Фух, мне надо осмыслить это.

Симка, банковский счет…

Дальше что?

Руки сами собой открывают телефонную книгу, находят Кротова и делают вызов. Сразу перехожу в режим мысленного диалога. В нижней части экрана выскакивает столбик расхода взвеси. Расход крохотный, тянет его зачарованный блок.

Начальник службы безопасности откликается молниеносно.

Слушаю, Сережа.

Я оценил ваши операции с сим-картой и счетом. Расскажете, как это провернули?

Есть инструменты. Тебе они пока без надобности.

Утром меня отследили парни из «Теневой стороны». Как с этим быть?

Никак. Проблема решена.

Правда?

Не волнуйся. Мы всех устранили.

Смысл сказанного дошел до меня не сразу.

Устранили?

Ликвидировали.

Это синонимы.

Как скажешь.

Вы совсем очумели? Это же люди, мои друзья!

Подбирайте выражения, Ваше Сиятельство. Операция санкционирована лидером клана. По сути, это прямой приказ.

Вот оно как.

Я понял. Конец связи.

Вешаю трубку.

Фигурально.

Дальнейший диалог не имеет смысла. Любые претензии, истерики, вопли — это ребячество, недостойное аристократа. Есть факт, и его надо принять. Сделав соответствующие выводы.

Что ж это творится, а? Моя жизнь летит под откос. Все, кого я считал своими друзьями, мертвы. Группировка «Темная сторона» — это семь человек, которых я знал лично. Не физически, но через виртуальное общение. Кое-кто выступал под псевдонимами, другие прикрывались реальными фамилиями. Ник, например.

Спокойно, Ярослав. Ты — не Сергей. За свою жизнь ты насмотрелся на всякое, это просто очередные смерти…

Похоже, идет масштабная зачистка.

Нет, я не верю.

Захожу в «Телетайп», чтобы связаться с парнями. Выясняется, что моего профиля больше нет. Заблокирован по неизвестным причинам. Ладно, завожу новый, привязываю к телефону Мори и вручную отыскиваю пару-тройку личностей. Профили на месте, вот только их владельцы в офлайне. Последним заходил Николай Томилов — сорок минут назад. Проверяю другие соцсети — «Форум», «Лаконику». Тщетно. Никакой активности.

А потом профили начинают исчезать.

Мама дорогая.

Прямо сейчас, на моих глазах, Кротов удаляет последние свидетельства пребывания мертвецов в нашей вселенной.

По коже бегут мурашки.

Семь человек.

Надеюсь, клан не станет заморачиваться ребятами, успевшими поучаствовать в одной или двух атаках. Проверять не хочу. Просто надеюсь.

И всё это — из-за меня.

Неприятное чувство.

Ярославу на местную школоту наплевать, Кену Мори — тем более. Минус в том, что меня грызет совесть. Ник и остальные… Они этого не заслужили. Да, обчищали карты, оставляли скунсов и какашки на главных страницах, но это не повод…

Понимаю, что дошел до вестибюля и топчусь, как дурак, у стенда. Привлекая внимание вахтера. Интеллигентного пожилого мужчины, вписывающего буквы в клеточки кроссворда. Мужчина изредка посматривает в мою сторону, намереваясь что-то спросить. Не до тебя, мужик. Разворачиваюсь к двери, ускоряю шаг и ретируюсь в августовскую промозглость.

Надо проверить еще кое-что.

Меня вполне устроит основание ближайшей колонны — здесь сухо и никто не шныряет.

Присаживаюсь на холодный камень.

Достаю из рюкзака планшет. Мой личный планшет, о котором служба безопасности не имеет ни малейшего представления. Влезаю в Сумрак с левого айпи-адреса, за пару минут ломаю камеру в Бийске и удовлетворенно хмыкаю. Так и есть — меня удалили. Чтобы в этом убедиться, достаточно просмотреть архив записей в папке, соответствующей примерному времени моего визита. Сергей Друцкий исчез с перрона, его нет возле буфета в зале ожидания. Привокзальная площадь Горно-Алтайска тоже опустела. Я никогда не сидел в «Солнышке» и под дождем через платформы не топал.

День чудес продолжается.

Клановый дирижабль не прибывал на базу приснопамятного Бийска. Диспетчеры не получали запрос на посадку. Воздушный коридор не освобождался. Переговоры не велись.

Сплошные «не».

А хотите знать, кто ехал в купе поезда? Я тоже хочу, но выяснить это не могу. Потому что купе, если верить базе данных «Императорских железных дорог», не существовало в природе. Оно, это самое купе, находилось в прицепном вагоне, который укатил вовсе не в Горно-Алтайск, а в самый, не побоюсь этого слова, Барнаул.