Шрифт:
Крашу губы красной помадой и выхожу к своей стойке.
– Привет, - здороваюсь с охранником, махнув рукой, и загружаю планшет с таблицами брони.
– ЗдоровО, - басит Гена - наш местный шкаф-купе, гроза всякого там быдла и неадеквата.
Если в клубе заварушка, он идёт в расход первым.
После десяти начинает прибывать народ. Натягиваю на лицо вежливую улыбку в надежде на чаевые.
Люди мелькают, как цветные картинки. Работы столько, что я забываю про свой телефон на целый час.
Вообще обо всём забываю.
Ровно до того момента, пока не вижу на входе Его Величество.
Макса, одетого в знакомую парку, джинсы и высокие зимние кроссы, которые вообще не к месту в этом месте…
Сердце подскакивает к горлу. Там и остается.
Я вся вспыхиваю от неконтролируемой радости, зависнув на полуслове и загораясь во всех местах.
Он один. И весь такой до безумия знакомый: точёные грубоватые черты лица, фигура, походка…
Я помню каждое ощущение, все! Даже звуки и запахи...
Пялюсь на него во все глаза, игнорируя клиентов и вытягивая шею.
Ко мне пришел?
Гена тормозит его, наверное из-за кроссовок… но мне отсюда не слышно...
Макс отпихивает руки нашего охранника, и в этот момент я понимаю, что что-то в нём не так…
Хмурюсь и напрягаюсь, прекращая дышать.
Он что… он пьяный?!
Какого… хрена?
Ну, точно…
Его немного шатает.
Мой рот открывается.
Проходя мимо стойки, парень поднимает немного расфокусированные глаза и спотыкается ими о моё полное подозрений лицо. Губы, по которым я страдаю целую неделю, растягиваются в нахальной улыбке, а потом он мне подмигивает и отворачивается, удаляясь вниз по ступеням.
Стою, раскрыв рот и хлопая глазами. Потому что это всё выглядело очень зловеще, будто он задумал какое-то адское дерьмо!
В городе нет более подходящего места, чтобы замутить какое-нибудь дерьмо, чем клуб “Кислота”!
– Что за фигня?
– в панике шепчу я, приходя в дикое напряжение.
Глава 18. Макс
– Закрой дверь и сядь, - повысив голос, гаркает мой дражайший отец, расположившись в своём пижонском кожаном кресле за своим пижонским дубовым столом.
Такой эстет, прям не могу. Аристократ хренов.
Усмехнувшись, прикрываю дверь и безмятежный иду к креслу напротив. Плюхаюсь в него, вытянув ноги и сложив на животе руки. Готовый слушать.
Сегодня в меню пиздюли, как я понимаю. У меня уже лет десять это основное блюдо. Что поделать, такой уж я сын-дебил. Ну а он - отец-гандон, так что всё по-честному.
Пяти минут не прошло, как самый бедный политик Всея Руси вернулся из областного мухосранска и, не отходя от кассы, решил заняться моим воспитанием.
Меня в этой жизни ничего не выбешивает так, как его попытки меня воспитывать. Поздновато.
– Ещё раз устроишь в доме такой срач, в армию пойдёшь, сортиры вылизывать!
– дрожащим от психов голосом, орёт он.
– Да хоть завтра, - лениво отзываюсь я, глядя в его глаза.
Напугал. Армией. У меня вообще-то плоскостопие, и это не прикол.
Пыша праведным гневом, чеканит, тыча в меня пальцем:
– Завтра поедешь в университет и закроешь сессию, я договорился.
Какая щедрость, мля. Договорился он. Щас расплачусь.
– Завтра у меня дела, - отвечаю совершенно честно и откровенно.
Отеческий кулак сотрясает стол.
Ух, поехали. Пристёгиваемся.
Морщусь, выгибая вопросительно брови.
– Я на этом языке не понимаю, - сообщаю ему доверительно.
Игнорируя мою остроту, он багровеет. Ещё немного и начну переживать за его здоровье. Братья сиротами останутся, только их и жаль.
– Какие у тебя, блдь, дела?! Баб своих трахать?!
– А что, завидуешь?
– бросаю я.
– Рот закрой и слушай, - шипит он, а я сжимаю зубы.
– Ага, закрыл, - холодно говорю ему.
Скорчив важную рожу, он продолжает меня пугать:
– Если не закроешь сессию, ключи от машины положишь на стол. И денег хер увидишь. Пиздуй работать! Я в твои годы фуры разгружал, а не мотылялся по барам, разодетый как клоун.
Сжимаю кулаки. Молчу, как велено. Обтекаю.
– Кольца свои пидорские сними, как девка. Меня позоришь.
– Ещё что-то?
– беся его спокойствием, интересуюсь я.
– Там все решено, - лает он.
– Тебе только не выпендриваться, понял меня? Гонор свой уйми и рот не открывай. Это последнее предупреждение.