Я пытался переварить в голове весь этот бред. Нет – это не реально.

– О, это, что-то интересное, – произнёс старик.

Незримый ветерок приподнял с земли фотографию, с симпатичной, рыжеволосой и зеленоглазой девушкой, покрутил её в вихре и вручил в руки старика.

– Отдай, сука! – прохрипел я, в сердцах ругая самого себя. Сам виноват, нарушил правило, не брать на задание никакие личные вещи. Ни документы, ни письма, не фотографии близких людей – строго запрещено.

– Красивая, – сказал старик и перевернул фотографию, – Сергею от Иришки. Люблю, скучаю, жду,– прочёл злобный дух, – Любовь. Я тоже, когда-то знавал её, но она ушла. Теперь я знаю твой страх.

Мгновение и странный старик оказывается за спиной. Чувствую холодную сталь у горла. Но ничего сделать не могу.

– Хочешь к ней вернуться? – спрашивает дух.

– Да, – коротко отвечаю я, проглатывая подступивший к горлу ком.

– Ну, что же. Я как всегда оказался прав. Ты боишься её потерять. Скучные вы люди, – говорит старик, – Я тебя отпущу, при одном условии. Я всегда буду с тобой и однажды попрошу отдать мне самое дорогое, что у тебя есть. Ты согласен? – заканчивает он.

– Да, – выдыхаю я.

– Так тому, и быть, – отвечает дух войны.

 ГРОХОТ. ВЗРЫВ. УПРАВЛЯЕМЫЙ ФУГАС. ОГНЕННЫЙ ШАР и ТЕМНОТА.

– Да, не повезло «счастливчикам», – слышится голос.

– Один живой. Пульс есть, но слабый, – отвечает другой.

– Мужики, аккуратно грузи на «броню».

Кто-то участливо произносит:

– Потерпи, братишка. Всё будет хорошо.

Оранжевое, раскаленное блюдце солнца. Надоедливой мухой слышен шёпот:

– Ты готов жить со страхом за спиной? Я всегда буду рядом.

***

 Пару месяцев госпиталя. Реабилитация. Отправка домой. Долгожданная встреча с любимой Ириной. Свадьба. Семейная, обычная жизнь. Правда, призраки войны приходят иногда во снах. Это реальность, и в ней надо жить. Счастливый момент, рождение сына.

***

Вечерело. Я допиваю кофе, встаю, собираюсь покинуть кухню. Чтобы поцеловать жену и малыша перед уходом на работу в ночную смену. Делаю пару шагов, тело скручивает боль. Падаю на колени.

– Не забыл. Время пришло платить по счетам,– раздаётся скрипящий голос за спиной, – Пора смазать ЖЕРНОВА. Видишь, нож на столе. Возьми и убей сына. Мне нужен этот младенец.

НЕТ!!! Забытый кошмар продолжался.

– Не оглядывайся. А делай, что я сказал. Я жду, – настаивал дух.

– Нет, сволочь. Это ты мне заплатишь за всё, – процедил сквозь зубы я.

Превозмогая боль, я хватаю нож. Резко оборачиваюсь, нанося удар. Ещё удар. Сталь с яростью рассекает воздух. В лицо ударил песчаный вихрь. Злобная сущность растворилась. Но по кухне эхом слышится злорадный хохот и фраза:

– Ты сделал свой выбор.

ГРОХОТ. ВЗРЫВ. УПРАВЛЯЕМЫЙ ФУГАС. ОГНЕННЫЙ ШАР и ТЕМНОТА. ТИШИНА, ВЕЧНАЯ ТИШИНА. Огонь медленно пожирает фотографию, выпавшую из кармана разгрузки. Миловидное личико рыжеволосой, зеленоглазой девушки скукоживается от жара.

– Мужики, грузите «двухсотых». Не повезло в этот раз «счастливчикам» – произносит старший спасательной группы.

***

Крупные капли дождя, глухо ударяют по обелиску с красной звездой. В их монотонном звуке боль. С фотографии обелиска смотрит молодой парень в круто заломленном чёрном берете. Сергей Сергеевич Сидоров, дата рождения и смерти. Ветер разметал завядшие цветы с надгробья. В его завывании, слышен скрип ЖЕРНОВОВ. Хлюпанье крови и хруст перемолотых костей.

Конец ознакомительного фрагмента.