Шрифт:
Меня в последнюю очередь должна волновать интимная сторона его жизни, но вот почему-то... волнует. Волнует всё, что связано с ним. Даже больше, чем он того заслуживает.
Окинув критичным взглядом кухню, словно проверяя, что здесь изменилось за время его отсутствия, Ветров возвращается обратно на диван кухонного уголка и садится на прежнее место. И я понимаю, что этоегоместо! Наверное, он завтракал здесь каждый день. Забавно, но я сижу тоже всегда именно там...
– Так что там с ней?
– нарушает поток моих бессвязных мыслей и кивает куда-то за мою спину.
– С кем - с ней?
– С лазаньей.
Твою мать! Лазанья!!!
Раскрываю дверцу микроволновки и, обжигая пальцы, вынимаю уже закипевший ужин.
Судя по раскладу - вечер обещает быть томным. Я и мои кривые руки не подведём.
Но в итоге подведут меня совсем не руки... Этот вечер станет вечером открытий, щемящих душу откровений и ...
Хорошо, что будущее люди не могут предвидеть тоже.
Жаль, что не могут...
Часть 31
***Наблюдаю, с каким аппетитом Эмиль поглощает сначала лазанью, затем миску салата, потом мамины эклеры, запивая всё это чаем и не могу поверить, что человек в принципе может столько съесть. Да, он крепкий и, наверное, тратит много энергии на футбол, бокс... секс? Наверняка для этого надо много физических сил.
И вот опять!
– Вкусно?
– пережёвываю словно резиновый кусок лазаньи, уже жалея, что так плотно его накормила.
Пусть его кормит та, на которой теряет калории.
– Ну ничего так. Сама готовила?
– Нет. Мама.
– Ах, мама...
– бросив на стол скомканную салфетку, растягивает руки по спинке дивана и лениво осматривает кухню. Изучает, чуть прищурив глаза, словно подобревший лоснящийся кот. И эта его довольная рожа вкупе с дурацкими мыслями начинают раздражать.
Чушь какая-то, зачем я вообще его сюда притащила! У него есть девушка и если она узнает, где её благоверный отужинал, то наверняка будет рвать и метать. Мало мне проблем, что ли. Да и Гар... Он хоть и придурок, по бить его - это уж слишком!
Что этот Ветров вообще себе позволяет?
Всё, сейчас скажу ему, что у меня есть планы на вечер, пусть проваливает.
Только собираюсь обличить мысль в слова, как вдруг гость протягивает руку и берёт с центра стола оставленную Виктором початую бутылку коньяка. Она всегда там стоит на серебристом подносе, и так как я равнодушна к алкоголю, то совсем её не замечала.
Эмиль крутит бутылку в руках, равнодушно изучает этикетку, а потом цепляет с подноса пузатый стакан на низкой ножке.
Ошарашенно смотрю за его манипуляциями и не могу понять - он что, серьёзно собирается пить? А как планирует ехать домой, простите? Он же за рулём.
А вдруг он не планирует возвращаться сегодня домой... мелькает ошалелая мысль. Вдруг мои слова о том, что я родители уехали, он понял как-то превратно? Чёрт знает, что творится в его отбитой голове!
Но тут же обречённо осознаю, насколько нелепы мои фантазии. Я ему неинтересна ни в каком плане, кто угодно, но только не я, ясно дураку. Кажется, просто кто-то очень хочет выдать желаемое за действительное.
– Будешь?
– отвлекает от бредовых размышлений его голос. Вздрагиваю и быстро машу головой:
– Не-ет, я не пью.
– Как хочешь, - дёргает плечом и одним махом вливает в себя содержимое. Даже не поморщился. Вернув бокал на поднос, ухмыляется.
– Совсем забыл, ты жехорошаядевочка.
Вот урод! Хотел взять меня на понт? Так вот - получилось.
– А хотя давай.
Так как бокал всего один, Эмиль в тихим всплеском наливает добрую порцию "Кремлина" в опустевший свой и протягивает мне.
Я не люблю алкоголь, не переношу его и знаю, что даже от пары глотков потом будет кружиться голова, но вызов уже принят.
Обжигающая лава опаляет гортань, мчится по пищеводу и горячим сгустком падает в желудок. Зажмуриваю глаза и, сложив губы трубочкой, протяжно выдыхаю.
– А говорила, что не пьёшь.
– Я не пью, - сиплю, всё ещё не открывая глаз. Какая гадость.
– Я видел вас с подругой в "Рио", вы там не с молочным коктейлем зависали.
– Восемнадцать есть, по законам нашей страны имею полное право. Ты против?
– градус моментально достиг цели, язык развязался. Голова обманчиво стала легче.