– Вот же дурашка, – говорит он совершенно счастливым тоном, закатывает глаза и уходит куда-то.

Я же снова прячусь в одеяло, кусая губы выдыхаю, стараясь успокоиться. Мне надо сейчас подумать о другом. Что он может притащить в подтверждение нашего брака? Может какой-нибудь свиток? Странный текст? Не знаю! Амулет? Печать? Книгу? Что вообще у демонов свидетельствует о браке? У демонов вообще есть браки? Никогда не слышала!

Мне хочется найти телефон и позвонить маме. Как можно быстрее. Да она меня убьет, но потом непременно спасет. Она так много знает, что даже сможет угадать, какого демона можно сократить до Беса, потому что я никаких просто Бесов не знаю и даже представить не могу, что это за существо такое, похожее на человека так, что и не отличишь.

– Вот, – говорит он очень спокойно, вернувшись, и протягивает мне паспорт и свидетельство о браке.

Я замираю. Я наверняка рухнула бы, но я сижу на кровати, вжавшись в стенку, но глазам своим совсем не верю. Такого просто не бывает.

– Любуйся, – насмешливо говорит он, подхватив кота на руки.

Я хватаю паспорт и открываю страницу с фотографией. Рожа его. Именно этот спокойный уверенный взгляд, только усмешки нет. Глаза темные, зрачки нормальные, но это и неудивительно. Обычные люди и не видят таких странностей, как его золотые продолговатые зрачки. С фото мне все понятно, а вот с самими документами нет.

Я смотрю то на него, то на документы и не понимаю. Они выглядят как настоящие, но откуда?

Борис Демонов.

Вот как его зовут, согласно этому паспорту.

Он даже фамилию нормальную придумать не удосужился!

– Это подделка, да? – спрашиваю я, точно зная, что паспорт ему никто не мог выдать.

– Нет, он настоящий, как и свидетельство о нашем браке.

– И сколько же мы женаты?! – рыча спрашиваю я, хватаясь за свидетельство.

– Два месяца, дорогая.

Там действительно так и написано. Только мне стукнуло восемнадцать, как мы с ним, видишь ли, расписались.

– Но этого не было… этого не могло быть, – шепотом повторяю я, понимая, что попала в какой-то невероятный кошмар.

– Не было, но теперь оно есть, и ты моя. Разве это так трудно принять?

– Невозможно! – вскрикиваю я и вскакиваю с места, забыв о том, что не одета, потому что хочу посмотреть в свой паспорт.

Там в свидетельстве написано, что я взяла его фамилию. Я не Демонова, но я то точно знаю, что зовут меня Марта Ардова. И никак иначе!

Сверкая голой попой прямо перед этим гадом, я выбегаю в коридор, хватаю сумочку и достаю документы.

Открыв свой паспорт, я чуть не падаю от шока. Я Марта Демонова. Штамп о браке тоже на месте, словно все это действительно было. Как будто кто-то за одну ночь подменил всю мою реальность. Всю целиком. Переписал мою жизнь и даже не задумался о том, что так наверно нельзя, что я так просто не хочу. Я не согласна!

– Ты моя, – повторяет он с явным наслаждением, набрасывая мне на плечи халат. – Просто прими это как данность и наслаждайся. Тебе понравится, уверяю.

Он шепчет мне это на ухо, но вместо прежнего дурмана вызывает только раздражение, но сил орать на него нет, совсем нет. Я пребываю в таком шоке, что могу только бестолково хлопать глазками.

Я жена демона. Непонятно какого, безумного демона, который просто свалился мне на голову.

За что мне все это вообще?

– Идем, пока вафли еще теплые, – шепчет он мне и мягко ведет на кухню, все еще блаженно улыбаясь, а я мечтаю воткнуть в него вилку, а лучше нож, а лучше сразу два или три. Можно еще сковородой по голове. Жалко только, что это его не убьет. Что мне теперь со всем этим делать? Я не хочу замуж! Я не хочу замуж за демона! Еще и за этого! Я совсем ничего о нем не знаю! Да и брак в мои планы не входит, не сейчас!

Он усаживает меня за стол, и я не выдерживаю, начинаю просто плакать, потому что даже представить не могу, как теперь от него избавиться, и кто мне поможет, если реальность вокруг меня изменилась явно по его воле. Я его пленница, его игрушка и мне видимо не сбежать. А я еще спрашивала, что может случиться из-за призыва. Оказывается все, даже брак!

– Ну чего ты плачешь? – спрашивает Бес, сев напротив меня.

– Ты правда не понимаешь?! – спрашиваю, зло смахивая слезы. Такой беспомощной я себя еще не чувствовала.

– Нет, ты должна быть счастлива, – невозмутимо заявляет он, глядя мне прямо в глаза.

– С чего вдруг? Из-за вот этих вафель?

Я посмотрела на тарелку, собираясь вышвырнуть и ее, и содержимое куда-нибудь подальше, но увидела вафли и поняла, что мне их жалко, а в демона лучше плеснуть кипятка. Надо только этот кипяток где-то достать.

Шмыгнув носом, я смотрю на него и строго говорю:

– Я не хочу быть твоей женой!

– Глупости, – спокойно говорит он, поднимаясь с места, и идет готовить мне чай, видимо прочитав мысли про кипяток, но как-то неправильно.