Мы незаметно возвращаемся в дом. Поднимаемся в мою комнату. Мама сажает меня у зеркала, и сама расчесывает волосы, прямо как в детстве. Подсушивает их феном, укладывает, закручивая несколько прядок красивыми спиральками. Поправляю макияж, в третий раз за вечер переодеваю платье.

— Почему черное? — интересуется мама.

— У меня траур, — вздыхаю в ответ. — Прощаюсь со своими мечтами.

— Рит. Рита, девочка моя, ну не надо так. Замужество — это ведь не конец жизни.

— Для кого как, — пожимаю плечами, и первая выхожу их комнаты.

На центральной лестнице тоже появляюсь первая. Большинство взглядов снизу тут же направляются на меня. Папа недовольно поджимает губы.

Да-да, платье опять короткое.

На самом деле, оно всего на два пальца выше колена. Простое коктейльное. Но для него это все равно перегиб, надо длиннее.

Скользя ладошкой по перилам, спускаюсь по ступенькам, надеясь не подвернуть ногу. Туфли я тоже переодела на удобные, с устойчивым квадратным каблуком всего в пару сантиметров, но зная мое везение, я ничему не удивлюсь.

Братья Яровские наблюдают пристальнее всех. Причем оба. У Радомира взгляд пронзительный, он словно смотрит глубже в меня, нежели на фигуру или платье. А Алексей с нахальным прищуром скользит от шеи к груди, по изгибу талии и бедрам, оценивает длину моих ног.

Раздевает?

С трудом удерживаю себя от того, чтобы прикрыться руками. Вот он мужем моим станет? Может не надо?

Лекс делает несколько шагов вперед и встречает меня внизу у лестницы. Галантно подает руку, продолжая улыбаться. Принимаю этот жест исключительно из вежливости.

«Я же хорошая дочь» — напоминаю себе.

Яровский подводит меня к родителям. Стараюсь аккуратно высвободить свою руку. Он не отпускает. Наоборот, притягивает меня неприлично близко. На ногу ему что ли наступить, чтобы не наглел?!

По папиному взгляду читаю: «Только попробуй все испортить!», и решаю отложить это действо на потом.

— Как вы хорошо смотритесь вместе, — восклицает мама моего будущего мужа.

Очень хорошо! Просто идеально! В нем роста сантиметров сто восемьдесят пять на вскидку, и я мелкая вообще в сравнении с ним. Рад, кстати, ниже брата, но шире в плечах и руки у него… как у массажиста. Очень они разные с братом.

— Спасибо, мам, — открыто улыбается Лекс.

— Рита, пока тебя не было, мы обсуждали твой переезд в дом будущего мужа…

И тут я порадовалась, что Яровский не отпустил мою руку. Чтобы не упасть от очередной новости, впилась ногтями в его предплечье через рукав пиджака. Парень тихо зашипел и смеясь, аккуратно отодрал от себя мой кошачий захват. Успокаивающе погладил ладонью по руке. Она теплая у него и не такая противная, как мне показалась сначала. Пережить это прикосновение точно можно, а вот переезд…

Мы так не договаривались!

— Папа, но мы не говорили об этом, — напоминаю ему.

— Мы говорили об этом с Денисом Игнатовичем. У тебя там будет своя комната до свадьбы, потом вы съедетесь в одну спальню. Мы решили, что так вы сможете больше времени проводить вместе с Лексом, лучше узнаете друг друга. Тем более, что со свадьбой мы затягивать не будем. Зачем тратить время на глупые, бессмысленные свидания?

— И правда, — пожимаю плечами, — зачем девушке в восемнадцать лет нужны свидания?

— Вам никто не мешает устраивать их, живя на одной территории. Не капризничай. Ты правильно заметила, тебе теперь восемнадцать. Детство закончилось, — строго осаживает меня отец.

Глава 7

Радомир

При старших не стал устраивать Лексу разборки. Вежливо поздравил брата с началом конца его свободной жизни. А вот новость о переезде Маргариты к нам ошарашила даже меня. Какого черта? Девочка до свадьбы могла бы спокойно пожить в своей семье, в любом случае ей было бы комфортнее, чем среди малознакомых мужиков. У моего отца странный заскок по этому поводу. Вылечить никак не получается. Он называет это любовью к своей семье, мы с братом уверены, что это просто способ держать нас под контролем.

Садимся по машинам. Ольга льнет ко мне, кладет голову на плечо.

— Не надо, — мягко отодвигаю жену. — Устал.

— Дома массаж тебе сделаю. Хочешь? — гладит меня по руке.

— Дома я буду спать, Оль, — отворачиваюсь к окну.

— Рад, — она все равно прижимается, наши пальцы переплетает в замок и старается заглянуть мне в глаза, — ты вернулся в нашу спальню. Я думала, перебесился и между нами потепление, а ты все равно отталкиваешь меня.

— Оля, я устал. Просто устал. Была длинная, тяжелая неделя, да и вот такие мероприятия выжимают досуха. Лишнее напоминание, что я — взрослый мужик, который не принадлежит себе. Мерзкое чувство, знаешь ли.