ИРОНИИ. Рождающие образы, ассоциации стихи… Жёсткие, на грани… Мягкие, лиричные… Текущие рекой… Спящие подо льдом и прорывающиеся весенними ручьями… Заставляющие плакать… Сводящие скулы… Стихи из жизни. Вызов… Самоирония… Так пробовали монету на зуб – настоящая ли? Разные стихи… Так смотрят на образа… Сомнения – а мог ли это написать один человек? Сколько в нём умещается личностей? Фокусник, вытаскивающий из цилиндра очередного зайца… Лицедей, веселящий публику и тонко, неосязаемо для толпы смеющийся над ней… Гордец, постоянно испытывающий себя на прочность… Цена, заплаченная за стихи, – за кадром… ИРОНИИ – для избранных! Читайте!
Романс
Маргарита… Елена Сергеевна…
Наоборот
Эварист Галуа
Французский математик, основатель современной высшей алгебры.
Радикальный революционер-республиканец, был застрелен на дуэли в возрасте двадцати лет.
Солнце падает с неба, закатом алея……Ты хочешь стать спутником с очень долгим периодом,С нашей жизнью короткою сопоставимым,Возвращаясь, подобно комете Галлея,В мир, который устроен так просто и сложно,Где всегда, уходя, есть возможность вернуться…Значит, есть удаленная точка, где прямые пересекутся……Все зависит от первичного допущения, что этовозможно.Через ряд Фибоначчи все предсказано было заранееИ спиралью заложено в слове и в имени…Аммонит искривленных пространств, измеряемыхНеевклидовой геометрией Лобачевского или Римана,Где всего только шаг от величия до ничтожестваИ за мелочным близким не видим далекого главного.Я в четыре семнадцать утра, словно школьный учительалгебры,размышляю о группах и множествах…И за час до рассвета, за три – до дуэли в другомизмеренииЯ узнал: все действительно ценное – невещественно,Где нехватка сортов колбасы – несущественнаНа бескрайних изгибах пространства и времени.И, до боли знакомая, мне такая Вселенная нравится.Пусть нас судят невежды смешно и убого:Эварист Галуа – математик от Бога…Как назло заваливший экзамен «Начала анализа»…И, уйдя за столетье до главных решенийПозабытым, однако, страшнее, непонятым,Я смеюсь со стены, проступив на портрете Эйнштейна,Но мой смех – не насмешка, скорее – ирония.И, взирая на спины спешащих по улицамПо делам неотложным, насущным, кричащим,Можно прошлым болеть, настоящим…Но важнее – заставить задуматься…Ухватив ускользавшую цельностьВ жесткой схватке противоречий,Я останусь всего лишь предтечей.…Нас сильнее закономерность……Все отсчитано четким шагом.Две прямые подобны шпагам.Им положено пересечьсяТочкой пули на точке сердца…Слога
…Мне нравятся слога… как из обычной речи… Без смеси из игры противоречий… Когда строка упруга и строга… Слога слагаются в слова… Из мимолетных будней, как из букв… Колес вагонных монотонный стук… Как будто пишет позабытый друг… Но, к сожаленью, это все уйдет… Рассыпавшись, как на порогах – плот… Отстукано морзянкою порочной… Но век иной – все в электронной почте… Ты прикоснешься к клавише delete… все кончено… и человека – нет… и не было… не излучал он свет… в течение своих недолгих лет… Он даже жив еще… еще не мертв… А запросто и беспощадно стерт… А может быть, так и приходит смерть… когда настало время нас стереть…
Вино
Жестокий романс
Сложные сны