– Вы серьезно?

– Да, он грек. Тридцать три года, родился в Нью-Йорке. Здесь он уже больше пятнадцати лет, с хиппи общается всего около года. До этого работал инкассатором.

– Неплохо... Ему, наверное, приходилось изрядно вкалывать.

– Весьма изрядно. В один прекрасный день его задержали по обвинению в вооруженном нападении, но улики были слабоваты и дело прекратили. В ту пору он был связан с фирмой "Инвестмент Меркури", служившей прикрытием для рэкета.

За моей спиной кто-то вошел в бар.

– А кто был жертвой нападения?

– Некий Томсон. Грег Томсон. Он остался в живых.

Вновь прибывшим оказался Сэмми Митропулис. Он прошел к другому концу стойки и уселся на табурет. Казалось, меня он не заметил.

– Хорошо, спасибо, - сказал я в трубку.

– Он появился?

– Да. Еще раз спасибо.

Шапиро повесил трубку, я сделал то же самое. Бармен наполнил для Сэмми большой бокал. Они о чем-то разговаривали. Беседа наверняка коснулась моего телефонного разговора с полицией. Моя идея пообщаться с Сэмми потеряла всякий смысл.

Я заплатил за сэндвич, встал с табурета и вышел. На стоянке было три машины: два "фольксвагена" и один зеленый "линкольн-континенталь". Найдя свое такси, я устроился на заднем сиденьи.

– Можете включить счетчик, - сказал я водителю.
– Я жду одного человека, и это может продлиться достаточно долго.

– А он включен, - хмыкнул таксист, откинулся на сиденьи и надвинул кепку на глаза.

Я боялся уснуть и спросил, есть ли у него радио.

– Есть, но оно не работает, - буркнул таксист.

Я выпрямился и потер глаза. Борьба со сном становилась все более неравной. А когда захотел поговорить с водителем, оказалось, что мне попался очень молчаливый спутник.

– У вас нет желания поболтать?
– спросил я.

– Нет.

– А у вас не бывает неприятностей из-за того, что вы не любите разговаривать?

– Нет, никогда.

Я ущипнул себя и повозился на сидении. "Стейшн-хаус" находился за моей спиной, но вход в него я видел в зеркале заднего вида, а если немного вытянуть шею, то мог увидеть и выезд со стоянки.

– Нет ли у вас свежей газеты?

– Нет. Я никогда не читаю газет. Там одно вранье.

Я отступился и прекратил свои попытки, по крайней мере временно. Так прошло ещё полчаса, после чего таксист сдвинул кепку назад и посмотрел на счетчик

– Уже четыре доллара пятьдесят центов...

– Ничего, - вздохнул я, вытащил десятку и протянул ему. Но таксист покачал головой.

– Я просто хотел вас предупредить.

– Очень любезно с вашей стороны.

Я снова впал в прострацию. Единственным преимуществом ничегонеделания было то, что время все-таки шло. Стремительно оно не мчалось, но все же двигалось. Прошло ещё двадцать минут, в течение которых я по очереди бросал взгляд то в зеркало заднего вида, то на шею своего таксиста. На двадцать первой минуте из "Стейшн-хауса" вышел Сэмми Митропулис. На какой-то миг он остановился у входа, по-прежнему постукивая по ноге свернутой газетой. Посмотрел на часы, быстро огляделся по сторонам и небрежной походкой направился к автостоянке.

– Кажется, пришло время двигаться, - предупредил я таксиста, - но подождите, пока я не скажу.

Он поправил кепку и занял боевую позицию за рулем.

– Вы за кем-то следите?

– Да.

Зеленый "континенталь" направился в сторону квартала Чинека. Я сполз вниз на сиденьи, чтобы меня не было видно. Большая машина величественно миновала такси. Я дал ему отъехать ярдов на пятьсот, потом дал команду водителю.

Таксист не спеша тронулся с места, и я вернулся к своему прежнему мнению: разговорчивым его не назовешь, но свое дело он знал и баранку крутить умел. Между нами и машиной Сэмми все время было несколько машин, которые нас загораживали. Таким мы без всяких приключений добрались до бульвара Уилшир. Там я вдруг потерял "континенталь" из вида и мое спокойствие сменилось потоком яростных ругательств.

– Не волнуйтесь, он повернул налево.

Мы немного задержались на перекрестке, но вновь увидели "континенталь" на бульваре Уилшир. Он спокойно ехал по бульвару и ярдов через четыреста свернул направо. Мой водитель мягко сбросил скорость, он явно хотел заработать хорошие чаевые. Наконец Сэмми притормозил, принял вправо и затормозил у кромки тротуара перед двухэтажным зданием, двор которого был огорожен красивой металлической оградой. Мы проехали мимо; оглянувшись, я увидел, как он прошел во двор и исчез.

– Мне остановиться?
– спросил водитель.

– Да, пожалуйста.

Он выбрал место и остановил машину.

– На какой мы улице?
– спросил я.

– Э-э... кажется это Робертсон - стрит.

Богатый квартал был застроен шикарными одно - и двухэтажными особняками. Неожиданно какое-то воспоминание кольнуло меня и заставило насторожиться. Я посмотрел вдоль спокойной и красивой улицы, бросил взгляд на стоявший позади нас "континенталь", пошарил по карманам и нашел визитную карточку, которую Рейнхарт дал мне в Чикаго - с адресом Доны на одной стороне и адресом его конторы в Лос-Анжелесе - на другой.