**История Саманты и Вархана из "Тёмного Артефактора"**
Несколько лет назад я обидела мужчину, которого любила больше жизни. А теперь от него, похоже, зависит моё будущее. Моё и моей маленькой дочки. Я не умею просить, а он не умеет прощать. И только Многоликой известно, спасёт нас или погубит тот, кого теперь называют Огненный Варх.
ХЭ.
Аннотация
**История Саманты и Вархана из "Тёмного Артефактора"**
Несколько лет назад я обидела мужчину, которого любила больше жизни. А теперь от него, похоже, зависит моё будущее. Моё и моей маленькой дочки. Я не умею просить, а он не умеет прощать. И только Многоликой известно, спасёт нас или погубит тот, кого теперь называют Огненный Варх.
ХЭ.
=1=
– Эй, Рыжий, смотри, как я могу!
– весело кричу я, поймав удивлённый взгляд Вархана, и, вскочив на перила, делаю шаг со второго этажа.
Вниз. К нему.
Мгновение полёта и жёсткие руки мужчины прижимают меня к груди, не дав коснуться пола ногами. Его сердце под моими ладонями колотится так неистово, словно, вот-вот проломит рёбра.
– Сумасшедшая!
– рычит он и встряхивает меня так, что клацают зубы, а я тихо смеюсь, глядя, как гримаса ужаса сползает с его лица, сменяясь бешеной, всепоглощающей злостью.
– Ты абсолютно, совершенно ненормальная!
В его глазах пожар. Пламя, сметающее всё на своём пути. Они такие же рыжие, как его длинные волосы. И тёплые, как огонь, которым он управляет столь виртуозно, словно, когда-то был рождён в жерле вулкана. Он и сам, как вулкан - мой невозможный и до боли родной мужчина.
– Ты с ума меня сведёшь!
– шипит Вархан и цепляет пальцами мой подбородок, не давая отвести взгляд.
– Знаеш-шь, как это называется?!
– Доверие?
– тихо выдыхаю прямо ему в губы.
– Любовь?
И сама тянусь за поцелуем. Сладким, жарким, обнимающим саму душу.
– Ведьма!
– с полустоном рычит Варх, прижимая меня ещё ближе, до боли в рёбрах и сбитого дыхания.
– Любимая. Ненормальная. Моя!
И меня кроет. Шквалом эмоций. Жаром прикосновений.
Его руки, губы - они везде! Чертят огненные дорожки на моей коже. Клеймят поцелуями и воспламеняют кровь. Мурашками рассыпаются по телу, заставляя вспыхивать под зажмуренными веками звёзды, ярче тех, что сияют в полночь на небосклоне.
Я не замечаю, как мы оказываемся в спальне. Как одежда пеплом оседает на дорогой ковёр. Зато чувствую, как ласкают спину прохладные простыни, а по ногам, бёдрам и животу скользят жёсткие, чуть шероховатые пальцы и сухие, обжигающе-горячие губы.
– Вархан!
– выдыхаю я, понимая, что на большее не способна.
– Пожалуйста!
– Не так быстро, сладкая, - многообещающе шепчет он, дыханием касаясь шеи и нежного уха.
– Ты ещё недостаточно наказана за мои истрёпанные нервы.
И снова огонь, пожар, лава. Снова огненные цветы, распускающиеся на коже. Спутанные пряди, в изысканной ласке скользящие по лицу, груди, плечам. Сбитое дыхание - одно на двоих. И сплетение тел в древнем, как мир, танце.
Так остро. Так сладко. На грани.
Я стону, захлёбываюсь криками и сгораю дотла в ослепительном экстазе, чтобы возродиться вновь и заглянуть в его рыжие глаза, видя в них своё отражение.
Всегда.
=2=
После мы лежим на кровати и молчим, наслаждаясь отголосками нашей страсти, пока в голову Вархана не влетает очередная разрушительная мысль. Он рывком опрокидывает меня на подушки и долго что-то высматривает в глубине моих глаз, а затем, уткнувшись носом в мою ключицу, с чувством печатает каждое слово:
– Если ты. Ещё хоть раз. Заставишь меня так волноваться… Я не знаю, что с тобой сделаю!
– А я знаю, - лизнув его в скулу, нагло шепчу ему прямо в ухо.
– Будешь любить, на руках носить и никому не отдавать.
– Кстати, об этом…
Игривое настроение сдувает, как порывом ветра. Варх садится, опираясь лопатками на деревянную спинку кровати, складывает руки на груди и сверлит меня своим невозможным, пламенным взглядом.
- Как долго за тобой будет таскаться этот, - он сглатывает непечатное слово и, скривившись, добавляет: - Лис!
– Да забудь ты про него. Он ничего для меня не значит, - беспечно отмахиваюсь я и укладываю голову к Вархану на колени.
– Уверена, ему скоро надоест. В конце концов, я доступно ему объяснила, что ведьмы не выходят замуж.
– Саманта… - начинает Рыжий, но я подскакиваю, зажимая ему рот ладонью.
– Не нужно, прошу! Мы ведь это обсуждали! Никакой свадьбы! Я не могу безболезненно выйти из Ковена, по крайней мере, сейчас. Я же говорила!
– Говорила, - на мгновение прикусив мои пальцы, глухо выдыхает мужчина, - но меня бесят ваши правила! Откроешь свои лавки, и я решу этот вопрос. Пусть сами варятся в этом… соусе, а у нас будет шикарная свадьба, много детей и огромный дом. Не меньше, чем у Харрета с твоей Ро.