Самому себе не лгите. Том 4
вернуться

Сборник

Шрифт:

«Я, как медведь, чужую ем малину…»

Я, как медведь, чужую ем малину,Не мыв, не проверяя на червей,И ласково мне греет спинуНезлое солнце бывшей родины моей.Малина вдоль дороги, у забора,А если без ограды, то ничья.Рву ягоды поспешно, без разбора,Так путник жадно пьет из чистого ручья.Наемся наперед? Да нет, едва ли,Но не забыть – малину ем с куста —Кусочек мира, что так пасторален,В той новой жизни, что сегодня непроста.

«Зверька, живущего во мне…»

Зверька, живущего во мне,Я очень берегуИ знаю про него один,Другому – ни гу-гуНе просит он ни есть, ни пить,Бесплотен, словно дух,Он очень в музыку влюблен,Что услаждает слух.И потому готов вниматьМелодии любой,Была бы только для негоНапевной и родной.Доволен он – доволен я,Ведь я люблю его.А может быть, и ваш зверекПохож на моего?

Пейзаж

Так в этот был пейзаж влюбленНа озере одном,Что снился по ночам мне онВ спокойствии своем.Кристально чистая водаИ золотой камыш.Стремился вновь попасть туда,Но жизнь не повторишь.Когда пришел на берег тот,Увидел: он чужой.Пожух камыш, растет осотНад гиблою водой.И ничего не изменить,Реальный мир жесток.Я постарался все забыть,Вернувшись на Восток.Но в снах своих пейзажа вновьВосстановил черты,Так первая живет любовь,Когда ей верен ты.

«Я пил в одном из лучших ресторанов…»

Я пил в одном из лучших ресторанов —Лесу сосновом бывшей родины моей.И не считал стаканов и бокалов,Поверьте, не было того вина хмельней.Деревья плыли в волшебстве нарядов,С иголочки была зеленая парча.А леший думал, я – искатель кладов,И за моей спиной тихонечко ворчал.А клад-то мой – рябина с бузиноюИ сосны, ели, сладкий пересвист дрозда.Измерить трудно мерой золотоюТо, что ушло, ушло из жизни навсегда.А навсегда ль? Порою мне приснитсяТропа туристская, твой взгляд из-за плеча.Заехав на часок, могу напитьсяИз добрых, тихих рук хрустального ключа.Но все ж когда я здесь, то пью вино я,Знакомо все вокруг, свое, почти как встарь.Лишь сосны плачут золотой смолою,И слезы их напоминают мне янтарь.

Клевера, клевера…

Клевера, клевера позабытых лугов,Где коса не свистела годами,Этот запах медовый неброских цветов,Разнесенный хмельными ветрамиПо округе, по ближним полям и лесам,Он в больших городах незаметен,Но прорвется из детства к моим адресам,Как заветная память о лете.Клевера, клевера позабытых лугов,Я все чаще о вас вспоминаю,Когда вижу цепочку скользящих годов,Что сбиваются в плотную стаюИ летят по маршруту, известному нам,В край, где будем мы все без возврата.Мне успеть бы вернуться к медовым цветам,Полной грудью вздохнуть, как когда-то.

«Сегодня попрощался с лесом…»

Сегодня попрощался с лесом,В обитель каменных домовМой ум вернется мелким бесом.Хитросплетенье городовПотребует других привычекИ навыков таких житья,Где человек двух- и трехличен,Сберечь где трудно свое «я».Но побывав в лесу сосновомС десяток чудных, светлых дней,Вернусь туда почти что новымИ даже чуточку добрей.

«Всю ночь по крыше дождь стучал…»

Всю ночь по крыше дождь стучал,Как будто в дом просился:«Я свой костюм бы поменял,Он стар, поизносился».«Кто шьет костюмы для дождей?Забота не земная.И как помочь вам в той нужде,Простите, я не знаю».А он стучал, стучал, стучалВ надежде бестолковой.Ему бы свой костюм отдал —И у меня не новый.

Мой собеседник

Имбирный эль смешаю с джином,С котом на пару разопьем.Он изогнет тугую спинуИ замурлычет о своем.Глотаю я напиток терпкий,Кот только смотрит, но не пьет.Спасибо, что меня он терпит,Какое счастье, что есть кот,Который молча, не встревая,Сумеет все понять без слов,Наперсник мой, душа живая,Мой самый лучший из котов!Неслышную веду беседуС тем, кто один прищурил глаз,Ему заветное поведал,И он меня мышам не сдаст.

Собиратель улиток

Я простой собиратель улиток.Каждый раз после зимних дождей«Рогачи» не бросают попытокПоменять место жизни своей.Кто-то скажет, с людьми они сходны,Те добились ведь цели своей:После многих попыток бесплодныхПо планете рассеялись всей.Но ведь люди – они быстроходны,До сверхдальних дотянутся мест,Самолеты, авто, пароходыПереправят в единый присест.Жизнь в саду стала невыносимой,И улитки по старым клишеДомик свой переносят на спинах.У людей он хранится в душе.Недалече они отползают —И раздавлены чьей-то ногой,Тихоходы садов погибаютВместе с домом, что носят с собой.Я простой собиратель улиток.Их в траву возвращаю, в кусты.На асфальте, дождями омытом,Жизнь спасаю, но жизнь без мечты.