Самому себе не лгите. Том 4
вернуться

Сборник

Шрифт:

«Порой нам близкие немилы…»

Порой нам близкие немилы,В них каждый жест и взгляд чужой,Но вот дыхание могилы,И тянемся мы к ним душой.Дрожим над этой нитью тонкойСо всем, что прожил, чем живешь,Боязнью чахлого ребенка:«Ты не оставишь, не уйдешь?»Они добрее стали вроде…Нет, это ты стал к ним добрей.Мы растворяемся в природе,И взгляд другой, и он – верней.

«Богом бабочка забытая…»

Богом бабочка забытаяБьется в белое стекло,Дверь в палату приоткрытая…Время жизни истекло.На ходу качалка шаткая,В капельнице спит раствор,Простыня крахмально-гладкая,И потушен монитор.Впереди замена быстрая —Не упомнишь, кто сосед.Комната стерильно-чистая,На стекле пыльцовый след…

«Мой порог затоптала беда…»

Мой порог затоптала беда,Хоть стучалась к другим, не ко мне,И казалось порою тогда:Нахожусь я под градом камней.Говорят, что нельзя приниматьБлизко к сердцу печали других,Но природа – суровая мать,У нее нет «своих» и «чужих».Каждый ждет, что ему повезет.Я хочу, чтобы всем повезло,И мечтаю: придет новый год,Где лишь словом останется зло.

На балконе

Я сижу на балконе на восьмом этаже,Надо мною стрижи круги нарезают,А в руках у меня свод стихов Беранже,И я делаю вид, что его я читаю.Хоть я в городе, воздух прозрачен и чист.Поездов отдаленных слышны перестуки.Со стихами моими в книжку вложенный лист —В них почувствуешь грусть – наперсницу скуки.Я писал их как будто на крутом кураже,Строчки шустро с пера стрижами слетали,Но в итоге – веселый лишь поэт Беранже,На страничке моей – слезинки печали.Мне наполнить, как он бы, бокальчик вина,Мне б его оптимизма впрок поднабраться.Понимаю, конечно, что моя в том вина:За людей щемит сердце глупое, братцы.

Во дворе у поэта

Во дворе у поэта давно притулилась рябина.Рядом яблони крона, и рябина почти не видна.Во дворе он родном, но рифмует «рябина – чужбина»,Одиноко поэту. Никогда не вернется жена.Почему он в тоске? Почему душа так несчастна?Или это уже не душа – половинка ее…Когда жили вдвоем, были целым одним, что не ясно?Назовите: любовь и судьба, остальное вранье.Неподдельна тоска его в строчках стихов, да и в прозе.Воскрешает талантом: иногда вот она у окна.Глянет он: где, родная моя, ты, почившая в бозе?Там рябина за яблоней, как всегда, почти не видна.

«Я в лесу среди сосен душой оживаю…»

Я в лесу среди сосен душой оживаю,Не могу надышаться тобой, хвойный рай,Пусть и редко, но все-таки здесь я бываю,Кто родился тут, знает, чем мил этот край.В нем тебя привечают пушистые елки,И в тени белый ландыш прозрачен и чист.Попетляешь по тропкам, свернешь на проселки,В путь проводит тебя птиц непуганых свист.А в луга попадешь, где не кошены травы,Где кузнечики, бабочки, злые шмели,Нет в тебе сожаленья о смерти державы,Но начало твое в сердце этой земли.Это чувство глубокое носишь повсюдуИ порой сам себе так и не объяснишь:Побываешь в лесу, словно в храме, и чудо,Коль оно не свершилось, его совершишь.Не прощаюсь я с вами, сосенок иголки,И с тобой, шишки запах пахучий, лесной.Мои родичи близкие – сосны да елки,Там, где пальмы и море, вы тоже со мной.

«Серый кот – на моем чемодане…»

Серый кот – на моем чемодане.Он не хочет, чтоб я уезжал.Развалился, глаза – две пираньи:«Ты куда собираться-то стал?Только мы подружились с тобою,Вижу, ты как товарищ неплох,Человеко-кошачьей судьбоюЖили б вместе на даче, без блох.Были б запросто мы корешами,Ели, пили с тобой сообща.Иногда развлекались с мышами,Под пивко разобрали б леща.Разве было со мной тебе плохо?Не дают оставаться грехи?Понимаю: страна и эпохаИ, конечно, стихи, эх, стихи…Из-за них ты пожертвуешь дружбойИ родными? Ведь здесь был твой дом».Вышел я с чемоданом наружу.Ах, как жаль расставаться с котом.

«На море шум леса я слышу…»

На море шум леса я слышу,Шум моря со мною в лесу.В них грудь моя вольно так дышит,Сберечь бы в себе их красу,Чтоб даже средь каменных буднейНа улицах и площадяхИ в гуще толпы многолюднойЖить так, как средь рыб, среди птах.

«Иду вдоль каштанов…»

Иду вдоль каштанов,И дождь моросит.Вам, может быть, странно,Что сердце парит?Я в городе этомРодился и росИ здесь стал поэтом.Тогда в чем вопрос?Вернешься пороюНа круги своя,Иллюзий не строя,Родные краяТебя повстречаютГорячей волной,Хоть годы умчались,Но город – родной!

«Этот домик мне знаком…»

Этот домик мне знаком,Я бывал когда-то в нем.Здесь гортензии кустыИ цветы, цветы, цветы.Тут хозяин раньше жил,Он мне верным другом был.Нет его уж года два,Но осталась жить вдова.Мы с ней шкалик разопьем,Вспомним вместе о былом.На рюмашке хлеб лежит,По щеке слеза бежит.Нет здесь мраморной плиты,Лишь цветы, цветы, цветыПамятью о том, кто жил,Для других он их садил.