– Это смотря какая охота, - ухмыльнулся Питон.

– Под какой патрон? Девятка?

– Нет. Семь шестьдесят две.

Из ящика стола Питон вытащил горсть патронов и протянул на лопатообразной ладони гостю.

– Это же трехлинейные?
– удивился Сильвер.

– Угу. Мосинские.

– А говорили, они сняты с производства.

– Сейчас опять стали делать. Причем в ба-а-альшом ассортименте. И зажигательные, и экспансивные - какие хочешь. И "Тигр" как раз под этот патрон.

Сильвер взял один патрон с полуоболочечной пулей, покачал на ладони.

– Серьезный зверь.

– Ну! "Тигр", он на тигра и нужен.

– Много же у тебя знакомых охотников...
– Сильвер положил патрон на стол, выглянул в окно. С "КАМАЗа" уже сняли все ящики, свет у входа в подвал погас.

– В этой стране, - заметил Питон, - все большие охоты проводятся с помощью именно такого патрона.

Небрежным жестом он смахнул патроны обратно в стол.

– Ну как, берешь?

Сильвер кивнул, вынул из кармана пиджака пачку стодолларовых купюр.

– По две штуки, как договорились.

Питон бросил деньги к патронам, бережно уложил карабин в ящик, укрыл промасленной бумагой.

– На кабанчика соберешься - пригласить не забудь, - подмигнул он гостю.

Сильвер вновь молча кивнул, сделал знак своим людям. Те забрали ящик, картонные коробки с прицелами, зеленую нераспечатанную жестянку с патронами и потащили покупку к джипу.

– Слушай!
– вдруг остановил Питон собравшегося уходить гостя.
– Не знаешь, случаем, кто на Дмитровке недавно сработал?

– А что?

– Да вот Армен вчера звонил. Аж на стенку лезет - думает, что на него контракт открыли. Просил уладить дело. Так знаешь?

– Армену-то что за интерес?

– Он же в этом доме сейчас живет.

– А... Я не знал. Нет, ничего не могу сказать. Ну, бывай!

– Бывай...

Глядя на захлопнувшуюся дверь, Питон с сомнением покачал головой. Каждая собака в Москве знает, где живет Армен...

"Чероки-ларедо" скрылся в темноте. Питон извлек из стола деньги, тщательно пересчитал, отметил сделку добрым глотком коньяка и вышел к своим людям, томящимся у опустошенного "КАМАЗа". Водитель уже сидел в кабине.

Питон открыл дверцу, взглянул с ухмылкой на отпрянувшего хлипкого шофера, протянул ему стодолларовую бумажку.

– Держи. Ты не серчай. Я всегда злой, когда работаю. А так - добрый, очень добрый, понял? Ну давай, гони. Привет Акимычу передавай, я звякну ему утром.

Когда трейлер отъехал. Питон пригласил одного из парней в избушку и, разложив на столе документы, объяснил задачу:

– Завтра двадцать стволов отвезешь в "Артемиду", в офис, вот по этой накладной, смотри, номера не перепутай! Бабки пусть сразу же переводят, в тот же день. Остальные - на склад в Реутово. Оттуда их через денек заберут.

– Сразу все? Что за люди?

– Сразу, - кивнул Питон.
– Фирма серьезная.

Это тебе, брат, не "Артемида"...

– Почти на триста тысяч баксов... Крутая сделка!

– Да уж сделка...
– кисло сморщился Питон.
– Как же! Свои выкладываем. Лишь бы взяли!

– Ну?!
– парень изумленно вытаращил глаза.
– Кто же это?

– Кто, кто... Шланг в манто! В габардиновом... Забирай!
– Питон подтолкнул к парню документы.
– Завтра вечером здесь будь как штык.

С докладом. Да, в "Артемиде" скажи, чтобы насчет лицензии не тряслись, я договорился. Ну все, пошел!

Оставшись один, Питон прилег на койку, медленно потягивал коньяк из бутылки.

"Сделка, - подумал он.
– Хм... Может, и впрямь - сделка. Авось не забудут добра... охотнички!"

...Два "ЗИЛа-131" с армейскими номерами выехали из ворот хорошо охраняемого склада в Реутове, вышли на Щелковское шоссе и через некоторое время влились в плотный поток транспорта на Московской кольцевой дороге. В первой машине рядом с сержантом-водителем сидел плотный майор с общевойсковыми эмблемами в петлицах. Его широкое невыразительное лицо было живописно украшено парой обширных синяков, уже приобретших радужный оттенок.

Грузовики выкатились на Рижскую трассу и двинулись на запад от города. Через пару часов они свернули на волоколамку и были остановлены у поста ГАИ.

– Что за груз, товарищ майор?
– полюбопытствовал милицейский сержант.

– Все, что нужно для охоты, инспектор, - ответил майор, скупо улыбнувшись.

Гаишник понимающе кивнул. Действительно, база охотхозяйства Московского военного округа находилась всего в трех километрах от поста.

– Хорошие у вас угодья. А лицензии не допросишься, - посетовал сержант.