— Чего сидишь? Опоздать хочешь? — Он берет за руки и стаскивает меня с кровати. Лениво встаю и плетусь в ванную привести себя в порядок…

— Как думаешь, на улице холодно? Я теперь даже погоду на сегодня не могу посмотреть: телефон не включается, — жалуюсь я, пытаясь включить свой смартфон.

— Я же говорил, что он уже нежизнеспособен. Сегодня же куплю тебе новый, — заявляет он и достает свой айфон. — Подожди, будет тебе погода.

Блин, зачем я разбила свой почти новенький телефон? Теперь у меня и интернет не работает, и вайфай не могу раздать на ноут. И как раньше люди жили без всего этого? Не понимаю. Там ведь вся моя жизнь. Была. До появления Игоря в ней. И можно ли принять от него столь дорогой подарок, когда мы вместе-то всего ничего, один день, если быть точным? Пусть у него этих денег вагон и маленькая тележка (может, большая, кто его знает), но принимать пока такие подарки я считаю неправильным.

— Спасибо, конечно, но я сама куплю.

Он отрывается от телефона и глядит на меня из-под своих густых ресниц. И почему мальчикам всегда достается то, в чем девушки нуждаются больше всего? Я не жалуюсь на свои (они у меня и не густые, и не редкие), но от таких ресниц я бы не отказалась. Хотя нет, пусть оставляет себе — они ему очень идут.

— Алекс, это не обсуждается, — бросает он.

Я отвлеклась на ресницы и забыла, о чем это он. Когда вспоминаю, то он уже сообщает мне прогноз погоды:

— Сегодня холоднее: днем +7, ночью уже -5. Пишут: снег, но вряд ли он будет. Похоже, погода стремительно меняется. Советую надеть куртку, а не эту легкую ветровку, что была на тебе вчера.

— Во-первых, не ветровка, а дубленка, между прочим теплая, во-вторых, ты вообще вчера был без куртки. Так что позволь мне самой решить, что мне надеть, — возражаю я, но в душе радуюсь его неожиданной заботе. Я тронута.

— А с чего ты взяла, что я без куртки? Она у меня лежит в машине, на заднем сиденье. Алекс, послушай, я не хочу, чтоб ты заболела… иначе по эконометрике тебе экзамена не видать.

Да он издевается надо мной.

— Ах значит так, тогда… тогда…

Он подходит ближе, берет меня за плечи.

— Я серьезно, Алекс. С тебя достаточно вчерашней вечерней прогулки в университетском дворе. В минусовую температуру.

Его трогательная забота просто… влюбляет меня в него еще сильнее.

— Разве? А мне показалось, что на улице было +30, никак не меньше. Было жарко, и даже горячо, — не соглашаюсь я с весьма серьезным выражением на лице. И он моментально расплывается в улыбке.

— Полностью с тобой согласен. А теперь поторапливаемся. Мне на самолет нужно успеть, а тебе на занятие. Так что идем, — с этими словами он подталкивает меня к двери.

Какой еще самолет? И куда он собрался лететь? Почему я узнаю об этом вот так? Как бы случайно? И говорит так, будто это в порядке вещей, и он каждый день летает туда (не знаю куда, но выясню) и обратно.

— Самолет? Ты не говорил ничего об этом.

— Да, забыл сказать. Это спонтанная поездка. Вот только утром заказал билет. Но не бойся, я не собираюсь тебя бросать. Теперь ты от меня не отвертишься. Уж поверь мне. — Обнимает меня, и мы спускаемся вниз по лестнице. — Лечу всего на три дня, по работе, и сразу же вернусь. Так что наша с тобой подготовка к конференции пока отменяется. Начнем на следующей неделе, хорошо?

А нельзя было мне это сразу сказать? За три секунды наведения я уже успела подумать о всяком.

— Хорошо… Будешь завтракать?

Подхожу к кухонному столу и ставлю чайник.

— Так, минут пятнадцать у меня есть.

— Тогда принимайся за работу, потому как готовлю я не очень. Есть тосты, яйца в холодильнике, там еще сыр, кажется, был. В общем в холодильнике много чего есть. Продуктов много, нужен лишь повар, чтобы всё это правильно и красиво подать. Готовить умеешь?

Поворачиваюсь к нему, а он стоит и лыбится. Что? Я сказала что-то смешное? Он смеется над моим неумением приготовить элементарную еду? Ну и что тут такого? Да, не умею. Хоть тресни, но процесс готовки никак не укладывается в моей голове. Легче на Луну слетать.

— Что? — возмущаюсь я. — Да, я не умею готовить, и что здесь смешного?

— Я умею, сейчас всё будет…

Не думала, что мужчина способен так вкусно готовить. Даже лучше, чем моя мама. Это ж надо… Не зря говорят, что лучшие повара — мужчины. Потому что это истинная правда — я только что в этом убедилась.

— О чем думаешь? — Игорь сидит за рулем и изредка поглядывает на меня.

— Да так, ни о чем… Где ты так научился готовить? Мама научила? — Мне действительно любопытно.

Игорь уходит в задумчивость на какое-то время, а затем произносит:

— Нет, нужда заставила… Родители умерли в авиакатастрофе, когда мне было четырнадцать. — (Я внимательно слежу за выражением его лица: печаль вперемешку с грустью). — И сестре пришлось забрать меня к себе, хоть у нее был свой оболтус. Она воспитывала сына одна, а тут я ещё свалился на её голову… Марина работала, её практически не было дома. Возвращалась поздно вечером, вся уставшая. Еле на ногах держалась. Вот я и научился готовить, кормил себя, племянника и сестру… Когда закончил университет и только начал работать преподавателем в университете, она заболела — рак. Нужны были дорогие лекарства, процедуры, операция. И тогда от отчаяния я подался в бизнес, авось повезет. Повезло. Оплачивал лучших врачей, нанял самую профессиональную сиделку. Но всё напрасно — полтора года назад её не стало… Она была самой лучшей на свете сестрой. — Игорь смахивает скупую слезу и вновь, казалось бы, становится сдержанным и спокойным. Но несмотря на старания запечатать чувства глубоко внутри, я их вижу — воспоминания о былой боли тенью легли на непроницаемое лицо моего поистине сильного мужчины.