Время быть
вернуться

Петрова Мария
Шрифт:

Твой мир

Центр. Вселенной. Выразительной, сокровенной. Тонкость цветопризнанья Входит парадоксально Линией – кисти дыханьем В вечность созвездий наскальных.

Ton univers

Centre. De l’univers. Expressif, sacr'e. La subtilit'e de l’expression en couleur Entre paradoxalement En s’incarnant en une ligne – respiration du pinceau Dans l’'eternit'e des constellations rupestres.

Модернист

Выйти из зоны комфорта, Обрести дискомфорт действенный Одним касаньем чернильного борта Страницы, пока ещё девственной. Строчка за строчкой непечатного текста Простреляет восприимчивость пальцев, Сделанный из резинового теста Слов пучок застрянет в контуре пяльцев. Пялится рациональность в лужу, Как суицидник в тарелку супа, Но вряд ли кому-то нужен Нараспашку разум под лупой… Лупит рифма шельму-поэта, Облепляет стерильной глиной, А поэт ему платит за это Репутацией «сын невинный». Обвинённый преступник канонов, Модернист точит когти на скалах, Вырождая несчастных клонов, Графоманов, дельцов-зубоскалов. Но не зверство его подстегает, Ему падший ангел пророчит, Что свободный дух вымирает, Что напрасно тот нимф порочит. Самурайский меч наготове, Посвящение в войны – в венах, В голубой нелирической крови, На траве сырой – новых сценах.

Moderniste

Sortir de la zone de confort, Acqu'erir un inconfort actif En touchant le bord de la page, Encore…innocente. Les lignes du texte hors des r`egles Fusilleront la sensibilit'e des doigts, Un tas de mots, tel un caoutchouc, se coincera Dans des contours du m'etier `a broder. La rationalit'e fixe ses yeux dans la mare Comme un suicidaire se noyant dans une assiette de soupe. L’esprit diss'equ'e `a la loupe. A quoi cela peut-il bien servir? La rime frappe un salaud de po`ete, Elle l’encrasse avec de l’argile st'erile, Et le po`ete se paye pour avoir Sa r'eputation de «fils innocent de la po'esie» Accus'e de violeur de dogmes, Le moderniste se fait les griffes sur les roches, En 'eliminant des clowns malheureux, Des graphomanes, des dealers moqueurs. Mais ce n’est pas la b^ete en lui qui dicte ses actions, C’est un ange d'echu qui proph'etise Qu’un esprit libre est en p'eril, Qu’il d'eshonore en vain des nymphes… Le sabre de samoura"i est pr^et, L’initiation des guerriers est dans les veines, Dans le sang bleu, non-lyrique, Sur l’herbe mouill'ee – sur une nouvelle sc`ene.

Суть

Картины, ноты, стихи – не наши, не нас, но Гения. Всё соткано из плоти масляной золотого сечения, Скрещивающихся взглядов мира в одном объятье. Благословенное Им проклятье.

Essence

Les tableaux, les partitions, les po`emes – ne sont pas `a nous, mais `a un g'enie. Tout est fait d’un corps huileux de proportion divine, De regards qui se croisent dans une unique 'etreinte. Une mal'ediction b'enite par Lui.

Цвет цветом

художнице Ольге Розановой

Связь через вертикаль – свет, Зелень из ладони – в мир, в ночь, Вековой базы изменчив цвет, Надо лишь глазу его превозмочь. Превратилась ты в верлибр, в стих, Уверенность, размытую по краям, Ибо края нет, кисти смелой штрих! Чьё начало «здесь», скоро будет «там». Ты связала узор всей палитры творца, Меланхолии вены наполняя свеченьем, Мутность века отозвалась улыбкой лица, Полотно возродило блик солнца на тени.

Couleur – avec de la lumi`ere (La ligne verte)

A Olga Rosanova, peintre

Le lien en vertical c’est la lumi`ere, La verdure part de la paume vers le monde, vers la nuit… La base de couleurs est changeante: il suffit que l’oeil la d'epasse. Tu t’es transform'ee en vers libre, en po`eme, En s^uret'e effac'ee sur les c^ot'es, Car il n’existe pas de limites, la ligne brave du pinceau, Tout ce qui commencait «ici», commencera «ailleurs». Tu as brod'e tous les motifs de la palette du cr'eateur, En remplissant les veines de m'elancolie avec de la lumi`ere, L’obscurit'e du si`ecle a refl'et'e ton sourire, Ta peinture a fait revivre des rayons de soleil parmi l’ombre.

Воин-лирик

Против боли восстань, но не против воли, Из пера меч сотвори, из листа – щит. У судьбы не крути канат, отмеряя долю, Черновик твой в огне затрещит. Без разметки дорожку марая, Мышью горе-перо заскребёт, Из-под пьяного влагой сарая Мой портрет – вечный лирик всплывёт, И пророча седыми глазами, Чернотой погоревших ресниц, Что мой гений нисколько не ранен, Достаёт мою пряжу, семь спиц. – Вей, вину запивая стихами, Пей, подруга, не глядя в стакан: Там бурлящий поток, там цунами, Что сметает бесслёзно капкан. Революция в лирике? Поздно! Нет, пора! Ты с земли подхвати Или с неба свой ритм несерьёзный, Что питает тебя на пути. Против боли восстань, но не против воли, Из пера меч сотвори, из листа – щит. У судьбы не крути канат, восславляя долю, Лишь проклятье в огне затрещит.

Guerrier lyrique

R'evolte-toi contre le fatum, pas contre la volont'e,

Конец ознакомительного фрагмента.