Но когда меня заводят в кабинет к дежурному, никто меня не встречает. Лишь сидящий за столом мужчина поднимает взгляд и в нем читается неподдельная жалость. Я и сама знаю, что выгляжу сейчас ужасно, видела себя в зеркале утром: волосы взлохмачены, глаза воспалены от слез, одежда кажется грязной. И то это больничная ночная рубашка, халат и тапочки.

– Нашли мы твои данные по базе, да и появился тот, кто твою личность подтвердил, - полицейский роется в своих бумажках, выкладывает какие-то из них на стол, - Мы тебя отправим с первым поездом по месту прописки, ты ведь там живешь? Справка вот, что паспорт потеряла. Вон еще вещи тебе принесли.

Кивком головы он указывает куда-то в сторону и я, резко развернувшись, замечаю пакет, стоящий на стуле у стены.

– Кто? – спрашиваю хрипло.

– Не знаю, тут до меня на смене был другой человек, так что я не имею представления. Друг или подруга, может?

Хмыкаю тихо. Конечно, друг. Как показала практика, друзей в этом городе у меня нет и никогда не было. Я ехала сюда с надеждой помочь бабушке, пожить красивой жизнью и выучиться в хорошем университете. Пожила. Выучилась. Людям не доверять – больше ничему.

Прохожу к стулу и раскрываю пакет. Внутри обычные вещи: джинсы, легкий свитер, кроссовки. Кажется, всё моего размера. Может Эрнест прислал? Что-то типа доброго жеста и заодно напоминания о себе?

– Я могу у вас в туалете переодеться? – спрашиваю тихо, не глядя на полицейского.

– Да, конечно. Прямо по коридору…

– Я знаю, где он, - перебиваю не особо вежливо и, подхватив пакет, выхожу из кабинета.

Выбора у меня особо нет, так что привередничать я не собираюсь. Уж не знаю, кто принес эти вещи и по чьему приказу, но я сейчас не в том положении, чтобы перебирать. Надо решать другие, более важные проблемы. Так что я, заперев за собой дверь кабинки, быстро переодеваюсь, умываюсь и кое-как пальцами причесываю волосы в хвост.

А еще в кармане джинсов я нахожу несколько пятитысячных купюр. Несколько минут тупо пялюсь на деньги в своей руке. Это вот так от меня откупились? Возьми деньги на дорогу и проваливай подобру-поздорову?

Возвращаюсь назад к дежурному, забираю у него ту самую справку о потерянном паспорте и складываю в карман, чтобы не потерять.

– Спасибо, - благодарю на автомате, хотя благодарить, собственно, не за что. Никто мне здесь не помог, еще и высмеяли. Хотя… вряд ли найдется хоть один храбрый где-нибудь, кто пойдет против Шахова. Эрнест был прав.

– Ты не уходи далеко, потеряешься еще, - заметив, что я направляюсь к выходу, торопится сказать мне в спину полицейский, - патруль отвезет тебя на вокзал, с которого поезд отправляется.

– Спасибо за беспокойство, - улыбаюсь криво, окидывая мужчину взглядом. Он почему-то тушуется, уводит глаза вниз, словно провинился в чем-то. – Я доберусь сама.

Тем более, что мне совершенно в противоположную от вокзала сторону.

К Шахову. И к моему сыну.

Первым делом я перекусываю в ближайшей забегаловке обычным пирогом и горячим чаем. Я такая голодная, что даже вкуса еды не чувствую из-за того, что не прожевываю ее почти, глотаю, обжигаясь чаем. У меня нет времени даже на это, но поесть нужно, иначе я просто грохнусь в обморок.

– Голодная, да? – слышу рядом с собой чей-то голос.

Подняв голову, встречаюсь взглядом с миловидной девушкой среднего роста в забавном полосатом свитере. Ее волосы гладко зачесаны в хвост, а взгляд серых глаз скользит по мне сочувственно.

– Вот, угощайтесь, - она оставляет на моем столике тарелку с пышным пирогом и мягко улыбается.

– Не надо, что вы, девушка… - растерянно бормочу я, не зная, как реагировать на такое внезапное проявление доброты.

– Все нормально. Кто знает, может и вы потом кому-нибудь поможете. Хорошего дня вам.

– Спасибо, - благодарю сдавленно и, опустив голову, глотаю подкатившие к горлу слезы, провожая ее глазами. Удивительно, но это небольшое происшествие вселяет в меня какую-то особую надежду, что все будет хорошо. Пока встречаются хоть немного неравнодушные люди, мир не совсем потерян.

Пока я доедаю порцию пирога, размышляю над дальнейшим планом действий. И невольно думаю о выражение, которое многие говорят: выбор есть всегда. И у меня он вроде бы тоже есть: приехать по адресу, что дали в полиции, на вокзал, и уехать. Или же потратить большую часть денег на такси до частного элитного поселка и попытаться встретиться с Рустамом.

Хмыкаю себе под нос. Это все-таки ложь, что выбор есть всегда. И советы выбирать меньшее зло тоже могут катиться к черту, потому что в моем случае это значит исчезнуть из города и забыть все, как страшный сон. Не высовываться, не показываться, молчать. Вот только я знаю, что каким бы правильным этот путь ни казался, я всегда выберу тот, который ведет к моему ребенку. Любая мать его выберет.