Шрифт:
От потрясения у меня выпала вставная челюсть.
– Но за фто, за фто?!
– вскричал я.
– Что значит "за фто"?.. Ну, скажем, за потерю сугубо секретных ключей... Да вы, касатик, не переживайте, пустое все это!
– успокоил мой слепой друг.
– Днем раньше, днем позже, какая... м-ме... разница? Главное, что - финита! А времени, Тюхин, осталось в обрез: только-только собраться - кружка, ложка, зубная щетка, заветный томик... м-ме... Кушнера. Ну и, разумеется, уничтожить компромат: шифры, списки, ваучеры, спекулятивную тушенку...
– О Господи!
– простонал я, засунув челюсть на место.
Никогда не забуду этого его электрического вздрога:
– Вы это как - всерьез или к слову?.. Ну про Бога, про Господа? Вы что - верующий?
И уж совсем было открыл я рот, чтобы сказать всю правду, как на духу, но опять, опять, елки зеленые, тот самый, сидящий во мне на стреме, что было сил скомандовал моим же идиотским голосом: "Молча-ать! Та-ти-ти-та!..". И я сам же себе, не раскрывая рта, ответил: "Да молчу, молчу, елки зеленые!..".
Дунул ветер. От церкви пахнуло афедроновским формалинчиком. Невидимый звонарь на колокольне начал неумело вызванивать полузабытую мелодию партийного гимна. И чтобы молчание мое не выглядело совсем уж подозрительно, я сказал, лишь бы что-то сказать:
– Выходит, - сказал я, - выходит, все повторяется, Ричард Иванович? И вожди, и постановления?.. Так это что же, выходит, и... и Отечественная война?.. И Финская?..
– Да вы что, не материалист, что ли?
– удивился он.
– И... и... и тридцать седьмой год?!
– последнее слово я выкрикнул так громко, что у меня даже голос подвихнулся.
Колокольный перезвон смолк на полузвуке. Шарахнув дверью, на крылечко собора выбежали товарищи в габардиновых плащах.
– Рича...
– начал было я, но имя нового друга и наставника так и застряло у меня во рту. Ричарда Ивановича рядом уже не было. Он словно бы улетучился, этот странный Ричард Иванович. Только ирреально-розовая пыль вилась над вечерним асфальтом.
– Ну, это уже булгаковщина какая-то, - прошептал я.
Глава седьмая Грабеж среди белой ночи
Невеселая мыслишка посетила меня той ночью на Саперном. "Травиться и стреляться уже бессмысленно, - подумал я.
– Жить против хода дальше еще глупее, ибо лично мне, Тюхину, эта самая обратная перспектива не сулила ничего утешительного. Ну, в лучшем случае, Колыму. Что делать? подумал я, стоя по иронии судьбы под мемориальной доской Мамина-Сибиряка, автора так и не прочитанного мной романа "Золото".
"Что делать, Эмский, неконвертируемый ты мой?" - безрадостно вопрошал я себя, и ответа на этот извечный русский вопрос у меня, Финкельштейна, не было.
И тут смятенная тюхинская душа моя заговорила на разные голоса, как это уже случилось однажды - в больнице Скворцова-Степанова.
– Может напиться, мужики, а?
– неуверенно спросил трезвенник Эмский.
– Где, на какие шиши?!
– тоскуя, вздохнул этот вечно во всем сомневающийся алкаш Тюхин.
– Свинья грязи найдет, - сказал афористический Финкельштейн. И как всегда оказался, подлюка, ближе всех к истине.
Фантастическое, уму непостижимое видение предстало взору моему, когда я подошел к улице Восстания. Я даже - на всякий пожарный - глянул поверх очков (а ну, как мерещится?), но нет - это был не обман зрения, а самый что ни на есть настоящий пивной ларек!
– один из двух знаменитых, стоявших здесь некогда спина к спине "сиамских близнецов" - и он, несмотря на самое невозможное время - было уже заполночь - фунциклировал!..
И уж что совершенно доканало всех троих - даже очереди не было...
"Не может быть!" - не поверил прибавивший ходу Тюхин. Он рысцой перебежал пустынную улицу, и, сунув голову в амбразурку, хрипло осведомился:
– Пиво есть?
Занавесочка дернулась, возникла фанерная табличка. "Онли хард карренси" - прочитал по-английски Тюхин. Эмский вытаращился и глуповато, как все поэты, вопросил: - Это как это?..
– А так, бля!
– скрежетнул вставной челостью побледневший Тюхин. Они, пидоры, по ночам что хотят, то и делают!
– и чуть не зажмурился от бессильной злобы и простонал, как бывало в камере, - У-у, суки позорные!..
Финкельштейн промолчал. Он наморщил свой не шибко большой, но довольно-таки смекалистый лоб и вдруг сунул обе руки в карманы пальто. Того самого, пропади оно пропадом, однобортного...
– Что, паспорт?!
– испугался Эмский.
Финкельштейн, все так же молча, вывернул подкладку и - вы знаете оказался-таки опять абсолютно прав, ибо в левом кармане она и обнаружилась - искомая прореха...
– Что и требовалось доказать!
– снисходительно заключил этот, извините за юмор, Витохес-Герцл.