– Это по-твоему дворец? Окна первого этажа почти вровень с тротуаром. Неужели, раньше так строили? Богачам денег не хватало на добротный фундамент? Или архитекторы не дружили с головой?

– Трудно сказать, – пожала плечами Ирина. – В Москве тоже полно зданий, которые будто вросли в землю.

– Н-да, загадка… И чем примечателен сей особняк? Я что-то слышал о нем. Выглядит необитаемым. Наверное, закрыт для экскурсий… и в аренду не сдается.

– Какая аренда? Это историческая ценность.

– Поэтому пусть разваливается? – лениво огрызнулся Илья. – Железная логика.

Он вдруг вспомнил, откуда ему известно о доме Брусницыных. В этом особняке снимали множество фильмов! «Матильда», если ему не изменяет память, «Мушкетеры Екатерины», две или три картины Ренаты Литвиновой. Совсем недавно здесь были съемки…

– «Мешок без дна»! – вырвалось у него.

– Что?

– Рустам Хамдамов [1] снял здесь полнометражный фильм. Года четыре назад, если не ошибаюсь. По мотивам рассказа Акутагавы. Это японский писатель, который впоследствии покончил с собой.

– Современный?

– Он жил и творил в начале прошлого века. От его психоделических опусов любой мозгами поедет. Не мудрено, что в конце концов чувак напился снотворного и ушел в мир иной.

– «Мешок без дна» – это название фильма? – догадалась Ирина.

– Да, навеяно сказкой о бездонном мешке из «Тысячи и одной ночи». Герои пересказывают друг другу детективную историю… в общем, тягомотина. Зато какой ансамбль актеров! Демидова, Немоляева, Колтаков…

Илья увлекся, и ему захотелось попасть внутрь особняка, интерьеры которого он столько раз видел на экране.

– Выйдем? – предложил он Ирине. – Может, найдем ключи? Должна быть какая-то охрана или сторож.

Они потоптались на улице, подергали двери.

– Закрыто. Н-да, Питер не Москва, – вздохнул Илья. – Есть нечто унылое в этих прямых линиях, бледных красках и вездесущем тумане. Весна нынче неласковая. Ветер с Балтики несет холод.

Илья с Ириной зашли во двор дома Брусницыных и были неприятно изумлены. Сзади строение выглядело совсем уж непрезентабельно и даже убого. Немытые окна, ржавая лестница, ведущая на крышу, битые стекла оранжереи. В саду – мокрые деревья, дикая поросль, слежавшаяся прошлогодняя листва.

– Жалкое зрелище…

– Никакой романтики, – подтвердила Ирина, держась за своего спутника.

– И тем более, мистики! Чем этот с позволения сказать, «дворец», привлек твоего мужа?

– Он говорил, что в бытность Брусницыных в особняке бесследно пропадали люди. Пока это была прислуга и прочая чернь, хозяева отмахивались и не придавали значения слухам. Лишь после того, как при невыясненных обстоятельствах умерла их дочь или внучка, за дело взялись сыщики. Но потерпели фиаско.

– И в чем прикол? – осведомился Илья.

– Якобы, в зеркале Дракулы.

– Да ладно! Вампиров в моих сценариях еще не было… Я не намерен выставлять себя на посмешище. Откуда у русского купца – зеркало самого Дракулы, то бишь валашского графа Влада Цепеша?

– А ты неплохо подкован, – улыбнулась Ирина.

– Это навязший в зубах персонаж. Брэм Стокер [2] и киношники выжали из него все, что можно. Теперь имя графа вовсю эксплуатируют туристические фирмы. Кстати, Бран – знаменитый «замок Дракулы» в горах Трансильвании – никогда ему не принадлежал! Обман чистой воды. Ради денег можно поступиться историческим фактом.

– Муж говорил, что настоящий родовой замок Цепешей лежит в развалинах. Чтобы до них добраться, надо полтора километра карабкаться в горы.

– А Бран прекрасно сохранился, рядом автомагистраль, под стенами – рестораны, кафешки и прочие удобства, – кивнул Илья. – Почему бы этим не воспользоваться?

В воздухе пахло сыростью: неподалеку была река или залив. Ирина зябко куталась в шерстяное пальто. Конец марта не баловал теплом. По небу плыли рыхлые серые тучи, черный асфальт блестел под ногами.

– Зачем ты поехала со мной?

Ирина вздохнула и пожала плечами. «Не в пику Ане, это точно, – подумала она. – Был такой порыв, но быстро угас. От скуки, наверное, потянуло на подвиги. Как ни крути, поездка – повод побыть вместе с Ильей, наблюдать за творческим процессом и даже принимать в нем посильное участие».

– Мне надо встряхнуться, – помолчав, ответила она. – Без дела я погружаюсь в апатию. Если ничего не происходит, воспоминания тянут меня в прошлое. Наверное, я боюсь одиночества… своих горьких мыслей, безысходности.