками. — Как знать…

Черный, лоснящийся от новизны мерс бизнес-класса. Неплохо в глубинке живут. Не бедствуют…

— Лейтенант Дятлов, — представляется мой водитель.

Твою мать… фамилия-то какая говорящая! Стучать будешь? Конечно будешь… куда ты денешься.

— Имя есть у тебя, лейтенант Дятлов?

— Пётр.

— Отлично. Поехали, Пётр. Пока по центру покатай.

Открывает мне дверь…

Внутри есть разделительное стекло с водителем. Но я не пользуюсь. Бессмысленно. Тачка прослушивается — это даже проверять не надо. Я им враг пострашнее любого бандформирования сейчас.

Поэтому из машины никаких звонков. Брату я пишу в мессенджер.

Сергей: Братишка, ну что там?

Андрей: Ольга Николаевна Иванова. Фотку зачернило ксероксом — не разглядеть. Прописка есть. По номеру паспорта завтра будет тебе и фотка. Подождешь?

Сергей: Давай пока прописку.

Скидывает. Открываю адрес на карте. Спальный район…

— В Комсомольский парк.

— В Комсомольский?

— Да. Прогуляюсь.

Прошу остановить у входа.

— На час свободен, — отпускаю водителя.

В Москве уже по ночам холодно. Здесь несмотря на сырость тепло. Даже листья ещё не пожелтели. Иду через парк по центральной аллее. Никого… Только владельцы собак выгуливают питомцев.

Стараюсь идти неторопливо, чтобы прогуляться перед сном и выветрить из головы всю информационную кашу, что свалилась на меня сегодня.

Но ноги сами ускоряются. Возможно там она… Не могу расслабиться. Меня прёт! Жаль, что больше не от позитивных эмоций. Градус тяжелых болезненных чувств только возрастает с каждым мгновением.

Если она действительно Ольга, то я хреновый психолог. А это вряд ли. Но… вероятность же есть!

После парка еще пара кварталов, и я вижу нужный мне дом. Смотрю на часы: двадцать один тридцать. Да уж… времечко для визитов так себе. Чувствую себя нквдшником, которые всегда появлялись после того, как человек уже лег спать. Эффект дезориентации…

Да, ладно… Ну кто спит в пол десятого?

Дело не в этом. Дело в том, что…

Она может быть замужем. У нее могут быть дети. Я могу сейчас вломиться в квартиру вполне довольной жизнью счастливой семьи. Это ведь объясняет почему она могла сбежать. А все мои догадки могут быть мимо.

Плевать…

Вообще похеру!

Не выношу ложь.

Честно надо было озвучивать «дано», милая барышня. А не исчезать как видение по утру. Мы, взрослые мальчики, такое не ценим. Это, блять, бесит!