— Как ты умудрился нажраться во время боя? — хлопает глазами Ашот.

— Я архима-аг Трогъ, я всё могу, — заплетающимся языком произносит старый волшебник, измазанный в грязи.

— И еще больше не можешь, — зомби с сожалением трясет пустую фляжку, а потом выкидывает её. — Ладно, мне пора.

— Сто-о-ой! Помоги дойти, — старик опять пытается схватить лодыжку.

— Куда дойти?

— Домой.

— И где ты живешь?

— Здесь.

— Так вот мы и пришли.

— А, ну да, — Трог удивленно оглядывается и утыкается лицом в землю. Следом доносится храп.

— Ладно, у меня добрая душа, чего бы там ни говорили про зомби, — Ашот вытаскивает пьяницу и несет на себе до самого кладбища, где сегодня ночью некромант призвал Ашота на службу Темному Властелину. Но в гробу Ашот видал эти весенние призывы, особенно при условии, что его кинули в могилу без гроба. Но с другой стороны так легче было выбираться.

Положив старика на кладбищенскую траву, Ашот задумчиво садится на поваленный надгробный камень и пытается хоть что-то придумать. К сожалению, если бы у него были сейчас какие-то модные характеристики, то всё было бы в выносливости и физической силе. Даже при жизни Ашот не был самым умным, но зато имел добрую душу и смелый взгляд. Хотя бы по мнению матери.

— А теперь я зомби. И что делать? Чистить картошку и мыть полы Темному Властелину не хочу. А силы Света на меня тут же нападут, отрубят голову и приложат её к заду. Или как обычно поступают?

— Неправильно. Чтобы убить зомби, нужно его сжечь или изгнать с помощью святой магии, — бубнит под нос Трог, так и не открыв глаза.

— Что-то я сомневаюсь в твоих академических знаниях, — Ашот отворачивается от горе-колдуна.

— Дай мне флакон из сумки…

— Ага, так у тебя еще один пузырь есть! — тут же подскакивает Ашот, но быстро теряет энтузиазм, так как на этикетке написано: «Освященный огуречный рассол с силой земли».

— Фу, — зомби кидает зелье магу, который держится за голову, словно сейчас испытывает дикую боль.

— Ох, ляпота, — облегченно вздыхает Трог, смотря в голубое небо. — Прямо заново родился.

— Поздравляю, — ворчит Ашот, который так ничего не придумал по поводу дальнейших действий. Можно разве что закопаться обратно в могилу и попробовать заснуть.

— Я твой должник. Если бы пролежал там еще немного, меня бы вырвало. А с этим всегда проблемы, когда лежишь на спине, — Трог продолжается пялиться в небо и поглаживать бороду.

— Если вернешь меня к жизни, будем считать, что долг уплачен. Ты же хренов архимаг.

— Нет, я просто архимаг. И что значит «вернуть тебя к жизни»? — старик приподнимается на локтях и внимательно всматривается в собеседника.

Смешно смотреть, что только сейчас до него доходит, что всё это время провел наедине с зомби. Солнечные лучи падают на слишком белую кожу с синюшными пятнами, а Ашот не думает, что у него получится загореть.

— П-подожди, так ты нежить что ли?! — выпучивает глаза Трог.

— А ночью ты этого не увидел?

— Ночью темно вообще-то.

— Похоже, у тебя проблемы не только со спиртом, но и зрением. Сходи к целителю.

— Это возрастное!

— Возрастной алкоголизм?

— Нет, я про зрение! И вообще, зачем ты мне тогда помог?

— Прекрати «вообщекать». А помог потому, что хотел. Какие-то проблемы? — Ашот разводит руками. — Меня недавно карета сбила. И вместо того, чтобы переродиться в прекрасном мире в окружении гарема, я сегодня очнулся ото сна из-за ритуала некроманта. Мне вообще плевать на войну бобра с ослом.

— Странно, обычно поднятая нежить послушна воле некроманта, — задумчиво произносит старый волшебник.

— Ну, значит, я особенный. Ну что, можешь меня воскресить?

— Нет, это могут только жрецы Светлой Богини, но вот в чем фишка: обряд воскрешения — это святая магия. А ты теперь прочно завязан на магию смерти. Ты просто рассыпешься при попытке воскрешения. Не говоря уже о том, что скорее получишь в лицо «Святым кулаком», чем воскрешением.

— Кто бы сомневался, — Ашот встает на ноги. — Тогда хотя бы сделай вид, что не видел меня.

Зомби уже развернулся, чтобы уйти, но Трог окликнул:

— Притормози, мертвец. Возможно, тут может помочь нетрадиционная медицина.

— Анальные свечки и толченая шерсть кошки, больной бешенством, мне вряд ли поможет, — отмахивается Ашот, но все равно останавливается.

— Вообще-то я говорю про магию ведьм. Ты слышал когда-нибудь про Ведьму Западных Полей?

— Эта та, которая живет на Западных Полях?

— Да. Как ты, черт возьми, догадался? — всплескивает руками Трог.