На той стороне славились как вожаки мой дядя Ларивон, кузнец Потап и Миколай Подгорное, длинноногий и длиннорукий детина. Ходил Подгорное по селу всегда вызывающе смелый, форсистый и веселый. Каждый год он уезжал на сторону - в Саратов, в Астрахань - и возвращался домой, одетый по-городски, в брюках навыпуск, в резиновых калошах, на зависть парням.

Мы летим вниз и истошно визжим "ура". Ко мне подбегает Сема и хватает меня за руку.

– Не бегай туда - сомнут. Как погонят наших, под ноги попадешь - в лепешку растопчут. Стой здесь!

Я уважаю авторитет Семы: Сема говорит сердито, как взрослый, его голос похож на голос отца, и сам он тоже похож лицом на него, хотя и без бороды.

Он кажется мне необыкновенным: прежде всего он умеет под пляс петь азбуку, и я хохочу, когда он читает, подпрыгивая на лавке: "Буки-арц-аз-ра, веди, арц-аз-ра... глагольарц-аз-ра!.."

Ребятишки убегают вперед и смешиваются с взрослыми.

Мы с Семой стоим на взгорье и следим за ходом боя. Мне хочется туда, к моим друзьям, хочется и Семе, но там, внизу, опасно. К нам подходят девчата и степенные мужики в суконных поддевках - Митрий Стоднев, Иванка Архипов, брат Наумки, правая рука Митрия - чтец на "стояниях", Серега Каляганов, в рваном полушубке, Тихон Кувыркин, двое братьев, сыновья Паруши - Терентий и Алексей, оба статные мужики. Они редко дрались, но, когда втягивали их в бой, шли не спеша и деловито, плечо в плечо.

Я бегаю вокруг Семы, стараюсь согреться.

Иванка Архипов говорит смешливо:

– Ты чего здесь егозишь? Ступай домой, а то сосулькой станешь.

Я впервые вижу на ногах Митрия Стоднева белые высокие валенки с красными крапинками и не могу от них оторваться. Эти валенки нежны, мягки, богаты. Таких нет ни у кого. Голенища широки, они дрожат, как шелковые. Их раструбы поднимаются выше колен. Пораженный, я невольно кричу в восхищении:

– Эх, чтоб тя тута-а!.. Вот так валенки! До самого пупка...

Митрий берет меня за ухо и треплет, посмеиваясь:

– А ты чей будешь, ваше степенство?

Мне радостно, вольготно: я никого не боюсь, мне хочется смеяться и показать себя смелым, и я бойко отвечаю:

– Чай, дедушки Фомы внучек...

– А-а, Федяшка. Ты, чай, и кафизмы еще не прочитал?

– Я четыре прочитал, а первый псалом наизусть знаю Я и стихи пою.

– О? Ну-ка, пропой стихи-то. Врешь, поди.

– Это я-то вру? Врать грех.

И, подражая матери и бабушке, я пою тонким голоском:

Потоп страшен умножался...

Весь народ горе собрался.

Гнев идет!

Гнев идет!

Митрий с улыбкой слушает меня, одобрительно хмыкает:

– Гоже, тоже... Ты ведь говорил, что и гласы знаешь.

Ну-ка спой: "Приидите, возрадуемся господеви" на глас седьмый радостный...

У Митрия Степаныча нет бороды и усов нет, а только торчат кое-где кудрявые волоски. Он красивый мужик, держится гордо. Нос у него немного приплюснутый, но лицо румяное, ядреное, глаза круглые, пристальные, умные. Говорит он певуче, и голос у него глубокий, приятный.

Вдруг он порывается вперед и с почтительной строгостью говорит:

– Митрий Митрич Измайлов с кем-то прискакал на санках... Должно, гостя привез со своего двора...

Все спускаются с горы на несколько шагов, зорко вглядываясь в сторону боя. Поодаль, из-за крутого обрыва, легко и быстро летит красивая, тонкотелая лошадь, запряженная в нарядные санки. Лошадь кажется синей на лунном снегу. Из ноздрей клубится пар. Так же быстро и легко останавливается на реке, за дорогой. Из саней вылезают две фигуры в шубах "полтора кафтана".

Митрий Степаныч хотя и держится с достоинством богатого, уважаемого мужика, но безбородое лицо его покрывается мелкими морщинками: он почтительно и угодливо улыбается этим крылатым шинелям и вытягивает шею. Он забыл о бое, обо всех нас и шагает вниз, к санкам, к барам, которые приехали полюбоваться на кулачный бой. За ним плетутся Иванка и другие мужики.

– Наших погнали!
– испуганно кричит Сема.
– Бегут!

Страшное дело!

Все встревоженно останавливаются. Даже Митрий Степаныч застывает на месте и негодует:

– Дураки стоеросовые! Силачи! Ума не хватило, чтоб догадаться: ведь сторонские обманом хотели взять. Они и побежали-то, чтобы оглушить их. Серега! Филя! Как же это без вас-то?

Серега и без того бормочет что-го про себя, передергивается и поднимает рукава полушубка то на одной, то на другой руке. Красная борода его вздрагивает, и глаза жадно впиваются в густую толпу на реке. Он задирает шапку на затылок, бьет рукавицами и взывает с лихой удалью:

– Эх, была не была! Ударим, Тиша! Покажем нашу удаль молодецкую. Это там Ларя с Миколаем чекушат...