— Не получится, здесь кроме бумаги и другие материалы, я не знаю, из чего и каким образом они получены. И фотографии ещё везде. Жёсткий у вас контроль над гражданами.

— Да, возможности нашего информационного общества в этом плане велики. Паспорт могут и по базе пробить, у каждого свой уникальный номер. И как быть?

— Остаётся один путь — сделать иллюзию. Первым мне понадобится это, как я понимаю, — указал Дэн на читательский билет. — С него и начнём. Проблема ещё в том, что я своего фотографического изображения не видел, только портреты, это же совсем другое. Но попробую. Сиди тихо и ничего не трогай.

С этими словами он медленно провёл рукой над моим читательским билетом, потом сложил ладони вместе, а когда развёл их, на правой руке у него была полупрозрачная копия документа. Он бережно положил её на стол рядом с моим билетом.

— Теперь изменим надписи. Какое имя здесь написать?

— Пиши «Иванов Данил Сергеевич». Это я Сан Санычу так сказала, тебе же всё равно, надеюсь.

Буквы моего имени расплылись и собрались в новое имя.

— Что ещё исправить?

— Если ты хочешь в редкий фонд, то курс должен быть четвёртый-пятый, лучше пятый, они дипломники.

Римская цифра «два» трансформировалась в арабскую «пять».

— Ой, не так. Цифру надо римскую, погоди, сейчас нарисую.

Я сбегала в комнату и притащила листочек с ручкой:

— Вот смотри. — Я поставила галочку на листе. — Это другие цифры, но иногда ими пользуются.

— Я видел такие знаки в твоём учебнике, но не успел спросить.

— Теперь надо номер изменить, только бы не ошибиться. По-моему, у старшекурсников номера меньше, чем наши, а вот насколько. — Я задумалась. Каждый курс отличается на тысячу, что ли?

— На него будут смотреть?

— И записывать каждый раз при выдаче книг.

Дэн скептически цокнул языком:

— Да-а. Как всё у вас… сложно.

— А ты сможешь его изменить по-быстрому, если что?

— Смогу.

— Тогда оставим это до библиотеки. Пока напиши просто на три тысячи меньше, чем мой номер. — Может, у меня паранойя, но подделывать документы мне ещё не приходилось, страшновато. — Теперь измени год выдачи на «девяносто шестой», и добавь вот здесь штампы, по два за каждый год. Это значит, что ты ходил в библиотеку, и долгов за тобой нет. Дальше твоя подпись, её надо будет ставить каждый раз за полученную книгу, так что лучше сначала потренируйся на листке, а потом перенеси сюда. Можно просто фамилию «Иванов». Ну, и фотография.

Даанэль начал пристально рассматривать меня и сравнивать с изображением на фото. Потом прикрыл глаза, провёл пальцем по фотографии на иллюзии, и вместо меня на ней образовался Дэн, прямо как живой, даже как будто трёхмерный. Парень недовольно сравнил наши фотографии, скривился, снова провёл пальцем. Изображение стало более «плоским».

— Нормально?

— Ага, только надо бы помладше, ну ладно, сильно присматриваться не будут, я думаю.

— Помладше?

— Ну, поступают-то примерно в семнадцать лет. А сейчас ты как раз потянешь на старшекурсника.

Дэн ухмыльнулся, третий раз провёл пальцем над «фотографией», и вместо него нынешнего на снимке образовался безмятежно улыбающийся парнишка моего возраста. Я изумлённо уставилась на это чудо. Ну точно он, почти такой, как когда спит, очень симпатичный, только ещё более беззаботный.

— Похож? — с усмешкой взглянул на меня Дэн.

— Ага, на тебя во сне.

— В каком сне? — не понял он.

Я смущённо улыбнулась:

— Ну, ты почти такой, когда спишь.

— Правда? Не знал. А ты что, рассматривала меня?

Я окончательно смутилась:

— Что же мне теперь, усиленно отворачиваться? Просто меня поражает разница в твоём лице, когда ты спишь и бодрствуешь. Как будто два разных человека.

— Я привык к своей маске и давно перестал замечать её. После того как убили моего брата, и меня объявили наследником престола, она стала моим лицом.

— А сколько тебе тут лет?

— Чуть младше тебя. Едва исполнилось семнадцать. — Дэн перевёл взгляд на окно и тихо продолжил: — Это было ещё до того, как ушла мама.

В голосе его звучала горечь. Я осторожно спросила:

— Она умерла?

Даанэль тихо покачал головой:

— Нет. Не будем об этом.

Я согласно кивнула. Боже мой, сколько же горестей за плечами этого человека?! Отец умер, недавно, судя по всему. Брата — убили! Мать — ушла! Куда ушла? Почему ушла? А теперь вот самого занесло к чёрту на кулички. М-да, вот она, жизнь королевская во всей красе. Я рассеянно взглянула на часы.

— Ой, Дэн, надо поторопиться, а то я опоздаю. Мне ещё собираться!