Садимся в машину.

Бросив прощальный взгляд на окружающее пространство и роскошный трёхэтажный коттедж в центре, встряхиваюсь.

Сколько переживаний, обид, боли связано у меня с этим домом. Он ассоциируется у меня с тюрьмой. Неужели я была готова ещё два года терпеть унижения и оскорбления здесь? Ведь если бы Дэн не поднял руку на ребёнка, я бы так и не включилась.

Только материнский инстинкт – не дать в обиду своих детей, открыл мне глаза, словно от спячки. Он разбудил во мне тигрицу, способную на всё, чтобы защитить сыновей.

Он заставил меня действовать. Быстро. Чётко. Кардинально.

– А как у тебя дела с Макаром? – неожиданно спрашивает сестра.

Вздрагиваю. Почему она заговорила о нём? Это запретная тема.

– Даже не думай мне врать! – нервно опережает меня Светка. – Я знаю от детей, что «дядя Макар» познакомился с ними.

Медленно поворачиваю голову, думая о том, как сказать ей, чтобы она прекратила.

Но она не собирается прекращать.

– Я уверена, что увидев их, он понял, что это его сыновья. Ведь они его маленькие клоны. Сразу два клона!
– победно заявляет сестра.

Молчу, резко отворачиваюсь. Завожу мотор. И трогаюсь с места.

Усадьба Дёминых остаётся позади. Мы мчимся по автобану в Москву.

Глава 24

Макар

Дождь зарядил убойно.

Заливает машину, барабанит по крыше. В окнах видна лишь серая мгла. Изредка сквозь неё пробиваются бурые пятна непонятно чего. То ли силуэты пролетающих машин на соседних полосах, то ли контуры деревьев на лесополосе.

Щётки на лобовом стекле мечутся как бешенные, но всё равно не успевают смывать потоки воды со стекла.

Мы плетёмся в веренице машин, устремившихся из столицы в сторону области. За рулём Никита. Я сижу на пассажирском сиденье, откинувшись на спинку кресла, залипнув в телефоне.

– Никита, - говорю я, отрывая взгляд от экрана смартфона. – Судя по тому, что там творится, - киваю на окно. – Придётся нам с тобой заночевать у моего отца. Утром выедем.

– Понял, - отзывается парень, пристально вглядываясь в дорогу.

Я снова опускаю глаза в смартфон.

Ознакомился со сводками всех подразделений. Тру озадачено лицо. Поработать есть над чем. Но на сегодня я свой план выполнил. Могу расслабиться.

Просто листаю страницы инстаграма. Просто от нечего делать.

Твою… ж! Я даже подскакиваю на сиденье. Натыкаясь на страничку Полины.

Жадно впиваюсь взглядом в фотографии Поли и сыновей… Такие забавные мальчишки… У меня крышу сносит, когда я отслеживаю по фотографиям их взросление.

Молодец Полина! Запечатлела пацанов в разные периоды их жизни.

Ну, хоть что - то для таких пап, как я… Которые пропустили всё к чертям!

Самые золотые денёчки своих детей.

Вот Паша и Миша в светлых шортиках и белых майках играют в песочнице. Перемазались, счастливые улыбаются, строят свои песочные замки… Вот идут важно вместе с мамой с разноцветными воздушными шарами в руках. Наверное, праздник какой – то… Листаю дальше… Сидят на реке на деревянном помосте с каким- то дедом. В руках сыновей удочки… Внимательно смотрят в воду… ждут, когда рыба клюнет…

Закрываю глаза. Не могу больше на это смотреть. Глаза щиплет. К горлу подступил ком…

Моё настроение внезапно меняется. В худшую сторону. Потому что видеть детей вот так издалека невыносимо! Хочется быть с ними. Заниматься. Вместе играть. Вместе ходить по детским развлекательным мероприятиям…

Хочется, чтобы они называли меня ПАПОЙ.

Безумно больно и обидно смотреть на их жизнь со стороны!

Почему так распорядилась судьба?

Как это вышло?!

Я не знаю, чего ожидать. Это бесит.

Поэтому я и решился поделиться своей болью с отцом. К кому ещё идти за советом?

***

Смотрю на отца. Он сидит в кресле напротив меня. Кладёт руки на стол. Возле глаз мелкая сеточка морщин. Волевой подбородок. Трёхдневная щетина на лице.

Отец потрясён новостью. Молчит. Не знает радоваться в такой ситуации, что у него есть внуки. Или печалится от того, что они вне доступа.

Боюсь, скорее, он испытывает второе. Разумеется, после первой эмоции радости накатывает вторая волна. Это неизбежно происходит. С одной стороны, есть дети. С другой - вы их вроде как не заслужили.

– Папа, я не всё ещё тебе сказал, - вырываю его из оцепенения. – Она жена Глеба Дёмина.

– Он знает, что дети не его? – недовольно восклицает отец.

– Конечно, знает. Они женаты всего год. Поэтому он знает, что они не его. Но не знает, что - мои.

– Ты пытался с ней поговорить спокойно по существу вопроса? – спрашивает отец, глядя на меня в упор.

– Пытался… дважды, - хмыкаю я.
– Но я начинал говорить с ней. А она ни в какую! Тогда я бесился. Потом меня несло. Заканчивалось всё плохо.