Дурную кровь нужно спустить. Механизм войны уже пришёл в движение, шестерёнки закрутились, акции британских компаний куплены или сброшены. Как и японских. И многих других. Карты сданы, а фишки крупье уже двинул по столу казино.

Однако, почему-то, я уверен, что с Японией мы в итоге найдем общий язык, как нашли с немцами, монголами, афганцами, и как почти нашли с китайцами. А вот с англосаксами и прочими голландцами — нет, не найдем. Слишком мы разные. Нации воинов и нации торгашей.

Плохо, когда во главе нации воинов стоит торгаш. Ничего хорошего, если во главе нации торгашей стоит воин. Но что делать мне? К умным или к красивым? Я воин. Но ещё тот торгаш.

Почему-то вспомнилось, как рыдала Маша, когда посчитала, что намекнул я, что у деда её Николы отличная коммерческая жилка. Глупости. Настоящий монарх должен быть и Августейшей Особой, и выдающимся воином-завоевателем-создателем Империй. Но и быть удачливым торгашом, и в сфере политики, и в сфере дипломатии, и в сфере экономики, и сферах прочих революций с технологическими прорывами. Иначе упадок и катастрофа.

Но мы — воины. В первую очередь.

Я отпил коньяк из банальной чашки из-под кофе. Было лень вставать за бокалом, звать никого не хотелось, а бутылка и банальная шоколадка завалялись в ящике со дня приезда в Ставку. Так что так. Жду известий.

Возможно, в этой сцене слишком много «я», и мысли мои сумбурны, но извините. Так получилось. Мы — победим.

Мы — воины. И вам нас не купить.

Зато сколько денег моих уходит на покупку вас. И не сосчитать.

Всё стоит денег. Так говорите вы. И я с этим согласен.

Всё стоит денег. У вас.

Воевать вы не умеете, вот в чём вопрос. А за деньги мир не купить.

Пафос? Да. Возможно. Нервы-нервы. Тянет на философию. На поиск мужского смысла жизни. Но даже выпить по-человечески мне не с кем. Да и напиться-то нельзя. Жду известий. Так, чисто глоток.

Устал я как-то…

Так томительно тянутся минуты. Надеюсь, что для следующего глотка коньяка из чашки у меня всё-таки будет повод и мне срочно потребуется занять своё место в Императорском Ситуационном центре, благо идти не так далеко.

Но, ещё не вечер.

Там.

Ночь на дворе. Новолуние.

ТЕКСТ ВИТАЛИЯ СЕРГЕЕВА.

НЬЮ-ЙОРК. УОЛЛ-СТРИТ. КАБИНЕТ САЙЛИНГА БАРУХА. 3 АВГУСТА 1921 Г.

– Мистер Барух, — секретарь, постучав, вошел в дверь.

– Да, Джон.

— Вам звонят из баронства Хабкоу (1), — ответил Джон.

– Соединяй. И… принеси чай. — занял секретаря делом Барух.

Сайлинг поднял трубку. Что-то срочное, брат не звонил обычно в это время, а трапезничал.

– Здравствуй, Берни. — хозяин кабинета приветствовал старшего брата.

– Здравствуй, Сайли. У тебя был сегодня курьер?

– Ещё вчера, Берни. Всё как договаривались.

– Без сюрпризов? А то наш «Тирский суффет» (2) — большой затейник!

– Всё спокойно. Наши люди отмечают подготовку игры на Франкфуртской и Нижегородской биржах.

– Сити?

– Там даже очень под закрытие торгов оживились. А в чём вопрос Барни?

– Бель звонила с утра матери и просила передать для меня «Сегодня. Сегодня». А Энн только за ланчем сообщила.

– Не волнуйся брат. Мы обговаривали на Острове (3) и такие варианты. Просто всё произойдет одним днём. Это как нельзя вовремя и в наших интересах. Я бы сам тебе позвонил через пару часов, как получу вести из Рима.

– Надеюсь наш английский друг не заиграется, (4)

– Да, Игра увлекательна, но Доменик всё же знает, когда вставать из-за стола.

— Нам здесь не стоит беспокоится Сайли. Но, по-моему, с Матаном (5) Игра становится местами рисковой.

– Берни. Главное она снова идет по Правилам. И Михаил её только немного торопит. Главное, что он выполняет обещания. И, несмотря на ту же засуху, готов, как и наш Киотский друг, начать. (6)