Чья-то сгинет душа – не дождавшись прощенья?

А ты каяться вечно будешь, как вор.

Не суди, ведь и сам ты едва ли безгрешен,

И прощенья не раз приходилось просить.

Только ум для прощения будет

неспешен,

А душа непременно стремится простить.

Не суди, ибо – Господа это занятие.

И не стоит на Бога за это роптать.

Он ведь сына родного отдал на распятие,

Чтоб и ты наконец научился прощать.

****

Капли крови навечно въелись в бумагу,

Пуля вырвала с карточки несколько слов.

Держу письма, про будни войны, про отвагу,

К матерям не вернувшихся с фронта сынов.

Я читаю едва различимые строки -

Уцелевших не полностью, тающих фраз,

Но и эти войны пожелтевшие крохи

Выжимают мне душу и слёзы из глаз.

Имена на могилах, на старых конвертах:

Это и всё, что осталось от тысяч солдат,

Но их подвиг живёт на георгиевских лентах

И у вечных огней, что по всюду горят…

****

Она ему – не покорилась.

Ведь в полной мере не напилась

Свободы терпкого вина,

Хоть и была – так влюблена.

А он, поддавшись снова страсти,

Желал над нею полной власти.

Её свободу жадно пил

И в клетку душу посадил.

Ещё б чуть-чуть – испил бы всё

Открыв другую, а её -

Об стену, вдребезги и вновь

Вкушал другой к себе любовь.

Он ведь охотник и привык:

Предсмертный жертвы слышать крик,

Но в этот раз сменились роли:

Не покорившись его воли,

И не взирая на любовь,

Она ему пустила кровь.

Убив охотничью породу:

Взяла из лап его – свободу…

****

Вы когда-нибудь видели нежность?

Мне она повстречалась в саду:

Тёплых красок весенняя свежесть

Распустила свою красоту.

Между яблонь стоявшая вишня

Этой нежностью вдруг расцвела.

И запела душа еле слышно

От её красоты и тепла.

Словно облаком став невесомым,

Я над садом своим воспарил.

Сбросив с сердца стальные оковы,

Твою нежность – весна, ощутил…

****

В перекрестие рамы оконной

Я гляжу на поэзию струй.

Дождь читает стихи монотонно

Про любовь, про весны поцелуй.

Прерывает чтеца ветер дерзкий

Эпизодами режущих фраз,

Нарушая поэзии фрески,

Превращает поэму в рассказ.

А душа, вырываясь наружу,

Вспомнила январский романс,

Но устав эту музыку слушать,

Захотелось июньский ей вальс…

****

Спросил я радостно у деда:

"Ну, какова, скажи, победа?"

И отвечал мне с грустью дед:

"Поменьше б нам таких побед…"

Я поначалу удивился:

Не ждал таких услышать слов,

А он в мундир свой облачился,

Блестящий златом орденов,

Сквозь боль и слёзы сожеленья

Взглянул с укором на меня,

И я увидел, что война -

Так и живёт в нём мрачной тенью.

Стыдливо стало как-то мне:

Ведь, что я знаю о войне?

По фильмам, разве что, из книг,

А дед прожил в ней каждый миг.